Hijos de la Luna -Raquel Heredia- (recomendadísimo)

*Reseña publicada por primera vez en Revista Luna Park.

Dicen que en los momentos difíciles y pérdidas irreparables hay una puerta que se abre para el escape, o llamémosla un método de solución. Una enseñanza de triunfo es la que nos da la escritora y periodista Raquel Heredia en su libro Los Hijos de Luna.

Más que una historia de drogas y resultados mortales, ella encontró la fuerza, en dos personas importantes, para relatar, en unas cuántas páginas, la admirable historia en la que los protagonistas principales son dos niños que se quedan desamparados tras haber perdido a sus padres adictos a la heroína.

Si bien, el libro (a simple vista) puede clasificarse en los estándares de las historias que te tienen a moco tendido durante toda la lectura, rompe el esquema en pedacitos al enseñarte que la fuerza del amor consanguíneo está tan sólidamente estructurada que te capacita “inconscientemente” para hacer a un lado el dolor y continuar con la misión asignada.

Sí, la escritora nos abrió las puertas de su casa y corazón, presentándose como una abuela sabia que lucha en cada instante por la tutela de sus nietos, sin recriminaciones, con más experiencia, jugando el papel más importante de su vida junto a los que ella llama “nómadas a la fuerza”.

Una historia tan real, sin tonos de amargura ni autorreproches, que sabiamente muestra, en cada línea, que las drogas no afectan solamente al que las consume y muere, al contrario, es como el polen que se arrastra para posarse en cada uno de los que rodean al adicto.

La narración de una nueva vida que empieza con más de setenta años, la responsabilidad de responder a todas las preguntas de dos niños que han quedado en total desamparo, y la sabiduría agudizada que Raquel Heredia nos regala en este libro, nos dejan la figura tridimensional de una mujer-abuela-madre competente que no se rindió y encontró de nuevo la motivación para seguir viva.

Estas son historias que deben ser leídas, no solamente por madres que han perdido a sus hijos en la drogadicción, si no, por todos los que necesitamos una historia de ímpetu que deje una buena lección.

Quieres saber algo más sobre Raquel Heredía lee al artículo aquí

Datos, datos, datos y más pinches datos

Quisiera excusarme de tener la ignorancia más lustrada y brillante del mundo, para pasármela sin pena en la gloria.Aparentar que desconozco lo que me conviene, viviendo cada día como una Cabbage Patch Kids, entre hojas verdecitas lista para regalo. Acostarme sobre una corona de laureles, fumando un cigarro, destapando un fría cerveza con el control en la mano mientras veo "Desperate Housewives" o "Sex and the City" mas o menos un programa 'picky' que me transporte a los problemas normales sin pensar en cambiar el mundo.Revisar el índice de un libro de belleza para saber cuál es la mascarilla para el Lunes, tener rodajas de pepino listas para taparme los ojos, una Vanidades para ver un capítulo más en la vida de Carolina de Mónaco o el último vestido que usó la Cheniffer-Lo, en la alfombra roja.

Como quién dice ocupada entre los dilemas de que ropa me voy a poner hoy y que combinen con mis zapatos.Demandar a mi compañero de trabajo que no subió la tapadera del baño y me mojé las piernas al sentarme o de paso hacer un 'memo' sobresaltando con marcador fluorescente 'tenga más cuidado pendejo'.No sé, algo donde mi hígado se encargue de segregar bilis que dure unas cuantas horas y me obligue a comprar una crema antiarrugas prematuras.

Pero la realidad borra el panorama, los escribas del desierto me pasan las últimas notas rojas de lo que los atalayas vieron, ahí está la humanidad, los países delineados en el atlas parecen piecesitas de rompecabezas y dan ganas de moverlos de lugar para formar un mapamundi mejor, quizá con un poquito más de paz. Mientras muerdo el lapicero fuertemente analizo donde pondría a Iraq, Somalia, Cuba, Guatemala o Estados Unidos.

Mijail Bakunin, el lider de los 'punks' en uno de los ensayos más chingonsísimos que he leído afirmó algo que bien se puede adaptar como filosofía; aquello de que la religión es una válvula de seguridad (¡por dios!) mantener al estado sujeto a la adoración de un Dios que las autoridades exhiben y supuetamente obedecen, es una manera de sobornar la facultad de rebelión, porque entonces todo lo que vaya en contra de las autoridades es ir en contra de las leyes de Dios y ahí está el fuking problema.Por que cómo "Dios" es el que pone y quita reyes, hablar en contra del alto magistrado es escupir el trono, las vestiduras o hasta el ala de un pobre querubín (já, que he descrito una escena de lo más divina).

Entonces aquellos que se les ocurre una idea nueva, una rebelión en contra del sistema opresor es hereje, tiene el 666 en la frente, es de la hermandad de Belcebú. Se crea una campaña de difamación, se corre la bola del anticristo, de la manzana podrida que puede (obvio) podrir a las demás y de plano hay que sacarlo del partido.Los datos reservados y puestos en orden para llevarlos a la acción tratan de salir a luz, desesperadamente intentan llegar a las masas, reptan entre la clandestinidad, susurran, empiezan a tener forma, se vuelven planfetos, graffitis, poemas, cuentos, murales, ensayos. . . etc.

Ya no hay espacio para para ignorantes, ni distracciones de amas de casa desesperadas.Se conoce la verdad se acepta y te hace libre, tan libre para no ir a ponerte de rodillas al confesionario nunca más, apuesto a que hasta la hostia empieza a saber mejor!

He vuelto a decir. . .

Updated: este es el ensayo de Mijaíl Bakunin, si alguien quiere echarle un ojo.

DIOS Y EL ESTADO

Ha llegado la hora de hacer cambios y lavado de ojos ...

CAMBIOS DE NOMBRE

A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.

¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.

La cueca larga, 1958.

Nicanor Parra..

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

FIN

Julio Cortázar.

P.S. Alguna propuesta in-decente para el sistema?

Juan, hijo de María. "literatura de desperdicio" dice el autor

Por: Francisco Nájera.

Doctor en Letras, Poeta y Narrador, nació en Guatemala (1945) actualmente reside en New York.

Juan, el hijo de María.

Juan entró por la puerta.

Un indio, llamado Juan, entró por la puerta que da a la calle.

Juan, el hijo de María, entró esta madrugada por la puerta entreabierta.

El hijo de José y de la María entró esta mañana quedamente, sin que nadie lo notara.

Juan, un indio, hijo de un tal José y de una María, entró por esta puerta a las seis de la mañana.

El indio entró por la puerta. Eran las seis de la mañana.

A las seis de la mañana, el indio Juan entró por la puerta entreabierta.

Hoy, a las seis de la mañana, por la puerta entreabierta, entró el hijo del José y de la María.

Alguien entró por la puerta entreabierta a las seis de la mañana. Se sospecha que fue Juan, hijo de José y de María.

Su hijo del José y la María entró a las seis de la mañana por una puerta que estaba entreabierta.

El Jose, su hombre de la María, la nana del Juan, ése que se entró por la puerta de la casa de los señores a las seis de la mañana de hoy temprano.

Sin que nadie lo viera, hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa más grande del pueblo, entró un hombre muy quedamente. Parece que era Juan.

Hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa, con un machete en la mano, entró Juan, un indio nacido en uno de los caseríos cerca del pueblo.

Eran apenas las seis de la mañana cuando Juan entró por una puerta entreabierta.Traía ya el machete en la mano y caminaba sigilosamente.

Disimuladamente y por la puerta del frente, a las seis de esta mañana, entró quedamente un indio que se llama Juan. Es el hijo de un tal José y de su mujer, la María.Traía un machete en la mano -así lo aseguran los testigos-.

A las seis de la mañana del día de hoy, Juan, un indio de la localidad, hijo de José y de María, también indios, penetró sigilosamente con un machete en la mano por la puerta principal de la residencia de la familia García.

La puerta está entreabierta y, muy temprano en la mañana, entra sigilosamente. Lleva un machete en la mano y sabe que lo buscan.Se llama Juan.Es el hijo de Jose y de María, dos indios que viven en el pueblo pero no saben hablar castilla.

Entra quedamente, por la puerta entreabierta de la casa de la familia Garcia.Son las seis de la mañana y los esposos aún duermen. Trae un machete en la mano y sabe perfectamente lo que quiere.

Es el hijo del José y trae un machete en la mano.Cuidadosamente ha entrado por la puerta entreabierta.Los señores duermen todavía.Son las seis de la mañana y sólo las sirvientas se han levantado. El sabe muy bien lo que quiere.

Aparentemente sabía lo que iba a hacer.Entró por la puerta principal muy sigilosamente a las seis de la mañana. Sólo las sirvientas estaban levantadas, pero ellas lo conocían. Era Juan, el hijo de la María, la india que vende tortillas en la puerta del mercado.

María hacía tortilas y José trabajaba en la tierra. Juan era su hijo y, desde hacía mucho tiempo, trabajaba en la casa de la familia García. Aquella mañana, a las seis de la mañana para ser exactos, penetró disimuladamente por la puerta principal de la casa de habitación de sus patrones con un machete en la mano. Los señores aún dormian, aunque las criadas estuviesen ya levantadas.Es obvio que el susodicho sabía muy bien lo que iba a hacer.

LLeva el machete en la mano.La puerta, entreabierta, cede a la presión de sus dedos. Son las seis de la mañana y las sirvientas ya están levantadas, aunque los patrones sigan durmiendo. Sigilosamente penetra en el zaguán y camina por el corredor hacia las habitaciones interiores.Sabe perfectamente que lo quiere.

Son las seis de la mañana y en el pueblo se oye el trinar de los pájaros, que escondidos entre las ramas de los árboles, cantan alegremente. Un calorcito de verano se empieza a sentir en estos días, pues estamos a finales de Marzo.La semana Santa, con su luz sofocante, estará aquí en unos días. Por una de las calles principales camina un hombre.Lleva el pantalón y la camisa típicos de los naturales de la región, con un sombrero de paja que le oscurece la cara.Camina rapidamente y se creería que no quisiera ser visto.Al llegar a la puerta de la casa de la familia de los García, una de las familias importantes de este pueblo, se vuelve rapidamente como para asegurarse de que nadie lo observa. Luego empuja la puerta principal, que está entreabierta y entra.

La puerta se abre y Juan, el indio, hijo de José y de María, entra el corredor.Son las seis de la mañana.

Con pleno conocimiento de lo que hace empuja la puerta.En la mano lleva un machete y se desliza sigilosamente por el corredor de la casa hacia las habitaciones interiores. Es Juan, el hijo de José y de la María, dos indios que viven aquí, en el pueblo.

El susodicho Juan, hijo de la María y de José, dos indios oriundos de este lugar, entró a las seis de la mañana a la casa de habitación de los esposos García.Llevaba un machete en las mano y, sin que nadie se diera cuenta, llegó hasta el dormitorio de los dueños de la casa.

Con el machete en la mano, el indio atraviesa el corredor.Va vestido con la ropa de los nativos de esta región.El corredor es largo y angosto, y él lo atraviesa rapidamente.

Lo que dicen es que entró muy temprano por la puerta de la calle y que traía su machete en la mano.Parece que venía dispuesto a todo.

El machete se siente pesado en su mano.Las sirvientas en la cocina, ocupadas en encender el fuego, y en cocinar el desayuno, no lo sienten entrar. Juan camina silenciosamente por el corredor hacia las habitaciones interiores.

Se trata de Juan, el hijo de la María. Lleva un machete en la mano y camina por el corredor de la familia de los García, uno de los ricos del pueblo.

Nosotros estábamos en la cocina y no sentimos nada. Las campanas acababan de sonar porque yo estaba empezando a tortiar, pero nosotras no oímos nada.

Probablemente las campanas estarían dando las seis cuando el indio entró por la puerta de las calle, aunque no se sabe cómo es que las logró abrir.

Los señores García, fueron sorprendidos hoy por la madrugada mientras dormían en su casa de habitación.

Juan entra por la puerta entreabierta. Lleva su machete en la mano. Las campanas de la iglesia acaban de dar seis campanadas y él camina rápidamente por el corredor de la casa hasta llegar al dormitorio.

Pobre Juan, seguro que no sabía lo que estaba haciendo porque estaba bien bolo.Además, él siempre fue un poco raro.

Se trata de un caso común.Cuando llegó a la casa de sus patrones, Juan había perdido ya todo el sentido de la realidad.Se creía en cada de sus padres, a los que obviamente odiaba profundamente. Nunca pudo aceptar el que fueran indios que nisiquiera podían hablar el castellano correctamente. Un caso típico de inadaptabilidad social y de auto-rechazo.

Con el machete en la mano, Juan el indio penetró en la habitación de los señores García, pasadas las seis de la mañana y, sabiendo muy bien que lo hacía se dirigió hacia el lecho en el que sus patrones dormían.

En la cama calientita duermen los muy cabrones -es lo que probablemente se ha dicho al verlos-.

Penetrando por la puerta principal -no se sabe aún por qué estaba abierta a las seis de la mañana-, Juan entró ayer a la casa de los esposos García y dirigiéndose seguidamente hacia las habitaciones en las que la pareja descansaba, se ensañó contra sus víctimas, que si se despertaron, nunca se llegaron a dar cuenta de lo que ocurría.

Las sirvientas, en la cocina, no pueden escuchar lo que pasa en la habitación de los patrones.Están demasiado ocupadas preparando el desayuno, y si algún ruido les ha llegado a parecer anormal, probablemente lo han atribuido a los perros, que corretean libremente por el patio.

Sudoroso, Juan se sienta a los pies de la cama.La sangre le ha salpicado la camisa y los pantalones.El machete, que ha dejado caer sobre la cama, está ahora todo cubierto de sangre.

Juan tiene la cabeza pesada.Con la frente apoyada sobre la pierans encogidas quisiera poder dormirse.Los oídos le comienzan a zumbar.La boca le sabe amarga y empieza a vomitar.

Juan, hijo de María, hijo de José, ¿qué te ha sucedido? ¿por qué los cuerpos? ¿por qué la sangre? ¿quién te ha traído hasta aquí, hasta este lugar, hasta estos cuerpos ensangrentados? ¿quién te ha dejado, sudoroso y atemorizado, sobre este suelo frío? ¿quién, Juan, dime, quién?

Todos nos dicen que fue el Juan, pero nosotros no sabemos nada. Hace días que no venía por acá, desde el domingo. Y todos esos días nosotros trabajando, ¿qué más íbamos a estar haciendo?

Con el machete en la mano Juan entra a la habitación aún a oscuras.Sobre la cama entrevé dos bultos que apenas si se mueven y se detiene un momento.El olor lo empieza a sofocar y esto aumenta su rabia, la necesidad de hacerlos pagar todo lo han hecho.

La policía llegó a los diez minutos de haber sido notificada.Encontraron al asesino aún en la habitación de sus víctimas. Al verse cercado por la gentes, trató de atacarlos con el machete, que aún tenía en la mano.En defensa propia varios de los agente stuvieron que dispararle, hiriéndolo gravemente en el cuello y en el pecho.Cuando llegaron los bomberos, el asesino estaba ya muerto.

Juan, el indio, hijo de José y la María, empuja la puerta entreabierta, y entra.

Alegraos con los que se alegran; llorad con los que lloran (Romanos.12.15)

Já! cuánta razón tenía Saulo de Tarso, que ya después se convirtió en San Pablo. . . pero esa es otra historia, por ahora hablemos de solidaridad.

En nuestro pacífico vecindario, Eds -sine qua non- abrió las puertas de su casa exhibiendo un video de escenas abominables con congresistas muertos de hambre en plena sesión parlamentaria. Oigame paisano, está bien que la clase baja (ushh choleros)* nos represente con niños tripudos, mocosos, para colmo sucios y descalzos.Ahí están los habitantes de los inmundos asentamientos en La Candelaria, El Señor de Esquipulas, El Mezquital, los arrabales abajo del puente Belice, El Incienso o como los soñadores patéticos de Ciudad Real deseando vivir en el séptimo piso de los apartamentos de Nimajuyú.

Digo; no es decente que pongamos en apuros a nuestros representantes mientras analizan las leyes que serán aprobadas para beneficio de los residentes en el País de la Eterna Primavera. Debemos apoyarlos, es más, propongo una marcha desde un lugar simbólico.Hay centenares para elegir, que tal un pueblo de Chiquimula, esos que han pasado hambrunas, una parcela de Escuintla que se inundan en cada invierno, alguna aldea de San Luis Petén qué se yo...

Que todos llevemos pancartas con frases de apoyo para que tengan a nuestros diputados con la panza bien llenita. Y así funcione a cabalidad -¡como debe de ser carajo!- la mitad de su única neurona, convoco a todos en huelga de hambre con 'masking tape' en la boca, todo sea por la solidaridad mi hermano.Los curules deben de tener un menú digno de reyes para calmar el escándalo de sus vísceras, por lo menos 6 horarios de comida sin contar con el almuerzo, la Coca Cola bien fría, ah? y el Alka Seltzer a la mano por las emergencias estomacales.

Viendo las escenas cualquiera estará de acuerdo conmigo que es necesario apoyarlos en la campaña contra el hambre, la injusticia, el maltrato. Cualquiera que desee suscribirse pasaré el formulario por abajo de sus puertas.

Y todavía nos atrevemos a poner el grito en el cielo cuando se les sube el sueldo a estos muertos de hambre, si los pobres imbéciles no pueden organizarse con tremenda desnutrición, estos desgraciados necesitan socorro.¡Qué paren de sufrir!

Pero si alguien tiene una forma más elegante y tierna de quitarles ese calvario y mandarlos a descansar en paz me avisan; bastante falta que nos hace deshacernos de los muertos de hambre en la política.


*Cholero: naco, ordinario, populachero, vulgar...