Aciertos y mitos sobre el tejido.

Llevo muchos años tejiendo y bordando en punto de cruz, en el purrúm de la artes manuales es allí donde más fluyo, un segundo lenguaje para mí. En todo caso, nadie necesita aprender español o inglés para entender un bordado o un tejido. No así, a las tejedoras nos someten a la fuerza en marcos de referencia y opiniones psicológicas del porqué tejemos, por ejemplo, yo fui la peor estudiante de la 'clase para el hogar', creo que la maestra me pasó 1,2,3 básico, solo porque era más buena que el pan, ella no yo, obviamente.

Y buéh, como no tengo el don de la paciencia a veces me encabrito cuando alguien supone que yo tejo por terapia ocupacional, lo cual no estaría nada mal, pero no es así. Lo mío es adicción controlada, (¿contradictorio verdad?). Es decir, yo no tejo porque eso me va a sacar de la depresión, de hecho de las pocas veces que he pasado depresiones severas lo que menos quiero es tejer.

¡Esperen!. Entiendo que también puede servir como terapia ocupacional, le leído testimonios de gente que se mete a talleres de bordado y dice, ¡Ésto me salvó la vida!. La vez pasada di un taller en la biblioteca del barrio y una de las participantes era pakistaní, me trataba de explicar con lágrimas como se sentía enormente feliz de haber tejido una bufanda. Es decir, para ella sí fue la salvación y that's great! qué me alegra haber contribuído a algo tan invaluable. Seguro ya tengo una corona en el cielo por eso, (humilde la pisadita).

En fin, no quiero entrar en tantos detalles, solo quiero abordar algunos puntos resaltando que el bordado es desde un oficio artesanal hasta el extremo de ser 'subersivo' o contestatario.

EL BORDAD NO ES PARA ABUELITAS, PERO SI... 

No necesariamente tenes que ser abuela y pasartela tejiendo suéteres para tus nietos en navidad pero si lo sos, está bien. No voy a pelear por eso. Pasa que esto el tejido es atemporal, grandes artistas del tejido como Olek, Magda Sayev, (la madre del yarnbombing), Knit Guerrilla, utilizan el tejido como arte y activismo, no lo hacen en una silla mecedora, si no lo exponen en las calles o plazas, algunas veces de forma anónima y ya son parte indispensable del 'street art'.


TEJER NO ES TERAPIA OCUPACIONAL, PERO SI...

¡No no y no!. Si estás pasando una depresión y tu psicólogo te optes como terapia el tejido y a vos no te gusta, no lo hagás. Solo estarás perdiendo tu tiempo y tu dinero porque la lana y las agujas son caras. Pero si le agarrás el gusto y con eso tu mente se llena de vitalidad y te ayuda a despedirte de la depresión, ve con gusto a una mercería y comprate lanas y agujas y apresurate a tejer, prometo que vas meterte en un mundo de puntos simples, dobles y triples que quizás tengas que deshacer, y la mayor terapia será cuando saqués todas las groserías al ver que te equivocaste a más de la mitad de la labor. En resumen no todas las que tejemos estamos deprimidas.

LAS TEJEDORAS NO REBOSAMOS DE TERNURA, PERO SÍ...

Las tejedoras podemos llegar a ser una hijas de la gran puta, se sabe que en una de las prisiones de máxima seguridad en Brazil, a reos del pasillo de la muerte les dieron clases de tejido y allí los tienen, hilo va hilo viene y entre esa mente sanguinaria y psicópata cabe un lugar para la trama. Supongo que si los entrevistáramos seguramente eligirán una escena criminal a estar por horas sentados aumentando, disminuyendo, contandos lineas y deserredando nudos que algunas veces solo contribuyen a más histeria, qué se los digo yo, y no porque haya asesinado a alguien, si no que a veces tengo que tirar madejas de lana enredadas porque no encuentro el inicio menos el final. Es una mierda esto de los enredos y los tijerazos. Pero, si eres de esas personas que la delicadez es tu sello personal y la ternura te rebaza, dale con fuerza que también entrarás al reino de los cielos.

EL TEJIDO ES SOLO PARA MUJERES...

A ver, no; el tejido no es solo para mujeres. ¿Quién te mintió tan feo? Ni el bordado ni el tejido, las escuelas de alta costura en Francia, por ejemplo, están de igual forma adecuadas para hombres, ya no es solo un oficio es un trabajo con carrera incluída para estar siempre en las grandes ligas de las casas diseñadoras. Freddie Robbins, usa tejidos en sus exposiciones, las instalaciones tienen mensajes conceptuales donde se hace conciencia sobre la crudeza de la sociedad, en una ocación habían casas tejidas con la técnica amigurumi y éstas eran las casas de mujeres que habían sido asesinadas. Un shock emocional. Loui, es un chico que hace mini-amigurumis de los personas de Marvel o Nintendo, en su canal de Youtube y sube videos para que lo veas tejer.

Ayer leí un artículo sobre la iniciativa de hacer amigurumis de mujeres en disciplinas como la ciencia, tecnologia, ingenieria, matemática, etc. Está buenísima la propuesta, alguien decía que el bordado era dibujo sobre plano, bidimensal por supuesto, y que seguía siendo dibujo, de igual forma el tejido es artesanalmente escultura y por qué no, arquitectura, pero allí si creo que estamos hablando de temas muy oscuros, o quién sabe. Indiscutiblemente el tejido ya es parte de los protagonistas del arte y encasillarlo es de ignorantes. Y como dirían algunos vendedores, si no ve lo que busca, pregunté. Si no sabe lo que es el tejido, también...

He dicho!

Charlie Hebdo.

Lo poco que he visto sobre esta alharaca infinita sobre Charlie Hebdo me parece una locura. La mayoría aporta una racionalidad extrema. Que si criticas a la revista entonces eres cómplice de los asesinos, si condenas entonces no estás bien informado porque hay una campaña anti-islámica y blablablá.

Lo único que yo he pensado o mejor dicho las únicas preguntas que me he hecho sobre este hecho son...

¿Acaso hemos tomado en cuenta que no todos somos ateos?

¿Hemos tomado en cuenta que no todos somos cristianos?

¿Qué tal si nos ponemos a pensar que no todos somos musulmanes?

¿Y por qué no, acaso todos somos judíos?

¿Qué parte de nuestra escencia como seres humanos nos alimenta la sátira?

¿Es acaso la sátira para todo el mundo?

¿Estamos todos dispuestos a pasar de largo los dibujos satirizados de los emblemas espirituales?

No sé, es todo confuso. Algunos profundizan otros tocan el tema por encimita y otros como yo, solamente vemos los toros desde la barrera haciéndonos preguntas existenciales donde solo giran respuestas inútiles de nuestro ego.


Así es la vida.

Perdóname madre por barrer solo por donde pasa la suegra.

¡Hola amiwis! con la novedad que FaceBook y Twitter no es lo mismo si lo comparo con la hoja sin límite de palabras que nos presta Blogger. Bueno; eso de prestar no es cierto, todo tiene un precio y pagamos como quién no quiere la cosa para escribir por aquí. Así es, la fama virtual y pagana también sale de nuestros bolsillos.

Con la otra novedad que decidí darme un inrinazo temporal de aquellas redes sociales, digo, temporal porque quizá un día se me chifle y regrese triunfante montada en un burrito, eh...no, mejor en un jaguar de cuatro llantas y comiendo un burrito de harina con arroces y frijoles, mientras la banda me tira palmas y flores como está escrito.
Lo que si no es novedad es que a mí me gusta mucho inspirarme y echarle una manita de gato a mi autoestima de vez en cuando, por supueto que me gustan los libros de superación personal, porque aunque estos tienen muy mala fama por no dar la fórmula para éxito sino que se andan por las ramas, pues uno siempre necesita leer, (escuchar, ver) a alguien que le diga "sí se puede".

Es como aquel regaño que usan las mamás "para chupar si tenes amigos pero si les decís que tenés hambre nadie te invita a comer". Y sí quizás tengan razón, para críticas y clubs de odio hasta invitaciones se reciben. Así que hoy vengo en disposición positiva a recomendarles y reseñar uno de mis documentales favoritos, Jiro dreams of Sushi.

Jiro es un hombre de 85 años que tiene el restaurante de sushi más caro del mundo en una estación subterránea del tren de Japón. Jiro es el testimonio viviente de alguien que tiene un sueño y lo hace realidad perfeccionandolo día tras día. Es la historia más poderosa de perfección que jamás haya visto. ¡Jamás!

He leído historias de líderes exageradamente perfeccionistas que buscaban el éxito pero coincidentemente casi todos fueron las mentes más crueles que existieron, era comos si la maldad acarriaba la perfección y el detalle para solidificar sus sueños.

Jiro comparte con las cámaras el ritual del sushi, el orden establecido de sus pensamientos y palabras mientras la música clásica del documental hace danzar las herramientas y las manos de los cocineros. La limpieza del lugar es exagerada al nivel que imagino a los microorganismos de esmoquin y zapatillas de charol. Es ahí donde cualquiera quiere probrar el sushi aunque no le guste, como es mi caso.

Jiro dice, regresaba del trabajo y por la noche mientras dormía la visión del sushi me despertaba y yo esperaba ser el mejor, y por supuesto lo es.

Yo, que no sé nada de sushi pero sí de sueños recuerdo aquella estrofa de la canción Moment of Truth que dice "deep in the night a dream is born, what that you can't ignore" y que después tambien dice... once in your life you make a choice, ready to risk it all". Y no-posí. ¡Sí se puede!

Ese llamado a cumplir los sueños es la cosa más resbalosa del mundo, de cierta forma está metido en la cabeza de uno pero por otro puede ser tan esquivo que pocas veces uno es capaz de darle forma. Vengo de un lugar donde la cultura de "así que se vaya" me formó, junto con aquella de "peor es nada" y así en ese ambiente tan mediocre qué es lo que sale al final de cuentas, pues eso, la mediocridad. Recuerdo cuando de niña mi mamá me ponía a barrer y apenas si pasaba la escoba y la basura que se resistía siempre paraba debajo de la cama o los sillones. Mi mamá salía con esa frase "vos barrés, solo por donde pasa la suegra".

Seguramente como trabajadora de Jiro no la hago, la diferente entre Guatemala y Japón es enorme, esos japoneses son rudos y logran salir adelante de las peores desgraciadas. Mi alma quintomundista aún se resiste a la disciplina para encontrar el éxito. Me agüeva pensar que desperdicio mi vida en nimiedades en una aprobación y diversión pasajera, mientras lo retos o mis espectativas son grandes. O sea, no estoy en nada.

Veo a Jiro con esa cara de juilin demandánsoe tanta perfección, sometido al estrés por cuenta propia, sin desviarse de su meta y siento que la vida no me va a alcanzar para cumplir mis sueños.

Dice Napoleón Hill que se tiene ganado la mitad del camino al éxito mientras se tiene una meta y llevarla a cabo es la otra mitad.


—¿Seré yo acaso maestro Roshi? —

Miren el documental, recomendadísimo. A mí no me gusta el sushi ni voy a ir a pagar 300 dólares por 20 piezas. Pero si algo no puedo negar es que es tremendamente inspirador.

¡He dicho!

"La Mujer en la Literatura". -Literatas que dan lata-

Recibí una invitación para participar en un colectivo de mujeres en el cual escribiríamos un texto sobre la mujer en la literatura. Estuve varios días en un bloqueo mental y desértico, una cosa de locos. No venía a mi mente un texto que explicara bajo mi punto de vista qué motiva a la mujer a escribir o, en este caso, a ser parte de la literatura.

Tengo una amiga que lee las cartas, prepara pócimas, hace conjuros, levita y muchas veces se hace invisible, así que la visité para que canalizara la energía negativa que me invadía y producir algo positivo y, de paso, llamar a algún espíritu errante con buenas nuevas del más allá.

Esa noche coincidía con Luna llena propicia para el encuentro. Nos sentamos alrededor de la mesa; sobre la mesa un plato con agua, un vaso lleno de sal, dos limones en cruz, dos velas blancas, un lápiz y una libreta. Mi amiga pidió que rociara sal en el agua y lo hice; que insertara las velas en cada uno de los limones y lo hice. Mientras, ella recitaba una oración citando a todos los fantasmas de la literatura. “Si tienes fe”, me dijo, “todo es posible.”

 

Poco a poco, la fe me fue abandonando: tenía tres horas de estar esperando que una señal, un ruido en la puerta, una luz descendente, un pellizco en la nalga, que se apagara una vela, qué se yo, cualquier indicio fantasmagórico sobre el lugar. Nada apareció. Todo fue en vano.

 

Ella me dijo que mi pobreza de espíritu había alejado a los entes, que a ella nunca le fallaban las sesiones y que nada podía hacer por mí, que lo único que me quedaba era disculparme y declinar a escribir sobre la mujer en la literatura. “Total”, decía mi amiga, “las mujeres solo saben hacer poemas cursis”.

Esa fue la gota que derramó el vaso. Le di de bofetadas a tal nivel que cayó inconsciente sobre el altar de las intercesiones, escupí su rostro, le exprimí los limones sobre los ojos y me marché como lo que soy, una dama.

 

Regresé a mi casa a las 2:15 de la mañana, cansada e indignada. Con un sentimiento amargo, de desesperanza. No era posible que un texto sobre la mujer no fluyera de mis entrañas, siendo que yo pertenezco al gremio. Al gremio de las mujeres, por supuesto.

 

Mi posición económica va de mal en peor: en los últimos meses me escondo del casero y ese pan enmohecido está por terminarse, lo que me obliga a ir al bar de la esquina a emborracharme con ese aguardiente barato que me hace olvidar el hambre y las penas de amor propio. Hoy no fue la excepción. Después de la media noche comienzan a llegar los más extraños seres, esos que jamás vemos a la luz del día. Parecen salir de las cloacas: hombres y mujeres con toda clase de vicios e historias alucinantes que se igualan a los tomos de la historia universal. Créanme.

 

Me senté y la mesa del bar estaba mojada, alguien había derramado cerveza. La sequé con la manga de mi abrigo, una mujer puso unas monedas en la rocola y la canción Me and Bobby McGee comenzó a sonar. Esa voz aguardentosa y hermosa de Janis Joplin cantaba "freedom's just another word for..." pero fue interrumpida por alguien que tropezó con el cable de la electricidad que daba vida a la rocola. Quedó todo en silencio, abucheos, carcajadas que expedían olor a diesel, un ambiente nauseabundo y bastante sombrío.

Una mujer me llevó la botella de aguardiente, un vaso pequeño y un salero, y al rato regresó con una botella de chile que azotó sobre la mesa.

 

Me serví el primer trago, que atravesó mi garganta como un alambre de púas. Esta noche el líquido sabía diferente. El segundo fue peor e iba largarme de ahí pero al levantarme sentí el alcohol circulando en mi sangre, del estómago hacia arriba, pasó por mi nariz y luego se regó en mis sienes palpitantes. Intenté servirme otro trago pero se derramó en la mesa, no en el vaso. Bebí directamente de la botella hasta quedar en un estado de embriaguez que poco a poco me hizo olvidar los sinsabores de la vida. En ese momento una figura extraña se formaba frente a mí, primero transparente y luego corpórea, tomando forma humana y de pronto... ¡Una mujer!

 

Ahí estaba, ahora era visible: ella puso un cigarro en mi boca, aspiré el humo tan profundamente que al exhalar mi visión tenía tanta claridad como nunca antes. En ese momento vi a mi alrededor: mujeres hermosas, mujeres brindaban y reían. En unas mesas recitaban poemas y en otras citaban a los filósofos y debatían sobre los clásicos de la literatura. Podía escuchar de cada una de ellas las verdades más elementales de las letras. ¿Qué era esto? ¿Qué diosas estaban frente a mí?

 

La mujer se sonrió ante mi asombro y preguntó: “¿No era esto lo qué buscabas?”-Le contesté que sí, que había tratado de buscar en vano algo que escribir sobre el rol de la mujer en la literatura, que había leído a muchas mujeres pero que no sabía como explicarlo. Malinterpreté una burla en su mirada. De pronto la reconocí y un escalofrío invadió mi cuerpo: no podía ser real lo que veía. Ante mí una de las escritoras que más he admirado, con su cabello gris, sus manos largas y fuertes que cubrieron las mías, me dijo que había venido a ayudarme. Supe que era imposible haberla visto cara a cara: o yo estaba muerta o ella no era real. Su carcajada hirió mi autoestima, mientras me explicaba que las grandes escritoras son inmortales, que basta con llamarlas y ellas acuden en cualquier momento. Saqué mi libreta, le conté lo que necesitaba hacer este fue el diálogo que sostuvimos.

 

Gabriela Mistral y La Filistea.

 

GM- Acudo todas las noches a este bar a escuchar a las poetas, narradoras y ensayistas. Cada una tiene una fuente de información valiosa que pasarán a las generaciones. ¿Ves la mesa azul? Allí se sientan las poetas, son agudas y silenciosas. Observan, absorben el mundo despacio, a pesar que este da vueltas rápidamente. Nunca las verás detenerse, hacen coincidir las letras como los colores del cubo de Rubik, por más desordenadas que estén. Sin ellas el mundo no tendría magia. ¿Ves aquella mujer que parece un gato, que camina sigilosa y elegantemente como pisando la seda? Es Vania Vargas, acércate ahora y lee en voz alta lo que está escribiendo, porque ahora ella no puede verte.

 

LF- Gracias maestra, de no haber sido por usted jamás hubiera descubierto el secreto de Vania, ella escribió esto: Escribo por imitación, porque la niña que fui quería ser escritora como su tío, y más adelante como muchos otros. Escribo porque me gusta que me cuenten historias y porque me encanta pensar que yo podría tener una buena historia que contar. Escribo porque lo que tengo que decir está detrás de las palabras que pueden salir cuando abro la boca. Escribo porque me cuesta hablar. Escribo porque, si Octavio Paz tenía razón y somos seres de palabras, si no lo hago podría llegar a explotar. Escribo porque no se me ha muerto el asombro, porque me gusta pensar que soy una cronista del mundo interior y exterior que me tocó vivir. Escribo como el náufrago que lanza bengalas desde su isla desierta, en espera de que alguien, en algún lugar, piense que en medio de la vasta oscuridad hay otra vida. Escribo porque voy camino a la muerte y quiero quedarme un poco más. Escribo porque todo el tiempo hay demasiado ruido, demasiadas voces: la gente, los medios de comunicación, los libros; escribo porque es la única manera que tengo para escucharme con atención.

 

GM- Ves, ahora ya tienes material para escribir sobre las mujeres en la literatura. Como ella hay muchas, pero no todas vienen a este bar. Déjame te enseño algo más. ¿Ves la mujer que viene entrando? Ella siempre llega a esta hora, se llama Denise Phè-Funchal. Pide lo mismo de beber y no habla con nadie, excepto con los astros que le dicen su futuro. Ahora viene para acá, no te preocupes, ella tampoco puede verte. No quites la vista de lo que escribe y cuéntame por favor, que mi vista no funciona bien en la oscuridad.

 

LF- ¡Ya lo tengo! Ella ha escrito lo siguiente: escribir es un acto temerario, no por el hecho de que te expongás al mundo, si no porque te exponés ante vos misma antes que frente a los demás. Escribir es un acto de valentía porque sabés que no podés mentirte, que sos vos ante lo que te gusta, ante el arte, ante la capacidad creadora, ante los maestros que has leído y a los que les debés respeto, como respeto le debés al oficio... ahora... por qué escribo... porque me permite mantener la cordura, porque es la única forma de defenderte de la realidad, al menos la única forma que yo he encontrado. Escribir se convirtió en una forma de interpretar la realidad que me rodeaba y de intentar entender los motivos de los otros, sus sentimientos ante sí mismo y ante el mundo, primero en el colegio y luego en la enormidad del mundo.

 

GM- No olvides Filistea, admirar y respetar a cada una de las mujeres que se encuentran en este bar, de primera mano vas conociendo los motivos que las llevan a escribir, como ellas, muchas más que no me alcanzaría esta noche para nombrarlas. Cada una con un sello sobre sus cabezas que las hace embajadoras de aquello que solo puede ser dicho de forma escrita.

 

LF- Maestra, me siento privilegiada, muéstreme a las otras, quiero conocer más detalles.

 

GM- Pronto amanecerá, más vale que recuerdes cada palabra y que las sepas transmitir, de lo contrario no volverás a verme. Acércate a la barra, ahí vas a encontrar a otra mujer que escribe desde los 5 años, que tenía miedo de proclamarse escritora, que usaba otros nombres. Un día arrugó un papel y lo tiró en la basura, lo recogí y ahora te lo doy, harás bien si lo lees.

 

LF - Escribo desde los 5 años, yo dormía con mi hermana en un cuarto del otro lado del patio y ella moría de miedo, así que yo le contaba cuentos, cuando aprendí a leer leía cuentos para poder contarle pero a ella le gustaban los que yo le inventaba así que mi primer "libro de cuentos" fueron unas recopilaciones para ella que tenían más dibujos que texto. Yo guardaba mis cuentos porque la gente que los leía no los comprendía, el primer premio que gané a los 16 años no lo firmé con mi nombre sino con el de mi "novio" y el ganó.

Escribo porque si no lo hiciera estaría loca, o suicida, necesito expresar, y a veces usar otros nombres para decir es útil, permite salir de sí misma sin sicotisarse.

Sigo escribiendo, para calmar a mi niña interior que tiene miedo. -Patricia Cortez-

 

GM- Es hora de irme, si vienes mañana prometo que verás a otras y así todos los días hasta que no quede una sola escritora sobre la tierra...

 

Amaneció y la embriaguez me dejó la boca seca y pegajosa. No supe como llegué a mi casa, no supe si lo que viví fue cierto, aunque mi libreta tiene muchos textos que por ahora es imposible transcribir. Tengo material suficiente para escribir acerca de La Mujer en la Literatura. Lo haré desde la calle, bajo algún puente, sobre una banqueta con olor a orines, sobre una estación de tren, bajo el frío de la nieve, en la banca de algún parque en cualquier lugar menos en esta casa, pues el casero me ha dejado una nota de desalojo irrevocable:

 

"¡Váyase a la mierda!"

La vida es bella

La altanería me domina. Sinceramente creo que nací en el país correcto, es decir, fue hecho especialmente para  enterrar mi ombligo. Esto desató la cadenita filósofica de, si tal cuenta no vá seguida de la otra no se forma el collar y no tendría tal y cual forma. Mejor dicho, sino fuese porque nací en Guatemala no sería lo que ahora soy. ¡Miren! ¡Miren! Mi ombligo chapín.
A todo esto va por la matanza en El Petén, triste, muy triste, es re-triste. Como todo lo demás, lo que se vivió y se vivirá. No quise leer los datos solo me percaté como buena chapina que no fuera alguien que yo conociera para no lamentarlo aún más, porque, pues lo lamento. Decía, es mi país de ahí soy eso está mas que comprobado.

Leyendo la columna de amigo Roberto Wagner -A Golpe Dado en Plaza Pública- subrayé el primer párrafo en un sentimiento de sinergia (por ahí mas o menos va la cosa) o de melancolía; y luego sostiene su columna con los siguientes párrafos donde analiza la seguridad y el blablablá que tan bien conocemos, pero al final remata la trama diciendo O tal vez podamos no discutir como lo hemos hecho, sino de una vez por todas trabajar juntos y crear un puente entre ambas posturas para recuperar así esas placenteras tardes dominicales. Y yo agito la rama gentilicia para saber que si dos guatemaltecos anhelamos lo mismo es porque definitivamente no nacimos en el país equivocado.

Cuando ví la película Avatar pensé en lo tzingón de las escenas y los colores, el terreno mágico, la casi imposibilidad de que algo así suceda a un ser humano tan común, me refiero estricamente a los avatares, pero y no es eso la Tierra amados hermanos? Quizá carecemos de islas colgantes y de tener cola de dos metros. -no, la cheniffer no la tiene tan grande, no jodan- Pero Pandora no es tan diferente, podría ser cualquier pais con sus genocidios, con los abusadores, las invasiones, las conquistas a lo bruto.
A ver a ver, lo romático de la historia es que en cualquier momento se desconectan y sanseacabó, el avatar queda tirado por ahí y que se jodan los demás. Es la ley del más hijueputa, del más fuerte, del que busca oro y encuentra petróleo, la ley mordaza, de la intimidación, la ley del abuso, La ley de Herodes o te chingas o te jodes.

La Ley de Herodes:
Filemón por ejemplo, es el personaje universal de San Pedro de los Saguaros, cuando Vargas el Alcade se pasea por primera vez por el 'pueblo' ve a Filemón tirado de borracho y le pone un pedazo de trapo como almohada. En la siguiente escena, Vargas, ya más avizpado le siembra pruebas de un asesinato a Filemón, lo encarcela y lo hace confesar por medio de la tortura algo que no hizo. En las últimas el Alcalde en un asomo de remordimiento intenta convercer al  pobre Filemón -aunque aquí, ya es El Pinche Filemón- que no le va a ir tan mal en el bote, entre la discución sale la verdad y El Pinche Filemón recibe un balazo en la cabeza.

Dentro de todo es lo mismo, el jueguito nos lo sabemos de memoria, pueblo y gobierno, extorciono me extorcionan. Un dame que te doy mi negra que al final todos paramos bailando Guaguancó.

Y para Guaguanco lo que pasó días atrás que mientras no terminaba una cosa venía la otra y no parábamos de estar pegados a la tele.

Sucede que tooooodo el mundo conoce al Principe William, la tonada va así: Hijo de la rebelde y ex-plebeya princesa Diana. Despues de la muerte de su madre William está en las cámaras aparte y todo que es de la realeza, se enamora de alguien que parece tener el 'background' de su mamá, de esta manera dispone casarse, no sin antes esconderse en alguna cueva de Afganistan, saliendo en cualquier momento en la tv amenazando al imperio (aunque nunca escuchamos su verdadera voz) El tipo este de casi dos metros de altura con fría y calculadora mirada no dá su brazo a torcer, es el enemigo público 'number one' de la nación escogida por Dios, entiéndase 'Yu-es-ei', porque como sabemos, tiene que haber un vicario de Cristo en este mundo de apestosa apariencia un ente que sea capaz de romper el record de beatificación, que tenga un corazón tan bondadoso capaz de perdonar al que intento matarlo y por lo mismo encubrir cientos de delitos pederastas, diganme ustedes amados si no merece que lo canonicemos dentro de . . . uhmmm vamos a ver, Febrero 14 del próximo año estara bien? Digo, para que vaya acorde al día del amor y la amistad pero antes fíjemonos si su certificado de nacimiento es el correcto y que no nos vayan a vender gato por liebre o mejor dejamos eso en el olvido, no vaya a ser que nos den otra semanita de kung-fuciones, porque a estas alturas ya no sabemos ni se casó el Papa u Osama, si fue al principe William que ejecutaron o si de plano ya nos beatificaron a Obama y ni cuenta nos dimos. Ufff!


 . . . ¡¡BENITO¡¡ ¡¡ADOLFO¡¡ ¡¡COMPORTENSE¡¡. . .



Eh dicho!

Gracias a Dios semos tolerantes.

Janick Gers, acaricia las teclas con los dedos, tan lenta y suavemente que hasta los querubines mandan a callar los arpas, el reloj se detiene, las notas como cristales imperceptibles, acarícian el oído, uno de los mejores escenarios. Río de Janeiro escucha, Steve Harris, atrás acompañando la entrada.  .  . de pronto: ¡Shhhh.........! -Dickinson- baja intensidad a las cuerdas, señala a la mitad de Río. Canta. Sólo su voz, ni coro, ni ángeles, todos paralizados escuchamos A Brave New World. Lo demás se lo dejamos a la euforía y al contacto con la maestría de la música, de la letra y la voz. Si se pide más, es avaricia.

Alguna vez la han escuchado? es una de las mejores (entre las mejores, que son muchas) interpretaciones de Iron Maiden, las entradas y el arte para arreglar cada canción, faltan adjetivos cuando algo se hace tan bien. Pero lamentablemente señores, en este tiempo de expropiaciones hermano bolivariano :) . No nos queda de otra que confiscar la bachata, perdón por ir al grano y reafirmando que no se llegará a ningún acuerdo como diría el hombre vestido de rojo, que no mencionaremos su nombre porque no se vale decir malas palabras, ni arruinarles el desayuno a los lectores. Pero, pero, sin más la bachata tiene que desaparecer de nuestro alrededor, más que una orden es una necesidad, es la ofensa a la música. El mismo ritmo para todas las canciones, todas las canciones con el mismo "tunga, tunga" y esa vocecita que los cantates de este genero musical (?) que más extrano, por no decir sin gracia y repugnante no puede ser.

Hoy que estamos en un día de tolerancia, porque como dicen los grandes pensadores, la tolerancia es el único camino a la madurez, proponemos en "buena onda" que la bachata deje de tocarse, de bailarse y de que se yo, de existir pues. Aunque confieso que eso lo acerca a uno a Dios, sólo en esos momentos uno se acuerda que él existe y empieza a rezarle fervientemente que por favor cese el castigo y la tortura, un ser humano normal no puede vivir escuchando semejante insulto a la música, insulto a la humanidad, es más, insulto a la guitarra como instrumento, insulto a todo lo creado. Es ahí donde uno se dá cuenta que tiene enemigos ocultos, que esperan un descuido para que empieze una canción infernal de esas cuando uno pasa por la calle, me los imagino riéndo, gozando, conspirando contra mí, cuando saben que escuche una maldita bachata y dicen en voz burlona. . . ¡Ahhh, que bonita es la vengaza, cando Dios nos la concede!

La bachata es el tormento de los siglos, de las edades, de los condenamos a muerte, de los que esperan pasar al Séptimo Infierno. Ajá, pero es ahí -y con esto les juro que no contaban- que vamos a mandar a ese sonido concebido por la Siguanaba y Astaroth, a que se queme en la hoguera. O lo hacemos pergamino enrollado para meterselo a un demonio de menor jerarquía debajo del brazo derecho y que lo recite en la entrada, y que lo recite con esa voz chillona como la de los bachateros, es más que se la recite a los bachateros que van para allá para que vean lo que se sufre.

Me angustia pensar que se ha gastado tanto dinero en misiles, bombas nucleares, noticias para desviar la atención etc, cuando tenemos la más grande las armas mortales: la bachata. Kim Jong (perdón por la malapalabra) tortura con sonidos bachateros, para espantar a los hijos todos los padres allá en Corea del Norte, tienen sus versiones infantiles de bachata, nombre, ustedes no me creerían si les cuento todo.
Les decía en este día universal de la tolerancia donde el amor y la igualidad reina en nuestros corazones, no olvidemos que el enemigo acecha, como León afuera de nuestras tiendas, como lobo en la oscuridad, como discurso de Rios Montt en cadena nacional, el enemigo no duerme. Firmemos la hoja de la hermandad, de la reconciliación con nuestro espíritu y digamos NO, un rotundo NO, a la conspiración, a los espiritus enfermizos con sed de vengaza. Fortalezcamonos entre hermanos, auxiliemos al más débil, recordemos hermanos que un alma tenemos y si la perdemos no la recobramos... NO  a la bachata.

He dicho!

¿Por qué a mi Señor?

Algunas veces en el TLC Channel, pasan un programa de pequeños empresarios que quieren expandir su negocio, para eso tienen que dar detalles de su empresa, mostrar el producto, (para qué sirve etc) y convencer a uno de tres patrocinadores que estan dispuestos a invertir en el negocio, obviamente recibiendo un porcentaje de las ganancias, pero a todo esto, el auspiciador debe estar completamente convencido que ése negocio va a ser un éxito y esto basicamente por lo que el propietario dice.  Algunos de los concursantes se ven seguros de lo que están ofreciendo, por varias razones, una de las mas importantes es porque 'conocen el producto' y hablan muy convencidos de que no hay manera de perder si deciden inventir en su negocio. Para ellos no hay duda de que su producto revolucionará el mercado según su rama. Un pedazo de brócoli cocinado con la receta mágica del Restaurante, por ejemplo,  el concursante dá a probrar el platillo utilizando todos su encantos para llevarlo a la mesa y ¡Puta! ya convenció a uno de los auspiciadores.

Para esto tuvo que haber una previa preparación, desde las palabras exactas hasta el "body language" y ahí tenemos el resultado, un hombre que al final de la expocisión, tiene un socio, agranda su empresa y un nuevo equipo de trabajo, donde él seguira siendo el líder gracias a su visión. La tarea de seguir remando ya es cosa de él, pero el punto es que en ése momento convenció como cualquier predicador de Fe.

Hace poco fuí a una reunión de venta por catálogo de un producto que jamás mostraron. Creo que no solamente yo me salí adivinando de que se trató el asunto. Enumero lo siguiente:

1.- La presentadora habló de la Empresa a la que representa sin dar ejemplos claros del beneficio recibido por otros, (testimonios, o minimo una foto del "antes y después").

2.- Ofreció un super jugo natural (?) para bajar de peso, sin saber las propiedades de los ingredientes, es más, no sabía ni el nombre de las frutas, afirmó haber bajado 7 tallas de pantalón, todo esto a un grupo de personas que no presisamente necesitan bajar de peso.

3.- Puso un video de 7 minutos que explicaba nada. Para que viéramos si nos atrevíamos a ser parte de la empresa podíamos llegar a ganar medio millón de dólares. Para esto pasó tres revistas una de economía, otra de éxito y otra de peinados (creo) para que por nuestros propios medios entendiéramos de que se trataba. La que yo hojeé tenía un artículo buenísimo sobre el trabajo en equipo, pero cuando se le preguntó por el autor del artículo y sus libros, se quedó en la Luna.

4.- Nunca dió el precio real de lo que vendía, si alguien por educación preguntaba un precio, soltaba la frase "Ahhh esto es económico, super barato" después de tres veces nos rendimos de preguntar cuánto era lo barato. Puff!!

5.- Al mencionar que podíamos ser parte de esta maravillosa empresa donde podíamos ser nuestros "propios jefes", dijo algo que raya en lo ridículo y sin el mayor cuidado. . . "la empresa les otorga una "credit card" como beneficio, sin identificaciones oficiales".  Craso error. No era un tarjeta de crédito (creo que debió decirlo en español) sino una de  tarjeta de débito, que pertenece a la empresa y a la vez a los vendedores arriesgándose estos a poner sus ahorros en esa cuenta de Banco.
 Me sonó a pirámide.

6.- No dejó de masticar chicle; tan hábilmente, que lo escondía debajo de la lengua -supongo-, mientras hablabla. Esto, aparte de robarse nuestra atención pues hacíamos gran esfuerzo por entender, nos dejó mas incómodos. Para que al final, nos dijera que si teníamos dudas que ella podía enviar a una persona que estuviera mejor capacitada que ella. ¡Plop!*

Fueron tres horas posiblemente desperdiciadas, por ser un grupo pequeño creo que ninguno quiso ser maleducado en levantarse para no ser tan obvio. Lo importante de todo es que los del grupo aprendimos que tenemos una pequeña ramita de tolerancia que salió al rescate y no nos dejó mal parados. De que servimos de ratones de laboratorio para la exposición de esta señora no me queda la menor duda. Yo no hayaba el momento que nos metieran al cuarto de Rayos X, al menos podía ver quién tenía rota una costilla o algo por estilo que me despabilara un poco.




*Frase robada del blog de Nancy!

Paz?

Bagdad: ciudad de la Paz, dice Eliot Weinberger y entré los párrafos un fragmento de Ma'arri el poeta:

Cada puesta de sol advierte a los hombres que en
/silencio miran
que la luz morirá; y cada día el cartero de la Muerte
toca a la puerta. Aunque no habla,
nos tiende siempre la misma invitación.

En esa ciudad fue cuando Simbad el Marino le contó a su tocayo Simbad el cargador, de sus siete viajes y naufragios. De la riqueza de sus casas, el centro de comercio más grande. Mercaderes ofreciendo alfombras bordadas de oro, té de flores, los mejores perfumes. Un país de lámparas y genios, de visires y califas, de princesas y esclavas.

Simbad predicaba las milagrosas veces que se salvó en las islas de pájaros gigantes, de monos enanos con cara negra y ojos amarillos, de serpientes y desgracias por montón. Y como en todos esos momentos pensaba en regresar a la bella Bagdad.

Si el "copy & paste" funcionara en los periódicos y cambiara realidades, Iraq sería distinto. A los tanques de asalto construídos con la chatarra de acero fundido del Wall Trade Center le pondríamos el recorte de los castillos con sus jardines y doncellas. Dejaríamos de vendernos morbo por postales en color. Creativos diseñadores de paz al lápiz seríamos.

Fidel Castro le dijo a Ramonet, que el pueblo de Estados Unidos, era un pueblo educado, sujeto a sus autoridades, que si alguien decía tenemos que protegernos del terrorismo y eliminarlo; el pueblo accedía sin pena y eso los hacía creer en sus gobernantes sin buscar (la mayoría) una razón o una duda sobre si se está haciendo lo correcto o no.
Pensemos cuidadosamente. . . un país que ofrece paz, alimento, seguridad a los suyos, merece castigar al mala leche que llega a volar torres? Sí.

Pero. . . ¿Cuándo se le entregó oficialmente la llave de Bagdad a un gobierno 'pro/paz--anti/terrorismo' ? ¿CUANDO?

Afganistan, es otro al que le llueven tomates y que ultimamente anda de invisible y discreto. Pues retumba la "gripe porcina" y la combinación de mascarillas. Y aunque la pregunta sobre la invasión es contestada sin hipocrecía desde el podio gringo, parece que se dijera en chino: el próximo destino del recien dueño del mundo fue, es y será, hasta terminarlo: Afganistan (quise decir) el siniestro terrorismo.
Sin equivocación, todo lo que se diga desde la Alcoba Blanca es axioma, es verdad y la más bienintencionada de las acciones.

Como diría la sabia y furiosa Mafalda frente a su plato: ¡¡¿Por qué ése cretino de Fidel Castro no dice que la sopa es buena?!!

¿Será que cuando los movimientos proguerra empiezen a hacer vigilia frente las iglesias, las armas sean el símbolo de paz e invadir y matar indiscriminadamente sea lo que anhelemos, entonces veremos lo contrario? Por favor, hagamos el intento.

¡Alhamdulillah!

Mesas y misas de debate:

Time has come, the world lies dying
Our faith has gone, our souls are crying
Resurrecting paradise, cry for freedom
Killing pain, a million lies,
Dethrone tyranny

(No World Order-Gamma Ray)

Uno: McCain, en el esperado debate contra Obama, entona la frase arrulladora de "estamos ganando la guerra en Iraq", por no decir, estamos repitiendo Vietnam una y otra vez, eso quedaría mejor, que también se está llevando a cabo la implatanción de la 'democracia' porque estamos llevando nuestras costumbres pacifistas en Iraq. Y es que "Iraq" casualmente se puso en el camino (país rotante, extraño fenómeno) por lo mismo, se les olvidó la búsqueda de Osama al ver alborotado ese país de jardines petroleros colgantes y decidieron inventir sus balas y tanques por amor a la paz!.
Para esto que Obama sólo se reía intentando cortar el debate diciendo -¡No way, that's not right grandpa!-. Va que vá, se habló de la crisis económica que enfrenta la gran potencia y acusó (don McCain) de andar desparramando los verdes dolares, a los avaros del eje financiero.
El trigueño Obama, decía "perdimos la pelota", estamos metiendo goles en otros lados, nada que 'ganando la guerra', apoyemos a los propietarios de casas, a los contribuyentes a los que sudan la gota fría trabajando y dejó ver que se ha invertido mucho en la guerra.
Aquí va la nueva: según los analistas el senador Obama; se vió pobre en sus argumentos y esto no le favoreció, es decir, se avecina una mayor parte de votos republicanos. De filistea a bruja pero creo que empezó la campaña de desprestigio. Ojalá se me haga chicharrón la boca.

¡Cunde Optimismo!, urge que en los próximos encuentros 'face to face' se hable sobre los indocumentados, que por cierto ICE POLICE, acaba de hacer unas redadas en fábricas que contratan gente sin documentos oficiales, tristemente detuvieron a muchos trabajadores y todavía se piensa que los indocumentados son 'daniños para esta sociedad'. Permitanme, pero no los encontraron traficando droga o a cargo de personas secuestradas. Asi mismo que se explique lo del muro, las leyes de inmigración, departamento de salud y reforzar la economía exterior. . . ahora de filistea a optimista, les digo que voy por buen camino; já!

Dos: En la O.N.U se siguen bailando al mismo son, se les van las palabras entre la moribunda usa-economía, que si Dios nos bendiga -como dice Bush- jalándose la barba de la desesperación, competencia de miraditas de odio entre los dignos representates, que yo hablo mas bonito que tu, que yo si se usar el micrófono, que si mi corbata es la mejor, que si me vistió Armani, que al otro Dulce & Gabbana, (The Devil Wears Prada diría por mi pueblo) , hasta que puso sus pies en el podio El Presidente de Panamá con una amonestación que erizó la piel, hizo más bien un recuento 'cronológico-emocional' recordándoles a manera de regaño y sentencia, de qué se trata la misión de las Naciones Unidas, de lo difícil que es recibir una sonrisa de los niños pobres, de las comunidades desprotegidas, las que viven del amparo de la providencia donde el más grande los demonios terroristas: la pobreza, deja miles de niños muertos cada año.Estadísticamente hablando es para salir corriendo a buscar refugio a la galaxia más cercana.

¿Por qué sigue la atención puesta en la "usa-economía"? -decía el presidente panameño- nos hemos centrado en un sólo conflicto de intereses ecónomicos corramos en el mismo carril que nos propusimos desde la fundación de esta emblemática estructura.El sermón del Presidente Martín Torrijos, debió ser más aplaudido y televisado, obligarlos a que los representantes de cada país lo pegue en la refri de su casa, la mejor plantilla de dieta para los robustos sistemas digestivos de los que podemos compartir un pan con el que se necesita. Aunque sigue siendo un discurso con un claro gen de utopía -ahora filistea a biologa- creo que se puede reafirmar con mucho trabajo y bastante lucidez que se ve empañada por la ambición desmedida.

Tres: el preocupado Presidente Álvaro Colom, hizo énfasis en la inseguridad que se vive en Guatemala, en una lucha de dar espacio a una política social, de darle con el caite a los que por años han sido dueños del suelo guatemalteco, ladrones de tierra y tooooodos esos vicios que enfrente la comunidad chapina de de segregación que nos ha hecho mas daño que bien, entre la desconfianza obvia que el pueblo ya le tiene a todos los gobiernos. Recuperar la confianza, gobernar con transparencia fue de lo que habló.

Recuerdo en Ensayo sobre la lucidez, cuando más del 70% de votos en blanco tenían a los líderes políticos tronandose los dedos, no entienden por qué los ciudadanos no hicieron uso de su deber: votar; sin más deciden aislar a los desobedientes y dejarlos sin mano dirigente, no en cambio el presidente Colom está tomando el reto más duro, probar que su gobierno tiene las armas para el inicio de una reconstrucción.¡Dura tarea!.

Cómo dice mi amiga Índigo, el "efecto dominó" es lo más preocupante, será que la bruja se alista para chuparnos?.


P.S. No, no, no; es que, si sigo con estas cápsulas políticas, mis cuates expertos en la rama: Charakotel, Quintus y Alfarero, me llamaran colega.
¡He creado un monstruo!

Another brick in the wall. ¡Hallelujah!

Desde el balcón con el brazo derecho extendido saludas a tu pueblo que aplaude con fervor.Vitorean el Hail sacrosanto como protección contra los enemigos, el cayado invisible de tu omnipotencia te hace alzar la frente sintiéndote el más poderoso entre los poderosos.

Tu sonrisa deja ver los colmillos que clavaste en la yugular de tus víctimas, por lo tanto dejaron de ser subliminales.
La supremacía bendita que alardeas te bautizó el ungido que marca fronteras con ladrillos de piedra, en tu estrecha memoria los muros simbolizan el poder y la gloria de antiguas ciudades que necesitaban rodearse de murallas intimidatorias y comenzaste la contrucción de la tuya.

Sin embargo, se te olvida que todas han caído pieza por pieza, al sonido de las trompetas o por la fuerza, pues un ladrillo intimida pero no vence la voluntad humana, menos, si ésta trae el espiritu de lucha.

¿Acaso piensas que por muy alto que lo edifiques no se puede saltar, o quién te asegura que no dejaste encerrado entre esos mismos muros otro César Chávez o un Luther King?

¿Qué pasará cuando en tus fiestas privadas, se llegue a la embriaguez de tal forma que no haya cura para tu resaca?

Cuando tus manos sean las que quieran romper el muro de la ignominia que te cubrirá. . . ¿Sacarás entonces las trompetas y echarás abajo la gloria de tu murallas pidiendo ayuda de los que ahora aíslas?

Sólo espero que ese día tus brazos sean tan largos que sobrepasen tu muro cuando quieras enlazar una mano amiga.

¡He dicho!.

Del Sanctum Regnum y demases....

El más poderoso de los iniciadores, dijo una vez: Y conocereís la verdad y la verdad os hará libres.Debido al alto precio de la libertad, se necesita fuerza e inteligencia para accesar a ella -por no decir huevos- .Todo lo que ataque a la libertad individual debe ser enfrentado, más cuando el ataque se disfraza de dogmas y cultos que se meten a la cocina, el mecanismo instrínseco más grande que el hombre posee es el poder del pensamiento. Ahí está aquel famoso proverbio PIENSO LUEGO EXISTO. Sin pensamiento no hay origen de creación.

Y es risible rayando en lo ridículo que haya gente que se denomina "libre pensador" y comen la frase al revés, me sorprendió ver en un famoso libro que tiene a media humanidad en fanatismo diciendo estricamente Existo luego pensaré...(juat??). ¿En qué momento dejan de comer del árbol del conocimiento? ¿­Qué temen? Tan fuerte es el comportamiento que no han aprendido a hacer las cosas por cuenta propia o instinto. Hay que recomendarles muchos documentales sobre la supervivencia en las malezas de África para que vean ejemplitos. (así en diminutivo para adormecerles el oido).
Ésto ahueva, frustra, decepciona.

Se autoproclaman sacerdotes del nuevo pacto, pero más parecen recaudadores del nuevo pacto. Esperan una segunda venida del maestro cuando aún no hay entendido la primera. Con palabras domingueras los convencen, tan rala es la materia gris del rebaño que se turban a la primera revelación?
En un templo antiguo dedicado al dios de la luz se leía: "CONÓCETE". En los llamados templos actuales que hay escrito? ¿Cuál es el famoso eslogan? Es fácil adivinar: solo espere 15 minutos de discurso embriagante y se oirá: ¿De qué tamaño es tu fe hermano? Acaso puede haber algo más vergonzoso que los embajadores de Dios utilizen el dinero para medir algo tan privado como la fe? Solo hacen falta dos mililitros de lógica para saber que el líder que dice que la fe sale de la billetera es más falso que los Reebok de la sexta. La investigación profunda del ser humano puede ser más sorprendente que el libro más famoso de ocultismo o como dicen ellos "las sagradas escrituras". Debe recharzarse cualquier oferta de miedo, se ha comprobado que el miedo paraliza y para muestra un montón de paralíticos mentales llenando las bancas de las iglesias y dándole vida de millonarios a sus pastores mientras sus dedos realizan posiciones de yoga cada fin de mes con tanta tronadera. La inteligencia no es privilegio de unos cuantos. El hombre que ama sus ideas y las abraza al punto que teme a las nuevas verdades y descubrimientos ha vendido por menos de treinta monedas al que llama su Maestro, se traiciona a si mismo comete el más grande pecado, el que tiene miedo de usar el Urim y el Tumim de sus vestiduras está condenado por hereje, por faltas a su propia naturaleza como individuo. El que vive en un extremo temiendo pisar el otro por prejuicios hace honor a la idiotez y alardea de la más alta ignorancia porque no se puede condenar lo que no se conoce.

Preguntando se llega a todas partes, el reino no se visualiza si no hay acción, para eso existe el "Verbo". La curiosidad te abre las puertas altas y pequeñas, ahí está Alicia como prueba. El temor crea hipersensibilidad a los velos que cubren verdades, la confianza ciega en equis personajes es una bomba de tiempo que algún día explotará y las esquirlas dañaran a muchos. Si se rompen los dogmas en pedacitos y sobrevive la fe es porque se ha dado el primer paso a la verdad. Los grandes avatares de la humanidad se relevaron a leyes impuestas y sus obras son inmunes al tiempo. Mientras que la doctrina hace inmune hasta los más grandes estafadores y genocidas, vende patrias que muestran sus blasones con la sangre de visionarios. La luz se hizo para mostrar las cosas tal cual y llamarlas por su nombre. A menos que haya fanatismo a los apodos y las gafas oscuras.

Mientras exista el pensamiento, existirá la creación y mientras haya vida hay esperanza de llegar a la libertad.

He dicho!

No gana uno para disgustos caray!

Definitivamente es la vergüenza de la familia, si lo ven por favor le platican que casi me da un infarto en mi pobre hígado viendolo en un video de Paulina Rubio -háganme el favor-. Todavía estoy sacudiendome las imágenes de la cabeza repitiendo mi mantra preferido: "Hakuna Matata, Hakuna Matata" y hasta ahora no me ha funcionado.

Digo después de haber mostrado su alta escuela en obras maestras como November Rain, Sweet Child o' Mine y todas sus mejores intervenciones haciendo llorar la guitarra con ese look de «dust bunnie», con cara de malote, como deben de ser los guitarristas chingao. Me sale con que apareció en un video de Paulina Rubio. ¡¡NO JODÁS SLASH!!.

A ver, te lo explico con manzanitas «caro mío» es como si de pronto Malmsteem, hubiera salido tocando alguna canción con Bronco, o el maestro de maestros Tommy Iommi, con los Bukis, algo así es lo que acabás de hacer, digo; está bien que tu representante quiera meterte hasta en la sopa, pero con la Paulina? Si seguimos así que nos esperará en este mundo de paz y amor amigouu?

Cada quién que baile compre y vaya a los conciertos de Paulina, pero vos no estás para esos menesteres (al menos eso pensaba yo) es como imaginar que Angus Young ahora se dedique a bailar el pasito duranguense...Misericordia Dios, misericordia.

Como esto no se puede quedar así hasta que no pidás una disculpa pública a todos los que te guardamos un poquito de respeto y cariño por esos momentos que con tus dedos de oro nos hacías viajar al mismísimo cielo; (por esas calles yo voy a caminar, calles de oro mar de cristal -diría mi abuelita-) para bajarnos a la tierra en especie de trance wiccano, bien llenos de gozo.
Pero como le estoy pidiendo peras a la milpa, pues ahí te va, que acabo de quitar el pedacito de portada donde aparecía tu cara en mis discos de Gun's and Roses y cuando te toque hacer el 'solo' me voy a tapar los oidos como castigo por habernos defraudado.

He dicho...

Pinche Slash, ya hasta sentía que te quería canijo!!..

Un videito por los viejos tiempos, cuando parecías una persona decente.

Datos, datos, datos y más pinches datos

Quisiera excusarme de tener la ignorancia más lustrada y brillante del mundo, para pasármela sin pena en la gloria.Aparentar que desconozco lo que me conviene, viviendo cada día como una Cabbage Patch Kids, entre hojas verdecitas lista para regalo. Acostarme sobre una corona de laureles, fumando un cigarro, destapando un fría cerveza con el control en la mano mientras veo "Desperate Housewives" o "Sex and the City" mas o menos un programa 'picky' que me transporte a los problemas normales sin pensar en cambiar el mundo.Revisar el índice de un libro de belleza para saber cuál es la mascarilla para el Lunes, tener rodajas de pepino listas para taparme los ojos, una Vanidades para ver un capítulo más en la vida de Carolina de Mónaco o el último vestido que usó la Cheniffer-Lo, en la alfombra roja.

Como quién dice ocupada entre los dilemas de que ropa me voy a poner hoy y que combinen con mis zapatos.Demandar a mi compañero de trabajo que no subió la tapadera del baño y me mojé las piernas al sentarme o de paso hacer un 'memo' sobresaltando con marcador fluorescente 'tenga más cuidado pendejo'.No sé, algo donde mi hígado se encargue de segregar bilis que dure unas cuantas horas y me obligue a comprar una crema antiarrugas prematuras.

Pero la realidad borra el panorama, los escribas del desierto me pasan las últimas notas rojas de lo que los atalayas vieron, ahí está la humanidad, los países delineados en el atlas parecen piecesitas de rompecabezas y dan ganas de moverlos de lugar para formar un mapamundi mejor, quizá con un poquito más de paz. Mientras muerdo el lapicero fuertemente analizo donde pondría a Iraq, Somalia, Cuba, Guatemala o Estados Unidos.

Mijail Bakunin, el lider de los 'punks' en uno de los ensayos más chingonsísimos que he leído afirmó algo que bien se puede adaptar como filosofía; aquello de que la religión es una válvula de seguridad (¡por dios!) mantener al estado sujeto a la adoración de un Dios que las autoridades exhiben y supuetamente obedecen, es una manera de sobornar la facultad de rebelión, porque entonces todo lo que vaya en contra de las autoridades es ir en contra de las leyes de Dios y ahí está el fuking problema.Por que cómo "Dios" es el que pone y quita reyes, hablar en contra del alto magistrado es escupir el trono, las vestiduras o hasta el ala de un pobre querubín (já, que he descrito una escena de lo más divina).

Entonces aquellos que se les ocurre una idea nueva, una rebelión en contra del sistema opresor es hereje, tiene el 666 en la frente, es de la hermandad de Belcebú. Se crea una campaña de difamación, se corre la bola del anticristo, de la manzana podrida que puede (obvio) podrir a las demás y de plano hay que sacarlo del partido.Los datos reservados y puestos en orden para llevarlos a la acción tratan de salir a luz, desesperadamente intentan llegar a las masas, reptan entre la clandestinidad, susurran, empiezan a tener forma, se vuelven planfetos, graffitis, poemas, cuentos, murales, ensayos. . . etc.

Ya no hay espacio para para ignorantes, ni distracciones de amas de casa desesperadas.Se conoce la verdad se acepta y te hace libre, tan libre para no ir a ponerte de rodillas al confesionario nunca más, apuesto a que hasta la hostia empieza a saber mejor!

He vuelto a decir. . .

Updated: este es el ensayo de Mijaíl Bakunin, si alguien quiere echarle un ojo.

DIOS Y EL ESTADO

Alegraos con los que se alegran; llorad con los que lloran (Romanos.12.15)

Já! cuánta razón tenía Saulo de Tarso, que ya después se convirtió en San Pablo. . . pero esa es otra historia, por ahora hablemos de solidaridad.

En nuestro pacífico vecindario, Eds -sine qua non- abrió las puertas de su casa exhibiendo un video de escenas abominables con congresistas muertos de hambre en plena sesión parlamentaria. Oigame paisano, está bien que la clase baja (ushh choleros)* nos represente con niños tripudos, mocosos, para colmo sucios y descalzos.Ahí están los habitantes de los inmundos asentamientos en La Candelaria, El Señor de Esquipulas, El Mezquital, los arrabales abajo del puente Belice, El Incienso o como los soñadores patéticos de Ciudad Real deseando vivir en el séptimo piso de los apartamentos de Nimajuyú.

Digo; no es decente que pongamos en apuros a nuestros representantes mientras analizan las leyes que serán aprobadas para beneficio de los residentes en el País de la Eterna Primavera. Debemos apoyarlos, es más, propongo una marcha desde un lugar simbólico.Hay centenares para elegir, que tal un pueblo de Chiquimula, esos que han pasado hambrunas, una parcela de Escuintla que se inundan en cada invierno, alguna aldea de San Luis Petén qué se yo...

Que todos llevemos pancartas con frases de apoyo para que tengan a nuestros diputados con la panza bien llenita. Y así funcione a cabalidad -¡como debe de ser carajo!- la mitad de su única neurona, convoco a todos en huelga de hambre con 'masking tape' en la boca, todo sea por la solidaridad mi hermano.Los curules deben de tener un menú digno de reyes para calmar el escándalo de sus vísceras, por lo menos 6 horarios de comida sin contar con el almuerzo, la Coca Cola bien fría, ah? y el Alka Seltzer a la mano por las emergencias estomacales.

Viendo las escenas cualquiera estará de acuerdo conmigo que es necesario apoyarlos en la campaña contra el hambre, la injusticia, el maltrato. Cualquiera que desee suscribirse pasaré el formulario por abajo de sus puertas.

Y todavía nos atrevemos a poner el grito en el cielo cuando se les sube el sueldo a estos muertos de hambre, si los pobres imbéciles no pueden organizarse con tremenda desnutrición, estos desgraciados necesitan socorro.¡Qué paren de sufrir!

Pero si alguien tiene una forma más elegante y tierna de quitarles ese calvario y mandarlos a descansar en paz me avisan; bastante falta que nos hace deshacernos de los muertos de hambre en la política.


*Cholero: naco, ordinario, populachero, vulgar...

"To be, or not to be: that is the purrum"

If you see something, say something.
(traducción)
Si ves algo, acúsalo con tu mamá kiko.


Estratégicamente las calles de Manhattan, están tatuadas casi en todas las esquinas, buses o trenes, con letreros amarillos para que estés pendiente de los que te rodean.Sí, nos tienen entre "ser oreja o no serlo".Es como una manera de cuidarnos las espaldas, así seamos de este país o no, todos (¡todos!) tenemos la obligación de denunciar cualquier cosa "extraña" que veamos o altere la tranquilidad Neoyorkina, es más, todos los días a horarios específicos recibimos nuestra cucharadita de aviso por la tele, periódicos y los letreritos amarillos.No hay santo día del Señor, que no pasemos por el péndulo.


Paso siguiente: poner en acción la frase publicitaria, esto equivale que todos somos sospechosos, hasta que se demuestre lo contrario, si de pronto te pica la oreja y utilizas el dedo meñique moviéndolo con rápidez para quitarte el agua del bañito mañanero, por lo menos dos o tres personas te verán con cuidadoso nerviosismo, si tienes la mala suerte que el celular comienze a sonar, eres candidato a ser denunciado.Parece que exagero, pero no es asi; (¡remember if you see....!) .

Una magnífica estrategia de "el autoaprecio social". La neta que sí compai, es decir...valemos como sociedad neoyorkina, como habitantes de Los Estados Unidos de Norte América, merecemos vivir en paz, la tranquilidad es nuestra dádiva divina y nuestra responsabilidad brothá, es sostenerla.

¿Qué hacer en este caso? simple, muy simple... de-nun-ciar, tienes el amparo del eslogan amarillo, servir como puente para que las autoridades tomen función de aplicar la ley si se encuentra al sospechoso culpable de conspiración, terrorismo o cualquier delito.Y si fue una falsa alarma no hay de que preocuparse, cumpliste tu deber ciudadano.

Démosle la vuelta al calcetín, crucemos la frontera la que está hacia abajo, ahí es otra la realidad, los que dominan el territorio te obligan a callar, aquí no hay "cartelitos amarillos en los postes" aquí hay "mensajes sanguíneos":

"¡Si dices algo...ya sabes lo que te espera!"
"¡Abre la boca y serás el próximo!"
"¡Te lo advertimos hijo de puta...no nos hiciste caso ya ves!"

!Qué diferencia!, el contraste más brutal el otro lado de la moneda definitivamente, allá el compromiso es callar, es la dósis diaria de intimidación, el péndulo censurador nos tiene los párpados decaídos, la Ley Mordaza en pleno esplendor. Las ley inválida socarronamente nos dá las malas nuevas, los sentimientos se corrompen, mi hermano deja de serlo cuándo es perseguido o extorcionado, no puedo darle la mano, porque decreto mi ruina y la de mi familia. Así son las obras teatrales por allá, actores que representamos el mejor papel pusilánime.

Siendo justos y diviendo la culpa, los talleres manuales de nuestros líderes tuvieron como material el pueblo para llevar a cabo la gran obra, la transmutación infalible de ignorantes en verdugos es una de las claves para resolver el acertijo. "Dale un arma a un ignorante y verás de lo que es capaz", es igual si le das un lápiz y papel, o lo pones frente a un puesto de alto mando. El complejo del "muy uy yu yuiii" es contagioso, los del escalón de abajo se lo pasan al siguiente éstos a su vez lo contagian a sus subordinados y la cadena sigue fiel el camino hasta llegar al último peldaño donde se encuentran las víctimas o el material manipulable.

Aquí comienza la película de terror, los vampiros al acecho, ¡vaya!, Bram Stoker, hizo un trabajo de párvulos, comparados a estos personajes de sed insaciable, mercenarios de la pluma, de voces pero no de ideales, como arañas tejiendo las redes en cualquier esquina a ver quién cae entre ellas y ser sacrificado.Los redentores son llevados a la cruz y los Barrabases son liberados.La Ley Mordaza sigue centelleando, las visiones inyectan terror más vale callar o esperar el mismo final de los que yacen como ejemplo de rebelión.Así poco a poco, nos dimos la espalda, los cartelitos amarillos nisiquiera nos hacen cosquillas, evitamos verlos, con cuchicheos nos pasamos la clave para saber quienes estamos en la lucha.

Dicen que la esperanza es lo último que muere...después de los puntos suspensivos existirá un pueblo que se levante del miedo, los dedos hermanos se enlazarán, los hombros erguidos serán los más fieles bastiones, sólo en ese momento se dirá allá después de la frontera. . . if You See Something, Say Something.¡ASÍ SEA!


Photo: from www.mta.info

¡VIENTOS HURACANADOS BUSHMAN!

"Existen dos superpotencias en el mundo; una es Estados Unidos; otra, eres tú." José Saramago.

¡EL A-CA-BO-SE! ¡EL ACABOSE! ¡SÍ, EL ACABOSE!.Ya son 5 años (¡cinco!) de triunfo bélico auspiciado por una de las grandes potencias del mundo, Estados Unidos de Norteamérica, en Iraq, así como lo oyen señoras y señores. Resulta que, después de la oración vespertina así con toda la unción pacifista estaba don Bush, a punto de leer Guerra y Paz, y que le habla una voz desde la cocina: George, George, George, psstt, What's up Dude? entra, vé que sale del techo una luz resplandeciente, se acerca y recibe la orden de conquistar el mundo (¿pinky?). Esto lo declaró él, yo no me lo invento, hace ya varios meses que sale a dar su discurso con toda la comitiva regia y dice que ha sido enviado de "Dios" para establecer la paz en el mundo. Yo no me la creo, como tampoco se la creen un montón de desafortunados habitantes de Iraq, que les ha tocado vivir en la agonía, civiles que el único pecado fue vivir en la Nínive imaginaria de Bush.

Tan así, que yo me lo imagino en pleno abordaje: ¡Vamos pueblo a atacar con las armas de destrucción masiva! perdón, I mean, -quise decir-, ¡Vamos pueblo a destruir las armas de destrucción masiva! -dije bien ahora?.
Muchas teorías se han escrito, enumerando del uno al millón, para encontrar la verdadera causa, ésa que se adapte a nuestra conciencia y responda por qué fue atacado Iraq, que si fue el ataque al World Trade Center en plena mañana neoyorkina, entonces se ataron cabos, apareció el mayor implicado en todo este asunto.Bin Laden. Y la búsqueda incansable que aparentan mantener para atraparlo y llevarlo a la horca, quizá así deje de andar de terrorista (título que por supuesto se le zampa indiscriminadamente a un árabe, o alguien que profese el Islam).Ni Apu se salva. Ésa historia la conoce hasta un niño de 5 años, así que no voy a repetir todo lo que hemos visto.

Lo extraño de todo es que se esté dejando en la ruina total un país.Un país que no les pertenece, (Hello? USA) no sin antes matar toda esperanza en las visiones armagedónicas pasando frente a las narices de iraquíes que a estas alturas son expertos en hacer de tripas corazón ante la barbarie. Y las armas de destrucción masiva (por si no lo sabe Mr. Bush) siguen sin aparecer, no aparecerán.Lo juro.

Me puse a pensar, mientras ayer un alto porcentaje de "gringos" coreaba las canciones de The Beatles, en las voces de los concursantes a American Idol, -de paso engrosando las arcas de tela de Simon Cowell- en la Casa blanca su máximo representante, se preparaba para dar su discurso donde tratará de convencer a todos, que la guerra no ha sido en vano, que no hay arrepentimiento, que "tenemos" que seguir luchando contra el 'terrorismo', apodando Cruzada por la Paz a otra GUERRA SANGRIENTA en pleno siglo veintiuno. De lo más irónico que mientras la tecnología está mostrando su mejor perfil para la foto del recuerdo y sometiéndose a cirugías para especializarla, tengamos una batalla campal en un país donde viven seres humanos igual que ustedes y yo, raro no?.

Pero veamos las diferentes maneras de protestas, por supuesto válidas: los de acá,me refiero a los padres de los soldados heridos o desaparecidos, exigen traigan a sus hijos de vuelta, que no es justo separar familias por una guerra absurda, que tampoco es justo que les devuelvan a sus hijos mutilados cuando ellos enviaron jóvenes fuertes a pelear por amor a su país.(fotos. 1-2-3)
Las madres, esposas, -no soldados- sino habitantes de Bagdad, (fotos 1-2-3) se deshacen en llanto, no cada 19 de marzo, si no cada día, al oír estallar una bomba cerca de su casa, al acostarse con la plegaria en la punta de la lengua por ser salvados de las garras del enemigo, de un enemigo que "ellos" no provocaron, "los infieles occidentales" es decir, todos pagamos el pato por uno que comete la burrada.

Si las cosas fueran tan cabales dentro de la política, le hubiéramos puesto unos guantes de boxeo a Bush, otro a Saddam (que en gloria esté) y que se agarraran a madrazos hasta que se cansaran, que se reventaran el hocico hasta ver rodar cabezas, sangre por sangre, ojo por ojo. Y a fuerza de la llave del candado que soltaran la verdad o rendirse. O que tal? Cheney con Osama, con pistolas de clavos para mayor tortura (con eso que algo de las técnicas de la CIA, algo han de conocer) e igual ver quién se rinde primero. Es más, pongamos a todo el parlamento estadounidense a rifarse el pellejo con los compinches de Saddam y para no dejar a otra que ha jugado un papel importante en todo este rollo, que Condoleezza, barra la sangre, levante los dientes y quite los mechones de pelo de los turbantes y cintas Nike que han quedado tiradas. ¿Suena bien cierto?.

Temo decepcionarme, pero no fue así.Sin más, hoy estamos recordando el primer cañonazo visto por televisión de una guerra que bien podríamos darle el título 3a. Guerra Mundial, cuando se involucran civiles, todos formamos parte de la raza humana, así que esto es un episodio bélico mundial o quizá hasta universal. ¿O me equivoco?.

HELL YEAHH!! WOMEN RULES!!

El ocho de marzo, en las grandes metrópolis como Paris, Río de Janeiro, New York, Buenos Aires, Santa Lucía Cotzumalguapa y Moscú, las mujeres se armaron la grande, tirando la casa por la ventana, para festejar a nivel mundial (sí, mundialmente, ¿lo repito?) "EL DIA DE LA MUJER".

Y someto ésto a juicio hermanos, porque dicen que la mujer sostiene la mitad del cielo, es decir, existe un equilibrio o debe de existir, pensando pues, que haya uno que se pare de la silla con mala intención y refute mi opinión ahí les voy para que vean que no hablo sólo por hablar.

Como todos los seres humanos tengo mi lado frágil, flaco, paranoico o mejor dicho "mi fobia preferida", así es, le tengo fobia a generalizar, (aparte de mi fobia a lo perros, ese es otro tema ok Andy?) no puedo encasillar a las mujeres -a pesar de pertenecer orgullosamente a la cofradía- en un solo molde o pensar que nos dividimos en dos minúsculos grupos: las 'profesionales y las 'amas de casa'; no señores del jurado, equivocados están. ¡Faltaba más!, hay muchas ocupaciones que mantienen el eje y maneje de este mundo femenil donde los hombres en muchos casos son los beneficiados. Já, si lo sé yo, si lo sé yo.

Y aunque oficialmente pasó la época de que la mujer esté en segundo nivel de valoración del dos por cinco, a muchos países o regímenes aún no se les quita la manía de ponerlas en subasta a la inversa, (quién da menos joven, cuántas va a llevar?). Ya se ha comprobado que intelectualmente la mujer puede elegir cualquier profesión de las que antes estaban designadas nada más a los hombres, es decir; se ha develado el lugar santísimo, así que todas las que están todavía en el atrio hagan favor de pasar por la puerta numero dos, caminando al fondo a la derecha, sin empujar please.

Valiente que soy me atrevo a poner en lista algunos oficios ejercidos por este ser maravilloso, que pueden pasar desapercibidos por la sociedad. A manera de lucubración mistica, detallo una de lo que creo padecen o gozan, con perdón -claro está- de las aquí nombradas, por si no les hago el más alto honor, pero es que yo nada más practique algunos, así que me queda imaginar lo demás.

Vamos pues:

Las modelos de las pasarelas: no, no es fácil, mantenerse esbelta cual "toothpick" , evitar comer de todo lo que la tripa pida, cambiarse de ropa siete míl veces al día, desfilar en una minúscula pasarela con tremendos taconzotes, manteniendo el contrapeso, con la mirada fría en el horizonte tratando de dar lo mejor de sí, para que al final no puedas ni comprarte un botón de alguna blusa que luciste, o que venga las criticas apocalípticas de que eres una "chica plástica, bulímica" o cuanto insulto se les ocurra. Pues no se vale. ¡Aplaudamos a las compañeras!.

La típica ama de casa:
No mucho que decir, quizá dos o tres cosas importantes, pues tanto se ha hablado del rol que desempeñan en la sociedad, como cuidar a los hijos, barrer, trapear, lavar platos, cocinar, lavar el baño, quitar la pasta de dientes del lavamanos, que ya suficiente tendrían, si no es porque menosprecian el tener que aguantar el sufrimiento (a cabrón, cual?) causado porque Fregoberto Arboles del Bosque, cree que el hijo que espera la Martina Facunda Cabral, no es de él... digo, amén de ser mil usos, todavía les parece poco tener que estar las pobrecitas comiendose las uñas y llorar por la telenovela de las tres de la tarde, por favor. . . no es fácil nuestra vida. ¡Loores a las abnegadas y sufridas amas de casa!

PROFESIONALES O ARTISTAS:

a) Trabajo en el area de salud:
me conviene a mí tener que tragarme -de la vergüenza por supuesto-, las pendejadas que muchas veces he hablado, de la mala atención de las enfermeras, pero... intentando ponerme en sus zapatos blancos como la nieve, no ha de ser fácil atender a tanta gente enferma, después de eso, el exigente que quiere ser atendido primero, porque nadie (entiéndase nadie) está mas enfermo que él. Imaginemos, si el olor a hospital cansa al estar unas horas ahí, que se sentirá estar metido todos los santos días. (¿?)

b) Secretarias:
pensemos en ellas, no a todas les toca miel sobre hojuelas, se cuentan historias entre los pasillos de aquellas que son acosadas por el jefe, con la amenaza de que si hablan se van derechitas a la calle con el agravante de una carta de mala recomendación extendida a todos los colegas. Ven? así que cuando las veamos pintarse las uñas o maquillarse mientras nos atienden, seamos pacientes. -Bien por las que han podido levantar su voz en contra del maltrato-.

c) Maestras:
Ayy las benditas maestras, se me hace un nudo en la garganta, más a aquellas maestras de la infancia que fueron nuestras segundas madres, las que nos aguantaban la mitad del día, cuando los que recibíamos refacción en la escuela las hicimos trapear el piso cuando se nos caía la incaparina* en el suelo. Las abnegadas maestras que recibieron la queja de las madres cuando llegaban a matarlas con machetes y cuanta vaina posible solo porque le regañaron al angelito. Benditas sean todas las maestras del mundo, en especial Mrs. Rossi, mi maestra y confidente. I love you, Always!!

d) Las deportistas:
Sí, las que son blanco de mi envidia y admiración, por representar países en olimpiadas, que levantan medallas y enorgullesen a todo un pueblo que las vitorea, que han abierto brecha en las tormentosas olas del mar, dejando en claro que la fuerza de la mujer puede disciplinarse en áreas físicas. Me quito el gorro de invierno en su honor, campeonas.


e) Escritoras:
Coronas de reyes sean tiradas ante ustedes. Ser reconocida entre la flor y la nata de los algunos intelectuales es un poco complicado mas cuando piensan que al abrir un libro escrito por una mujer será una bitácora de despechos o un diario de un inminente suicidio, cuando la historia demostró que son capaces de manejar cualquier estilo desde los policiacos, realistas, drámatico, narrativo hasta la poesía más elevada. Benditas sean sus manos.

Y así me la pasaría homenajeando por largo rato a las pintoras, abogadas, actrices etc, destacando sus cualidades pero me basta saber que hay un día especial para recordarnos a nosotras mismas lo que hemos sido capaces de hacer.

Por eso me atrevo a decir que hasta las llamadas PUTAS (por favor, aquí háganse la cruz lo más larga posible almas atormentadas con falsa santidad) tambien ayudan a sostener la mitad de cielo, sin derecho a juzgar a las que la vida las llevó por ese camino teniendo que aguantar a manera cuerpo inerte a aquél que busca aliviar su ardor sexual y ¿por qué no? a las famosas "playmates" que pocas veces son tratadas como mujeres 'normales' si no íconos puros del hedonismo sin saber que también tiene su corazoncito detrás de esas envidiables siliconas. Adelante!! las que la gozan. Y las que la sufren, que encuentren la salida pronto.

Y ha de saberse que si todos los cargos que la mujer puede profesar se escribieran con una aguja en el ángulo interior de un ojo, sería una lección para quién la leyese con respeto.

He recontradicho.

*Suplemento vitamínico que ni sé que contiene, pero así decía el anuncio de la tele, además a mí me encanta.

Un chiste pierde-amigos (allá Ud. y su conciencia si no se ríe)

Advertencia:
Este material no puede ser leído por personas muy suces... sucec... susceptibles!

Entraron dos caníbales de cuello blanco, corbata roja, blazer azul, a un restaurante de América, la mesera muy atenta les llevó el menú, ellos, con la mirada escéptica/hambrienta, lo hojearon. Sus billeteras con colección de tarjetas de crédito apadrinadas por fetichistas, megalómanos, enviados de la 'paz' (¿?) costeaban la exigencia de los comensales.

• Alas semi-asadas de embriones, bañadas en salsa urea, acabadas de salir del horno - tamaños de 6 a 8 semanas-. Nuestro proveedor nos escoge lo mejor, y nosotros conocemos su paladar.

• Mancebos encontrados en las zonas rojas de la ciudad, después de haber sido profanados y asfixiados. *recomendado para pederastas.

• Si usted es a los que les gustan las excentricidades, le recomendamos nuestro plato andrógino, cada mañana nos llegan de 3 a 4, -están limpiecitos y les hemos quitado el maquillaje, pero si desea el platillo decorado podemos dejarles la peluca-*regularmente nos los proveen homofóbicos extremistas.

Sí con esto no se la ha hecho agua la boca, siga leyendo nuestras "exquisiteces".

• Para los que tienen un paladar exigente, no hemos olvidado el folclor, desde las montañas, para usted -almacenados en cabinas especiales, tratando de mantener algo de carne en los huesos- están los exhumados, este plato tarda un poco para llegar a la mesa, tenemos que quitarle la tierra (fig).

• ¿Quiere darle gusto a sus "pupilas gustativas" antes que a sus 'papilas'?: hermoso platillo de doncellas escogidas minuciosamente dentro de la multitud , algunas vienen de un desierto del norte, aunque se ha acrecentado el encargo por las del centro y tenemos una que otra del sur. ¡Si no le gustan, la casa paga!

• ¡Y para acompañar su 'sangría', le viene bien probar parte de nuestro menú silvestre! Más bien un plato seco deshidratadamente delicioso, los hay pequeños y grandes, obscuros o claros (¡Usted elige!) prometemos se chupará los dedos, para que hamaquee su imaginación lo hemos llamado "sueño ambulante".
• 
  
• Ahora bien, si lo quiere es complacer a sus socios, "el platillo insurrecto" es lo ideal para cena de negocios, traídos desde calabozos de tortura, los adornamos con una ramita de laurel. -Se le antoja verdad?-

• Pero, si quiere sorprender a su amada con una cena romantica y "chic", los 'dedos en salsa barbacoa' es la combinación perfecta, ya sabe, nuestro producto 100% fresco elaborado con carne de escritores y periodistas "made in repressive governments".

¡¡BUEN PROVECHO!!



Las recomendaciones del menú constituyen una epopeya infame a la vida, las imágenes que riñen por ser las primeras ante la demanda del ruido intestinal de los caníbales, es para mí un mal chiste, quién sea capaz de reirse con ésto está verdaderamente enfermo, cosa que no me sorprendería, cuando estamos rodeados de fariseísmo lustrado por jerarcas adormeciendo sus nalgas comodamente en sillas algodonadas, que sellan decretos sagrados cuyo fin es deleitar sus pasiones, clasificadas según la 'necesidad' de cada región. Fetichistas que alcanzan el clímax con lo que debería de ser una aberración -¡Es una aberración!- .

Nada agradable a la vista de una persona común ver tantas tragedias que aunque no ocurran en nuestro territorio no dejamos de sentir asco y desconcierto por lo que nos espera. Y sí, todo parece ser un banquete de lujo, ¡Qué digo de lujo!, de ¡Super lujo!, para el mayor depredador -EL HOMBRE- muerto de hambre, que babea de apetito por alcanzar una posición de poder y si con eso se tiene que justificar un atropello a la vida, pues adelante que sobran las excusas .

Y lo 'mejor de todo' es que saltan a la defensa aquellos que militan como borregos, para apoyar semejantes bajezas, dándose golpes de pecho con rezos en la punta de la lengua, porque según hasta ahora se ven todas estas abominaciones, cuando la misma "literatura sagrada" es capaz despues de miles de años seguir respaldando las matanzas cual guerras santas.

Denunciar, descalificar, horrorizarse, indignarse, enlutarse y amargarse no es algo que merezca mucho esfuerzo, la naturaleza misma coopera para recrear los estados de ánimo, difícil quizá sea detener en mínima parte tanto desorden y como dijo alguien por ahí tirar a"Jonás" al mar para que las aguas se calmen.

Yo tengo varios "jonases" en mi lista algunos vivitos y coleando otros que nos hicieron el 'favor' de adelantarse pero no se olvidaron de repartir la dote a sus herederos para apadrinar la dinastía. Larga tarea me toca a mí (discúlpeme sino los incluyo) de respaldar con mis actos lo que escribo, algo así como cuando los alquimistas buscaban la piedra filosofal para convertir la materia en oro.

link de referencia acerca del presidente Jonás. "Gore Vidal"


Saludos.

La 2ª Parte, 1ª Carta.

Decía...

Que tomé dos figuras para imaginarme al combativo héroe de la izquierda -El Ché- y ése audáz jóven con patadas voladoras que lucha contra las fuerzas del mal -Matrix-. ¡Mu ha ha!

Océano Atlético, Chisgarabís -('tu tzausend seven')

Al bando izquierdo:

Me da mucho gusto que esta carta por fín esté en tus manos.
He de aclarar que fisicamente te imagino de estructura física tosca, musculatura fuerte , tus manos rasposas, tus dedos anchos de campesino, tu espalda acostumbrada a la pesada carga del tranvía emocional, casi asomandose un perfíl ruso, aliento a vodka mezclado con tabaco.

Tu mente algunas veces más lúcida de lo normal, dispuesto a pararte en el camino cuando mirás que alguien se ha caído, como buen samaritano lo apartás de la inmundicia y le dás de comer, sin olvidarte -claro está- de platicarle tus ideas, tus conclusiones (que muchas veces suenan a amargura) sobre la obra de tu opositor.

Sos como aquel soñador que planta su mirada en la utopía que construye la igualdad en su corazón , repele cualquier síntoma de egoísmo, trata de solidarizarse con la disidencia trabajadora y aporreada, que construye un puente imaginario cuyo fin es, justicia para todos.


El mundo sería ideal si aplicáramos tus enseñanzas al sistema, eso de suprimir casi por completo los escalones sociales y quedarnos todos en la misma raya, en mundo solidario, levantandonos cada día con tremenda sonrisota dibujada en la cara, abrazando al vecino y compartiendo nuestras cosechas, suena bien. ¡Epa, que a mí me suena bien!.

Al menos, imagino que en tu mundo todos, sin excepciones, tomaríamos el lápiz sin sonrojarnos por no saber escribir, el astuto vendedor de seguros lo pensaría dos veces para embaucarnos, pues "todos" leeríamos. Desde un Alka Seltzer (comercial pagado) cirugía láser o tratamientos para acabar con el cáncer sería gratis, vos proponés un régimen donde la salud es parte de tu obligación como "sistema". ¡Me gusta, me gusta!. -es más, ya siento que te quiero-

Entre tus marcos de referencia; la filosófica prédica sobre el "fetichismo de la mercancía" de tu hijo Marx, me parece un golpe bajo, mejor dicho "en los huevos" -para hacerlo más doloroso- a tu contraparte, personalmente me quitaste un nubarrón de los ojos para mostrarme que no puedo ser parte de los que abren la boca frente a las pasarelas, tampoco ser como pez en el anzuelo de las fechas que demandan el consumo, donde miles de seres humanos automatizados atiborran sus roperos de marcas que siguieron la técnica del flaustista de Hamelin.

La fachada que vos presentás es maternal, o aparenta serlo, porque tu regazo está al nivel de los sufrimientos de aquellos que claman justicia, te ponés en ese estrado despilfarrando por horas palabras para levantar ánimos, ésos que yacen cabizbajos cual fusiles humeantes después de una larga batalla, remito a las pruebas a dos de tus líderes que fueron capaces de 'parar de culo' a todo el continente cuando se lanzaron a darle la última estocada a un gobierno dictatorial en la isla de Martí, aunque en las cartas posteriores me detendré mas en esto con un pequeño reclamo, pero ahora aceptá por favor mi alabanzas .

Como tirando otra tea a la fogata, ensalzo tu capacidad de aguante como militante-líder, de las clases desprotegidas, de los desparecidos innombrables que como diría Nicanor Parra, 'civiles uniformados' que condescendieron a la pólvora y que aún reclaman fallo, ése es el cordón que ha enlazado a centenares que se forman en tu filas día tras día. Si no fuera por tus pellizcos en la conciencia, la memoria histórica no resuscitaría de las profundidades, quizá las fauces de la que vos llamás bestia seguiría triturando los ideales por ahora humillados de los pueblos sufridos.

Tengo que reconocer que como base estructural de la igualdad me suena bien. . . así que mientras le pongo saliva a la próxima estampilla para pegar en el sobre, leéte la carta y esperá la siguiente.

Por ahora; aquí está tu son Chabela, (que conste que no hay ironía eh?).

Ciao. B)=