No soy paranoica, es que ellos me vigilan.

He visto profetas en las calles, me asustan. Quizá me voy a morir pronto, a esa conclusión llegué, que estoy en proceso de irme de este mundo.De veras, los he visto y me han hablado; -es decir, directamente a mí- me he encontrado con uno en la esquina por la carnicería. Su mirada me intimidó, me hizo sonrojar me puso a temblar terriblemente, que casi me tropiezo y los pies me pesaban como adoquines. Me tiró una profecía surrealista, una visión de un acontecimiento celestial sin sarcasmo, ví como tenía la verdad en su boca, esas cosas no las dice un hombre cualquiera, un hombre común no lo hace, tiene que ser un profeta.

Cuando descubrí por primera vez la Biblia, me intrigaron los profetas. Me solidarizé mucho con ellos, yo no hubiera sido capaz de hacer lo que ellos hacían, a menos que fuera por computadora con el auxilio de photoshop. Hacían y decían cosas extrañas, cosas que al pueblo de Israel, no les gustaba escuchar. Isaías andubo varios meses desnudo enseñando las nalgas, alegóricamente representaba lo que estaba por venirle a manos de los asirios.Pensemos en Oseas, en estricto mandato divino (imposible desobedecer ya sabemos como era la vaina ahí) tuvo que llevarse a su casa a mujeres que él no quería, vaya, que no le gustaban pues, mujeres dadas al vino, a la prostitución -muy mal visto en aquel pueblo con crepúsculos arrebolados- y él fiel tenía la misión de vivir con ellas para demostrar la rebeldía e infidelidad del pueblo hacia su Dios.Así las cosas, es imposible no sentir empatía por estos hombres corajudos e iluminados.

Ellos han tenido que estar lo más alerta posible a cualquier mensaje, obedientes en las más absurdas teorías, y digo absurdas por ser ilógicas para nosotros los simples mortales, bué... es aquí donde me quiero detener; ya no soy una simple mortal, estoy en proceso de mutación es más, la metamorfósis sucedió, me lo dijo un profeta, ése que ví en la esquina de la carnicería. Estaba vestido de blanco parecía un hombre común y corriente, hablaba español, sus ojos entreabiertos despedían brillos, sus palabras fueron concisas, dirigidas a mí. . . debo decir que tengo un poco de miedo, es posible que la falsa sociedad no me merezca y tenga que partir.Aún no lo sé.Eso me aterrá a decir verdad.
Los profetas han visto ejercitos de huesos volverse humanos, bolas de fuego caer del cielo y prender altares, ruedas en movimientos perpetuos, han sido alimentados por cuervos, ellos hablan de lo divino, de lo inmaculado con tanta naturalidad porque desde siglos han estado acostumbrados a esas visiones.Por eso -repito- yo creo en ellos. Y ese profeta que me encontré en la esquina por la carnicería vestido de blanco, me profetizó en las narices, sin prefacio, fue al grano.

Cuando escuché al enviado, me acerqué y le pregunté:

-¿usted lo cree en verdad?

-no lo creo, es así (con ojos desorbitados)

-¿Está seguro, no se habrá equivocado de mujer, cree en verdad que yo soy un . . . ?

-No me equivoqué.Es la verdad. ¿Quieres que te lo repita?

-Por favor, dígamelo otra vez.

¡Alguien se tiene que haber muerto en el cielo,
para que los ángeles vayan de negro mamachíta!

Qué les dije? solo un profeta es capaz de hablar con lenguaje tan angelical o no?

Más vale bolo conocido que alcohólico anónimo.

La memoria es la abstracción de lo vivido, no con toda la fidelidad del momento, sino con la fidelidad de la verdad. Hector Miolán.

Con una cinta marrón en la portada que marcan los 30 años de haber salido del horno creativo, "Los Compañeros"; de Marco Antonio Flores (el Bolo) se manifestó ante mí. Antes de dar mi nunca humilde opinión sobre esta obra de arte, me fuí a buscar a ver si alguien más había encontrado lo que yo ví, se me hace que buscaba a otro que haya sido sacudido por los capítulos de esta novela.
Unos la llaman autobiográfica, otros la lucha de unos "jóvenes-rebeldes-guerrilleros" metidos en la violencia de ideales, otros más atrevidos la catalogaron como el principio de la novela guatemalteca.

La característica colectiva que tenemos todos los que hemos nacido de México para atrás, es que nuestros países se los ha llevado la gran puta entre peleas de poder, ambiciones, etc. Digo esto, como preámbulo a El Bolo, Chucha Flaca, El Rata, El Patojo y otros más.Personajes que recorren cada página del libro aventurándose a dar la vida y empeñar sus reencarnaciones por ideales de justicia, con la esperanza más fuerte que la llama del ocote por vencer, intentando ser visionarios de un mundo de chacales que no contentos con la carroña quieren carne fresca dispuesta a ir al matadero.

Uno de los marcos: el pequeño centro de la capital guatemalteca que puede ser recorrido en carro (sin tráfico) en una hora, ahí se desarrollan las platicas, las borracheras, las huelgas, los mitines y hasta las cacerías de los personajes que desgraciadamente tienen un etiqueta que dá mal aspecto. Los etiquetó la supremacía dominante de aquel tiempo (y también de este) que repelen con balas a todos los que se afectan con la injusticia, los que piden un mundo mejor.
Y es que ahí está uno de los puntos principales, los personajes son los verdaderos idealistas, a merced de los que alegan protegerlos a cambio de su intelectualidad y eficiencia sin la cual no llegarían a donde están. Personajes, como muchos otros ciudadanos, que son la base de la pirámide que sostienen a los que arriba enarbolan un ideal corrompido en el ascenco a favor de intereses personales.

Un pecado pensar que la novela es un relato de izquierdistas contra derechistas. Cuando el capítulo: El Patojo 1966, se vislumbra como un pedazo de negativo que va tomando imagen a color con su secuestro, tortura y muerte. Donde magistralmente el Bolo entremezcla cada patada e humillación en el cuarto de tortura con la formación de sus caracteres en pleno proceso de embrional, cada quemadura de sus captores arrancándole alaridos son acompañados de la escena en labor de parto, cada presión de los forceps para sacarlo de su incubadora maternal, son los últimos segundos que el alma desea aferrarse a un cuerpo que no puede aguantarla más -por más liviana que nos haya vendido la religión que ésta sea-, para El Patojo una pluma encima de él significa el peso de la vida, que a esas alturas quién soportaría.

Y cuando por fín el alma decide abandonar el cuerpo y los instrumentos médicos le dan la bienvenida a este mundo, El Patojo deja de existir en una tumba cualquiera con los ojos abiertos viendo como su alma le hizo la caridad de abandonarlo en el momento justo e indicado cuando no se soporta más sufrimiento. Sí, mezclar poéticamente tu vida y tu muerte en esa narrativa maravillosa solo puede ser captada por alguien que en verdad sea o fue TU COMPAÑERO.

Ya les dije a los pocos que no la han leído que se las recomiendo?....

Hellboy: the lost army ¡BOO!

Ahh los caminos de la vida, no son como yo pensaba, no son como imaginaba no son como yo creíaaaaa!. Un final inesperado, con una frase chabacana y menos acción de la que me imaginé, porque se supone que el hombre con la mano derecha de la destrucción iba a ser el que le diera de sopapos a todos los zombies de arena.

Algo así va la historia un monstruo fue engendrado por invocación nazi y después raptado por Inglaterra, después llevado a Estados Unidos entrenado para la investigación y defensa paranormal. Un lagartija roja con una extremidad humana, que se la pasa haciendose el chistoso en casi todos los diálogos recordando una aventura amorosa que tuvo con una mujer normal que lo acompaña -digo al menos no deforme como él-, es lo que ofrece este libro ilustrado.

Para los que esperan más movimiento, peleas virtuosas, ver a la llorona, mano peluda, el hombre sin cabeza y algo parecido, los va a decepcionar, porque el Hellboy pelea muy poco, y más que todo una cabeza decapitada de la realeza inglesa comunicándose desde el más allá con el más acá, es la que hace todo el trabajo. Qué me imagino que le ha de costar bastante porque a veces uno estando vivo le cuesta comunicarse con el prójimo y eso que se tienen muchas cosas a favor, imagínense estando muerto y tratando de acceder a este mundo?. Pues a la pobrecita de Lady Catherine Lambert se la chupa la bruja (me sigo refiriendo a la cabeza) en su vida de fantasma tratando de servir de oráculo al Hellboy para la investigación.

Aquí les va:
Lo que hay que averiguar es que pasó en una parte del desierto cuando desaparecieron hace muchos siglos un ejército persa, sin dejar rastro alguno, en una tormenta de arena. Años más tarde desaparecieron 150 hombres del destacamento de Inglaterra. La única pista es que cerca de un oasis sus cuerpos yacen colgados en los árboles y del oasis sale una luz verde, entonces yo bien inteligente, suspicaz, buza, me dije mientras pasaba la página: Filis, esto tiene que ver con la desaparición y resulta que dos páginas adelante Hellboy se lo imagina y entra al agua para averiguar el asunto. Cosa que por supuesto yo ya había deducido.

En resumen Mark-ki-tu: el demonio superior que se ha tragado a todos los desdichacos convirtiendolos en muertos vivientes debe reencarnar en Hellboy.Darles la oportunidad de crear un ejercito superior, una especie de raza de guerreros que dominarán el mundo. Total que la cabeza-oráculo, en todos los esfuerzos por vengarse de los que años atrás la asesinaron hundiendola en el oasis, pelea contra el mero brujo. Hellboy nada más se echa unas cuantas luchitas con unos escarabajos que atacan al Hazred, que es el achichincle* de Mar-ki-tu, (y el que intenta hacer la invocación) y ahí está toda la acción... como la ven?.

No les cuento lo de las arañas gigantes en la cueva, de la mutación de uno de los historiadores en araña y todo lo demás porque no vale la pena. Se los juro.

Mejor esperemos la película a ver que tal los efectos especiales... he dicho!

*Achichincle: ayudante, el que hace los mandados.


P.S. el libro cuesta 22 dólares, afortunadamente yo no lo compré. La película es Hellboy II: the golden army. Así que no les adelanté nada.

Yo, como soy tan inteligente me lo había sospechado.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes, no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y paseará contigo.Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tus muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comprar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Preámbulo las instrucciones para dar cuerda al reloj
Julio Cortázar.

P.S.
Pienso que sería bueno (dejando a un lado la esclavitud escondida del texto) un reloj que viniera con tiempo extra y que se vaya a los penales si hace falta, verdad que si?

No gana uno para disgustos caray!

Definitivamente es la vergüenza de la familia, si lo ven por favor le platican que casi me da un infarto en mi pobre hígado viendolo en un video de Paulina Rubio -háganme el favor-. Todavía estoy sacudiendome las imágenes de la cabeza repitiendo mi mantra preferido: "Hakuna Matata, Hakuna Matata" y hasta ahora no me ha funcionado.

Digo después de haber mostrado su alta escuela en obras maestras como November Rain, Sweet Child o' Mine y todas sus mejores intervenciones haciendo llorar la guitarra con ese look de «dust bunnie», con cara de malote, como deben de ser los guitarristas chingao. Me sale con que apareció en un video de Paulina Rubio. ¡¡NO JODÁS SLASH!!.

A ver, te lo explico con manzanitas «caro mío» es como si de pronto Malmsteem, hubiera salido tocando alguna canción con Bronco, o el maestro de maestros Tommy Iommi, con los Bukis, algo así es lo que acabás de hacer, digo; está bien que tu representante quiera meterte hasta en la sopa, pero con la Paulina? Si seguimos así que nos esperará en este mundo de paz y amor amigouu?

Cada quién que baile compre y vaya a los conciertos de Paulina, pero vos no estás para esos menesteres (al menos eso pensaba yo) es como imaginar que Angus Young ahora se dedique a bailar el pasito duranguense...Misericordia Dios, misericordia.

Como esto no se puede quedar así hasta que no pidás una disculpa pública a todos los que te guardamos un poquito de respeto y cariño por esos momentos que con tus dedos de oro nos hacías viajar al mismísimo cielo; (por esas calles yo voy a caminar, calles de oro mar de cristal -diría mi abuelita-) para bajarnos a la tierra en especie de trance wiccano, bien llenos de gozo.
Pero como le estoy pidiendo peras a la milpa, pues ahí te va, que acabo de quitar el pedacito de portada donde aparecía tu cara en mis discos de Gun's and Roses y cuando te toque hacer el 'solo' me voy a tapar los oidos como castigo por habernos defraudado.

He dicho...

Pinche Slash, ya hasta sentía que te quería canijo!!..

Un videito por los viejos tiempos, cuando parecías una persona decente.