Wayne W. Dyer

Wayne W, Dyer llama al poder superior la Fuente de la cual venimos, la inteligencia creadora que nos moldeó y a la cual podemos conectarnos cuando lo deseemos. Dice él que a traves de intención fue como fuimos creados e incluso sólo a travez de la inspiración podemos estar siempre viviendo en La Fuente Creadora. Si alguien tuvo la dicha de conocerlo desde sus primeros libros se habrá dado cuenta que su técnica de motivación era muy académica, regida por patrones estrictamente psicológicos y bueno, a decir verdad, ateo. Pero en todos sus libros (para los cuidadosos al leer) siempre atendió al paciente-lector con mucha seriedad. Nunca con frases de autortura para mostrar lo gusano que es el ser humano sin dirección. Al contrario, explayaba el mapa direccional y era como tener la guía de una ruta, que, según tu caracter, iba a llevarte a otro estado de ánimo, sin predicaciones milagrosas de como cambiar el mal caracter o la frustración en "cuatro fabulosos pasos". Más allá de cualquier culto a la motivación pastoral y de rebaño, Dyer estaba ahí, como un maestro.

En un capítulo bastante, -como se diría-. . . EXACTO. O utilizando las palabras exactas, dice: La necesidad de aprobación de los demás equivale a decir: "lo que tú piensas de mí es más importante que la opinión que tengo de mi mismo". Y recordando que cuando uno es 'chiquistriquis' quiere agradar a los demás, empezando por los padres y así sucesivamente. Y como todo es un círculo, es bien fácil estar lleno de complejos por no llenar la casilla que debería de correspondernos. A huevos, es parte del cambio y de las estiradas que damos, bueno, con sus horrorosas excepciones, algunos nos quedamos chaparritos, pero tomémoslo figuradamente y sigamos. . . Ahí está el maestro Dyer, diciendo en otro libro, "aprendamos a ser un buen animal" dejemos actuar a nuestros instintos, veamos como la mayoría de seres que habitan esta tierra a diferencia de los hombres, se manejan por instinto. ¡Ajá, cómo no!
Cuesta, y cuesta mucho aprender a escuchar al maestro interior, cuando uno vive en un mundo lleno de propaganda y la Coca Cola es rica. Pero Dyer, da ejemplos tan obvios, de lo que es el instinto y entonces uno se da cuenta que tan difícil no es la situación.

Cuando lo leí en sus últimas publicaciones y me dí cuenta que hablaba de una Fuente creadora y luego dijo: llámele Dios si se siente más cómodo, pensé en cuanto cambió él como maestro y esa vuelta de timón tan brusca de libros de completamente 'didactos' o apegados a su profesión, para hablar de "Dios" ahora. ¡Sopas!

Dios, Fuente Creadora, Inspiración, en la boca de alguien como Dyer era ser demasiado místico, demasiado rococó de alma. Lo más increíble de todo es que ahora sus libros anteriores se venden por 3 dólares, y nisiquiera se mencionan en su página web, ahora todo es diferente, hasta él tiene un peinado muy a lo Bactivedanta. Y es presisamente eso lo que me hace pensar que el Dr. Dyer también andaba en una búsqueda y mientras encontraba su Fuente nos enseñó (a muchos) a utilizar el kit de operaciones lógicas y ahora que lo vemos así, tan diferente. Utilizando un tipo de enseñanza en la cual está complemante cómodo donde no necesita la aprobación de los demás, porque siguió la estrella que lo llevó a encontrar a su maestro. Y lo más bello de todo es que a pesar que muchos no compartamos cien por ciento su visión espiritual seguimos escuchando sus palabras y respetándolo como nuestro Maestro.

He dicho!

La Resurreción

¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos aquí un día
al terrible estruendo de trompetas y clarines?

Perdóname, Dios, pero me consuelo

pensando que el principio de nuestra resurreción

lo anunciará el simple canto de un gallo. . .

Entonces nos quedaremos todavía un momento tendidos.

La primera en levantarse será mamá. . . La oiremos

encender sigilosamente el fuego,

poner sin ruido el agua sobre la estufa

y coger suavemente del armario el molinillo de café.

Estaremos de nuevo en casa.

Vladimir Hola

(poeta checo)

Danza sobre mi tumba.*

Infiel trasngresora canturrea con tu melodiosa voz el voto que prometiste en el pasado.

Cubre con el lodo que se forma con tu falso llanto sobre la tierra inocente. Llora por favor un poco más para que nazcan amapolas sobre mi cuerpo sin rostro.
El rostro que borró el cartucho doce, el mismo que difuminó la vergüenza de mi amor por tí.
Entierra conmigo el anillo de bodas y conserva el diamante para venderlo en subasta y lava tu cuerpo con el amor de tu amante. Deja que borre tu fingida pena.
Escupe miles de veces para eliminar el recuerdo de mis fieles besos.

Danza sobre mi lápida, antes de colocarla. Danza con la música de Paganini, aliéntate y repite las mentiras que dijiste en nuestro lecho.
Quema los pétalos de las rosas que te dí cuando te pretendía, para que el humo suba al cielo y Dios se entere que quebraste el anillo de cristal que fue mi amor por tí.

Y no entres a la iglesia donde juraste serme fiel. Y mis últimas cartas de amor tíralas al mar para que los peces beban la tinta y sepan que por mi parte el amor si existía.

No, no te odio solo quiero que me olvides y no sepas que existí. Y qué quede junto conmigo el secreto de por qué me traicionaste.


*experimentos-poéticos (?)

Yo no olvido el año viejo . . .

El 27 de Diciembre del año pasado comenzó la operación Plomo Fundido. Quizá por eso algunos no pudimos esperar gran cosa del 2009, el ex-presidente Bush, cruzaba la pierna y repetía "El pueblo de Israel está defendiendose, tienen el derecho de vivir en Paz" --"Apoyamos a Israel" --"Están haciendo lo correcto".
A decir verdad no escribí literalmente lo que decía, no se trata de tirar más infamia sobre la herida, ni andar repitiendo las malas palabras de los demás.

Y los ataques seguían, los medios de este lado del mundo transmitían imágenes para no alterar la salud mental del televidente, es decir, tomas aéreas de las luces que bien podían confundirse con los fuegos artificiales del Times Square, nos acariciaban la moyera para mantenernos calladitos.
El conflicto Israel-Palestina es un tanto complejo, desde inicios religiosos hasta intereses pura mierda donde Estados Unidos ha sabido bien como meter su cuchara atómica, ahora bien, entre todas las cosas que se escuchan, unas sobresalen, por ejemplo el apoyo zionista (ciego de paso) que algunos mantienen, por el simple hecho de ser "cristianos" deben apoyar a Israel en todas sus cruzadas. ¡En la Biblia está escrito! grita alguien por ahí.

Isabel Pisano, dijo de la forma más prudente y sabia "El pueblo israelí es un gran pueblo que ha dado a la Humanidad los genios más grandes en la Historia del hombre. He notado la constante desinformación a la cual es sometido a diario, y un pueblo con información deformada se convierte en una sociedad en retroceso. Y sólo el pueblo puede cambiar el rumbo quitando a esos gobernantes corruptos del poder".
La diferencia con que esta mujer habla y señala culpables, pone en claro la integridad con que se debería de manejar la información, y por supuesto veríamos el mundo desde otra plataforma, por no decir que otro gallo nos cantaría. Bueno, es un deseo bastante alto teniendo en cuenta que estas fiestas lo llenan a uno de esperanzas. Pecando un poco de optimista.

Algunas veces la verdad no es suficiente, a veces la gente merece más, algunas veces la gente merece que su fe sea recompensada . . .* No se puede negar que Obama, se ha ganado el podio magistralmente, y que tiene un maravilloso poder de convencimiento. Siempre lo dijo, (él) que el próximo escenario de luchitas iba a ser Afganistan y su palabra se cumplió. Pero tampoco cunda el pánico, la medalla del premio Nóbel le exige que sostenga la pipa de la paz en Estados Unidos, de eso se trata ¿no es cierto?.
Por supuesto que un pueblo con un régimen religioso recalcitrante ofende al mes esquivo de opiniones. Pero (entre comillas) le creemos que es una guerra necesaria? ¿Nos conviene? Definitivamente.
Veamos, para seguir creyendo que el giro de timón que dió 'el dueño del mundo' es positivo, tenemos que ver el patio de los vecinos, y por qué cuando barren nos tiran la basura al nuestro, de manera que sólo así podemos justificar el tirar los hondazos. La carga sobre Obama es pesada, teniendo en cuenta que se trabaja con un patrón pre-elaborado y  las 'leyes no escritas' a las que se somete, entre esas tener que ser un 'carnicero' para ocupar la guayaba gringa, ah y se me olvidaba posar siempre con sonrisa de I'm very happysote.

A estas alturas hablar de hacer conciencia es vanal, la guerra le toca a Afganistán, nos guste o no, solo que por lo que veo nos van a dejar descansar en estos días de fiestas, santacloses y niños jesuses en pesebres. El Plomo Fundido en Gaza ya pasó a la historia de otra operación más. Lo que me preocupa es cuando nos van a devolver el nombre de real de nuestro planeta, porque entre las galaxias se escucha decir que nos confunden con Marte...¿¡Se imaginan!?





*The dark Knight (film)

Batman: Sometimes the truth isn’t good enough, sometimes people deserve more. Sometimes people deserve to have their faith rewarded…

Y qué les diré y que nombre le pondré. . .

Ando así como muy 'resourceful'.
Algunas leyendas tocan un punto interesante sobre el tejido, que empezó en Arabía, que tenía fines completamente artísticos, otros dicen, que los nativos de una colonia francesa (creo que era Guyana) también tejían cosas realmente bellas que años más tarde se encontraron. En fin, creo que cualquier 'manualidad' tiene un fín, no nos pongamos sentimentales, pero quizá hasta un fín curativo.

Bueno, acabo de hacer estos dos gorros, vivo en un lugar donde el frío nos toca hasta el fondo del corazón :o). Y ya empezó la época de vestirse de astronauta. Les debo la buena definición de las fotos, esta cámara (por no decir la fotógrafa) tiene problemas con el lente. Abrazos!

Visionarios y Soñadores (III)

¡Aquí no te enterramos, aquí te sembramos mi General Zapata!

-una frase inspiradora-

Cuando el pueblo quiere un líder, levanta piedras y lo encuentra, si es blanco lo hace negro, lo dibuja a su gusto y a antojo, le pone barba y cayado. Le atribuye poderes sobrenaturales, lo asciende a las estrellas y le construye un trono parecido al de Zeus. Vitorea incansantemente cuando éste camina en medio de él. Colorea placas en las paredes, pancartas de salutaciones y las columnas se corvan humildente frente a su lider. ¡Hermoso paisaje de sumisión!. Y el pueblo ama y vive para su líder. Reune oro con el sacrificio de sus manos para envestirlo de blasones. No se dá cuenta el muy servil que solamente él ama y que falta poco para que se borre el espejismo.

Cuando el pueblo se prepara para un líder, apedrea y derrumba los altares, corta cabezas y las tira al abismo, ara su conciencia y escoge la semilla, se limpia las manos y después empuña las armas. Limpia el camino, espera la lluvia y construye sus murallas. Extiende el plan perfectamente marcado y señala los puntos débiles que hay que reforzar. El pueblo tiene un lenguaje, vestido y color que lo distingue. Sabe que el tiempo de la espera se acaba. Construye un escudo fundado en la verdad y justicia. La maldita pobreza empieza a temblar y el abuso corre desnudo. Los columnas podridas con orines del antiguo dominio se vuelven arena. Entonces valientemente el pueblo ha podido levantar su cérviz.

Cuando el pueblo sabe que merece un líder, lo recibe cuando lo vé salir de las profundidades, reconoce sus cicatrices de injusticia y valora su ascendencia. Lo vé como uno de los suyos y deja que el líder lo represente. Pide y recibe equitativamente, justicia, protección y derechos. En él se concretan las realidades y se siguen tejiendo los sueños. Y el líder vive para su pueblo mientras éste va tomando su forma y cualidades, sus virtudes y sus fuerzas. Es el cumplimiento de lo esperado, de una estación, es el tiempo de las cosechas de la multiplicación del pan en la mesa de los pobres. El pueblo rebosa de justicia y la época de los malos tiempos es un víl e insignificante recuerdo. . .

photo: Mural en Chiapas.

El Pasillo de la Muerte. (The Green Mile)

Hace más de 10 años en Guatemala se televisó el último fusilamiento, dos hombres condenados por la violación y muerte de una niña, en ese entonces la mayoría de guatemaltecos conscientes de lo que pasaba opinábamos acerca de qué tan acertado era el castigo, es decir, habían muchos sentimientos encontrados, algunos pensaban que suficiente era la angustia de los tipos porque los tenían en vilo que si los fusilaban o no. Recuerdo claramente que uno de ellos salía con la Biblia en la mano mostrándola tras las rejas diciendo que Dios los había perdonado e incluso pedía que se le quitara el castigo de morir fusilado. Hasta el Papa mandó una carta con sellos de la gran ciudad del Vaticano (auténticos por supuesto) intercendiendo por sus vidas, pero nada funcionó. Los asesinos fueron fusilados. Para añadirle más emoción era tanto nuestro morbo que lo vimos en los noticieros, en primera plana de los periódicos, un sin fin de datos para que no nos quedara la duda que el que la hace la paga.

Paso todo y nos quedamos -creo- más confundidos, yo recuerdo con horror la escena, no dejé de sentir una especie de lástima por ellos, me conmovió que uno no le funcionó la multidescarga y no murió en el paredón ¿? de fusilamiento y le dieron el tiro de gracia. Una pregunta cabe aquí ¿Qué aprendimos como sociedad? Guatemala avanza en violencia, Guatebalas, Guatemaras, Guatepeor, etc.

En The Green Mile, el narrador Paul Edgecombe encargado del pasillo de la muerte en una prisión dice algo así: me dí cuenta que la maldad no muere con el hombre, ni se achicharra en la silla eléctrica, la maldad ya no está ahí, simplemente es el cascarón que la alojó, la maldad sigue habitando, solo cambió de lugar.* En la película (basada en el libro)  faltan detalles incluso es capaz de hacernos sentir compación con los que están ahí, ¿recuerdan? el francés, el tipo loco de los dientes podridos y John Coffey. Es decir, somos testigos de los últimos días de los condenados y por supuesto de las ejecuciones y sentimos tristeza y pena. Porque estan arrepentidos, porque no se detallo para nada los crímenes de algunos (a diferencia del personaje principal) y hasta ahí creo que la película cumple su propósito.

Quién leyó primeramente el libro seguramente se sintió fascinado y experimentó dos sensaciones, porque de los personajes el autor nos dá un 'background'.
El francés por ejemplo; violó y mató a una jovencita, luego para borrar su crimen quemó el cadáver cerca de un edificio que terminó incendiándose y murieron cinco personas más. Esto por supuesto cambia la perspectiva -de acuerdo a la película-, a el tipo que juega con el ratón y hasta parece indefenso que al final lo ejecutan de una forma espantosa pues la esponja (que sirve de vehículo para que la electricidad al llegar al cráneo tenga el impacto de una bala) estaba seca, tanto así que cuando fue su ejecución literalmente se estaba quemando e incluso hubo que recurrir al tiro de gracia para terminar. —¿Justicia equitativa?—,¿La misma porción de sufrimiento de las víctimas y de sus familiares? No, es algo más extraño, lo que el lector siente es tristeza. En el momento de pasar por la freídora¹ ya el asesino había ablandado el corazón del 'espectador'; parece decirle, ahora es el turno que te compadezcas de mí, que olvides mi error (el delito) concéntrate en mí y el sufrimiento de mis últimos minutos. Por supuesto que lo consigue!

En el libro de Tomas Harris, (Hannibal) el Dr. Lecter por ejemplo es el alma de la fiesta, la mente prodigiosa. En una escena exponiendo sobre el Séptimo Círculo del infierno de Dante, dice: éste está reservado para los violentos contra si mismos por ejemplo Judas, dos caras de una misma autodestrucción: avaricia y horca; es decir, que otro camino le quedaba sino el colgarse y terminar con su miserable vida.;* ¡Ouch esto dolió tzingao!
Bien, Lecter el asesino es así, maravilloso y tan friamente inteligente que canaliza sus emociones mientras aún tiene tiempo de dar la cátedra. ¿En que momento se le desea la muerte a Lecter? En la trilogía aparecen dos asesinos que desvían los reflectores (Buffalo Bill y Dientes Fríos**) del elegante asesino versado en muchas areas artísticas. Nuestros sentidos se estimulan de forma ambivalente (ej-kujmi?). Al final nos toca bailar con el más feo y nos toman el pelo, el asesino nos seduce y se escapa sin juicio. . . pero Harris fue lo suficientemente hábil para dejarnos satisfechos con el castigo a los otros asesinos. Una cucharada de justicia que fue suficiente para nuestra conciencia de ciudadano. ¿Cierto?

Regresando al pasillo de la muerte de La Milla Verde, aparece otro personaje, el principal, el que juega el rol del inocente. Éste tiene muchos puntos de desventaja entre ellas la más notable, era negro y lo suficientemente enorme, fisicamente, como para creer que es capaz de matar sin piedad con una fuerza que sobrepasaría lo natural. En la película su perfil no es tan confuso ni tan escondido, a diferencia, el libro lo dota de una sensibilidad a la bondad y percepción de la maldad que le atrae sufrimiento. Un hombre con mente infantil (por decirlo de alguna forma) que teme a la oscuridad, alguien que cura a travez de la intención como una misión no recompensada, recordemos que es negro y la narración ocurre en una época (1932) en que su color no era presisamente una bendición. En los diálogos que sosteniene con el guardia de seguridad le dice que está dispuesto a sentarse en la silla electrica, que cree es lo mejor que puede pasarle a una persona como él, un ángel de carne y hueso, que jamás será comprendido y que es capaz de sentir el dolor ajeno que lo lleva a ayudar sin ningún éxito. Aquí, como lectores, esperamos que una enmienda lo salve de la silla. El movimiento final y feliz, donde John Coffey, recibiera la absolución por haber estado en el momento y lugar equivocado. Pero .  . ¿Que se hizo la justicia? —wait, wait, wait—, ¿Nos parece justo condenar con el 'don de la vida' a un hombre que ha vivido para el menosprecio?

El final está mejor descrito en el libro, un ángel que no pertenece a este mundo, un representante de la bondad e inocencia, algo que parece estarle reservado a los niños éste hombre lo tiene y en abundancia. Y que vino a dar un paseo por la tierra de los mortales donde la justicia se balancea y es escurridiza. Y los espectadores seguimos siendo jueces y ciudadanos de una gran ciudad que a estas alturas sigue estando de cabeza.


¹silla eléctrica.
* traducción libre.

**creo que asi se apodaba el asesino del libro Red Dragón.

Flight 666 -Iron Maiden-

Pequeña cápsula músical:
Tuve la oportunidad de ver parte de Flight 666 . Dios mío que cosa más HERMOSA, definitivamente Iron Maiden es lo mejor para hacerle talacha a las bocinas. Con la poderosa voz  a cuatro pulmones de Dickinson cuando se echa Run to the Hills en Bogotá. Es increíble la adrenalina de ese momento, el nivel de trabajo de los maidens es impresionante, la disciplina y ni hablar  del arte de su música y letras.
Pensé que después de Rock In Rio, en el 2001 no iban a sacar algo mejor, pero despues de verlos en Costa Rica, Argentina, Brazil, México, Chile y finalmente en Toronto que cerraron la gira con lágrimas y todo no hay duda Iron Maiden the Best of the Beast!

Quizá va siendo hora que arme un tema sobre uno de mis discos favoritos Brave New World, para muestra un botón Ghost of  the Navigator.

Cotton Sky!

Desde mi casa allá en Guatemala-city se podía ver el Volcán de Pacaya, hacia el otro lado el Volcán de Agua, era una de las cosas más alentadoras en la mañana porque se veía el valle completo y las montañas. Se escuchaba el tren a las cinco de la mañana y a las cinco de la tarde todos los días. Muchas veces ví el cielo con nubes pequeñitas en forma de algodón. Un día estaba viendo el cielo que estaba así con nubes en forma de algodón, en ese momento me interrumpieron para avisarme que habían matado a un amigo, me quedé en shock y bueno lo normal cuando una mala noticia de estas se recibe.  En fin, siempre asocié la muerte de alguien cuando veía el cielo así, no se si les ha pasado, como una marca que se queda, después es un símbolo, -símbolo de malas noticias quizá-.

No soy supersticiosa, pero hace poco caminé por mi barrio (donde vivo ahora) un poco lejos del cielo guatemalteco y resulta que el cielo estaba igual, iluminado, y recordé la mala noticia. Pero una de las malas costumbres que tenemos los chapines en el exilio es ver los periódicos y ¡Zass! me pongo a leer uno para encontrarme otra mala noticia (entre tantas). Una amiga, alguien muy ligada a mí, a mi infancia, a mi adolescencia, en la mayoría de las escenas de mi memoria aparece ella, mi amiga. Y ese día la ví en el periódico, supongo que no tengo que dar detalles para que ustedes se imaginen como aparecía en el periódico. Pensé tantas cosas, desde mi ventana se veía el cielo con nubes en forma de algodón. Sin duda esto es algo muy delicado, íntimo quizá, que dejó de serlo desde el momento que me propuse escribirlo aquí. La muerte de una amiga, con la cual nunca perdí comunicación y que parece que hasta el último día quiso enviarme un mensaje con las nubes.

Supongo que no estoy sola en esto, cientos de familias guatemaltecas pasan por esto, la violencia, la sevicia para matar, todo es tan monstruoso tan irreal-real. La ley mordaza, el miedo que paraliza, todo, todo tan común en Guatemala. En los barrios bajos, ésas zonas de peligro cada quién se mueve con cautela, buzo*. Desde niño aprendés a defenderte en la escuela con el más gandallita que anda pegandole a media clase, para cruzarte la calle miras para todos lados porque sabés que muy pocos van a respetar el semáforo, en el ruletero tenés que agarrar tu bolsa fuerte, no llevar dinero, ni joyas ni nada que se vea para que no te asalten o te maten. Ya sabés que callejones caminar y cuales no, a que hora no abrir más la puerta de tu casa, no dejar ropa tendida para que no te la roben, es decir .  .  . la ley de la selva, del más vivo, del más listo. Pero, ¿Y si las nubes parecen pequeñas bolas de algodón? Otra vez, lo mismo otra vez. ¿Ahora quién? No un amigo, alguien desconocido, una persona que nunca ví, otro más que se añadirá a la larga lista de los archivos pendientes de justicia bajo el cielo azul de Guatemala.

Saludos hermanos de Ombligo!

Tribus de Hielo -Menoscal Reynoso-

Los diez del pelotón se llama el cuento, va algo así, un niño que vé por una rendija de la puerta de su casa a un soldado joven que parece de juguete, lider de un grupo de diez que estaban peleando por la hipoteca de la soberanía de la nación.El soldado en ese momento apuntaba con su fúsil a un perro que se había vuelto loco por las imágenes de la guerra, y la forma de sacar su locura era ladrándole a los soldados, mientras el soldado apuntaba a la cabeza del animal una algarabía lo distrae y se va a seguir su trabajo en otros blancos. El niño se quedó impactado con la escena, quizá la que más recordó durante ese tiempo de guerra. Aunque el perro no se salvo completamente (o quizá sí) porque a los tres días apareció muerto frente a la casa de una señora conocida por ser muy caritativa, alguien lo había envenenado. Dijeron que procuraban evitarle seguir sufriendo de la locura que le ocasionó la guerra del 65.

La muerte del muerto:
Un hombre se muere la gente murmurando ya saben el típico 'era tan bueno este muchacho, un amor de gente, y todos los etcéteras que abundan en los velorios' de pronto el muerto empieza a llorar, tiene dos lagrimas, tres, cuatro. ¡Rápido hay que llevarlo donde el brujo debe de estar poseído por algún demonio!. Lo llevan al brujo, éste al verlo dice que le den unos traguitos de esto y lo otro, se lo dan, ¿Qué creen? el muerto carraspea y se sienta pero con los ojos cerrados, llaman al brujo que pide quedarse a solas con el muerto, lo empieza a exorcisar, a pegarle con hierbas santas toda una batalla adentro del cuarto. Sale el brujo manchado de sangre, los familiares entran y ven al muerto con la ropa desgarrada y moretones, tremendamente golpeado. El brujo dice: -No pude hacé' ná', tenía uno sere' con mucho ma' podere' que yo y se lo terminaron de llevá'.

Tribus de Hielo
Menoscal Reynoso, periodista dominicano.


Perdonenme la vida por cortarles los cuentos, al menos sólo les conté dos, el libro trae veinte más. Cuentos cortos, entretenidos y bien escritos. Historias de una sociedad mixta, personajes de leyenda, por ejemplo, el afilador de cuchillos, la anciana que todos la respetan por su sabiduría y todo eso que se encuentra en un país que bien puede ser como los nuestros llenos de creencias y de historias por montón.

He dicho!

El Evangelio Según Jesucristo -José Saramago-.

Saramago, es a final de cuentas uno de los grandes monstruos de la letras, insuperable y hasta este momento le queda rebien la corona del Nóbel de Literatura. Sueno a fan descocada y recalcitrante pero eso sí, a mucha honra. Pocos libros o autores le sacuden a uno las pestañas y lo dejan pensando sobre el caos y la maldad de una forma tan profunda. Que se yo, hablar de Saramago no es fácil, leerlo tampoco, confieso que no puedo leer dos libros seguidos del escritor, es demasiado detallista, hay mucha información y la introspección es necesaria, total que cierro la solapa y no vuelvo a ser la misma (ej-kiujmi?) confíen en mi fanatismo, se los digo yo con conocimiento de causa.

A ver, prosigo, Ensayo sobre la Ceguera, por ejemplo, y a pesar de las escenas tan fuertes es "indispensable" de leer, es decir, qué ser humano no quebranta un mandamiento cuando está harto de la injusticia, seré más explícita ¿Quién no mataría si se dá cuenta que se abusa constamente de los inválidos y se puede hacer un alto por mano propia? lean ESC y verán de lo que hablo. Sin contar, que no les hablé de Ensayo sobre la Lucidéz, la rebelión del los habitantes de un país que puede ser cualquiera de este redondito mundo, que en las elecciones decidieron votar en blanco, más del 70%, un principio pacífico de guerra alterando el 'orden' de los que siempre se sientan en la guayaba, es decir, le hacen capirucho a la dis-que-democracia. Otro libro por ahí, Las intermintencias de la Muerte, un libro entretenido, uno se la pasa riéndose de la Muerte, nos  llegamos a creer que la muerte se pondrá en huelga y nos dejará vivir por siempre, pero como el que ríe de último ríe mejor, pues nos quedamos en puras ilusiones, con la lección que sólo hay un sentimiento que puede parar a la Muerte.

Ahora bien, El Evangelio Según Jesucristo, es una novela que a pesar de que Saramago utilizó la plataforma del gnosticismo  acerca de Maria Magdalena y Jesus, e hizo bastante énfasis en la relación marido y mujer. Aún con todo, el personaje -Jesús- puede verse por separado. Dividiéndo la novela en partes la primera sería una explicación detallada minuciosamente sobre la vida-costumbres de los judíos en ese tiempo dominado 'politicamente' por Roma, pasan muchas páginas para que Jesus nazca y aparezca en el cuadro pues todo gira alrededor de José y María que son dirigidos por Dios y sus mensajes con el fin de cumplir estrictamente sus deseos. ¿Recuerdan los detalles que se dá en libro de los Reyes, sobre el Templo de Salomón, o el tabernáculo-móvil, construído en el desierto y acerca de las ofrendas que se tienen que llevar para expiación?... Bueno, es aquí donde Saramago de una forma maestra recrea los sacrificios, o mejor dicho, las ofrendas de animales quemados, degollados etc, que los levitas chamuscan en el altar, en otras palabras sin tanto 'cuento canónico' Saramago le llama "carnicería que agrada a Dios", lo describe como un lugar donde corre la sangre, me imagino a los levitas manchados de sangre con los cuchillos en mano, cual vil carnicero de La Placita. Es decir, le quita el romanticismo sagrado que utiliza Pablo en la carta a los Hebreos, al explicar al ceremonia de los sacerdotes, sumos sacerdotes y ayudantes.

Ésta parte del libro concluye sin poner punto y capítulo dos, ya se sabe que Saramago no es muy dado títulos, pero . . . que los lectores hábiles y tzingones sabrán donde termina. Incluso la narración es pesada, o puede llegar a ser aburrida por la exageración de detalles, pero que son necesarios para saber por qué el método de crucificción fue uno de los éxitos hasta el día de hoy mayormente explotado para mencionar a Jesus. Si no, ahí está Mel Gibson que no me deja mentir.

Creo que la madurez para respetar una figura de peso pesado como Jesús, es el punto para no caer en novelas ordinarias o textos herejes que nada más sobresaltan la ignorancia de hablar de cosas que se desconocen a fondo. Desconozco razones personales que JS tuvo para poner a Jesús como un adolescente consciente de las injusticias, un muchacho listo que buscó la enseñanza, que iba tras la fuente de un motivo que justificara los decretos de Dios. Jesús no se confió en esperar que un ángel resolviera su conflicto con un mensaje divino, ni que Dios se presentara a hablarle sobre su futuro, fue más allá sin temor de convivir con el Diablo (cruz, cruz) . En pocas palabras, hasta del mal se aprende. ¿O no? Aunque el mérito lo sigue teniendo el autor que no tuvo problema en mezclar dos términos opuestos religiosamente hablando, "pastor y diablo", -aunque en sus horrorosas excepciones en Guatemala, el país del que yo vengo, no parece que estas dos palabras sean ajenas-. Ahora entiendo porque la Iglesia prohibió la novela, (lo pueden creer?, semos delicados).

Pensemos, los que hemos sido bombardeados desde pequeños con dogmas cristianos, los cuatro evangelios, y las películas de Semana Santa, estamos acostumbrados a la misma historia: Jesús nació, predicó, hizo milagros, lo crucificaron, murió, resucitó y se fue al cielo. Una historia imposible de alterar, 'diosnosguarde'. Bueno, después de la fama del Código Da Vinci, creo que muchos están más dispuestos a leer este tipo de cosas. Pero sigo pensando que éste libro hace la diferencia por su madurez, aunque lamentablemente no pase lo mismo con Dios en la novela. En suma, una divinidad que sigue pidiendo sangre, que sigue dividiendo, siendo clasista, racista, exigiendo más allá de las fuerzas del ser humano, pero (aguas) ésto último se debe también a las enseñanzas de los lideres espirituales que están dispuestos a utilizar el miedo para mantener sometido al rebaño.

Neguemos -dice el autor- que muchas de las muertes históricas han ocurrido por la creencia ciega en Jesús que está ligado a Dios, y esta es la duda de Jesús en gran parte de la novela. ¿Cómo puede él desligarse de las muertes que ocurrirán por su causa? Poniendo orden gráfico sería lo siguiente:

(a)  Dios + Jesus = Religión + Dogmas = Fanatismo + Obediencia ciega = vender tu libertad de pensamiento. 
(b)  Decisiones propias + Rebelión = Pecado = Muerte.

Y en una parte importantísima de libro con mucha paz y serenidad Dios admite las muertes que vendrán en nombre de Jesus, cargándole más la conciencia al Nazareno que por poco y se nos muere en plena barca, dice Dios:
Después hijo mío, ya te lo he dicho será una historia interminable de hierro y sangre, de fuego y de cenizas, un mar infinito de sufrimientos y de lágrimas: Adalberto de Praga, muerto con una alabarda de siete puntas, Águeda de Sicilia, muerta con los senos cortados, Anastacio de Salona, muerto en la horca y decapitado, Beatriz de Roma, estrangulada, Clemente, ahogado con un ancla al cuello, Cristina de Bolsano, muerta por todo cuanto se pueda hacer con muela de molino, rueda, tenazas, flechas y serpientes, Genaro de Nápoles, decapitado tras lanzalrlo a las fieras y meterlo en un horno, Juana de Arco, quemada viva. . .

Y en orden alfabético, resumido lo más posible, desfila esta variedad de personalidades que murieron a causa de Jesus o defendiendo una religión impuesta. Sin, (ojo) los que hasta la fecha siguen siendo víctimas de discriminización por no pertenecer a la grey.

Si le quitamos a Jesús lo que popularmente se nos ha enseñado, o más aún, si tiramos el miedo a la herejía para escudriñar (pssss) sus enseñanzas, encontraremos a un hombre que enseñó más cosas en vida y que por mucho que simpaticemos con él, siempre vamos a encontrar posturas cuestionables. Siguiendo la línea de Saramago, Jesús es alguien que desde niño conoce bien su "Meandros" o al menos alguien que sabe utilizar su regulador, por eso llega a la cruz convencido y resignado como instrumento del Colocho. Consciente también que no es justo hacer morir a un hombre dos veces, (pág 473).

Bueno, ni incluirán este Evangelio junto a los otros cuatro, no es necesario pienso yo, pero si es importante que se siga escribiendo sobre figuras como Jesús, Buda, Mahoma etc, si temer a la providencia ni las autoridades eclesiásticas, sin temer a fanáticos chupamedias o almas atormentadas por golpes de pecho, sino temiendo a nuestra propia censura que ése si sería el mayor pecado cometido contra nosotros mismos.

Disfruten el libro. . .

José Saramago.
El Evangelio Según Jesucristo.
Editorial Santillana.

Visionarios y Soñadores (II)

. . . abrazaré mi infancia. La arrullaré, y enrollará mis cabellos blancos en sus dedos. Trataré de no hablarle, evitaré advertirle lo que pasará conforme pasen los años. No lo diré nunca, lo prometo.
Contemplarla será suficiente para darme cuenta de lo cerca que estoy de llegar a ese estado de inocencia. Mis arrugas profundas, surcos de experiencia, no me servirán para contener el llanto emocionado. Ni mi sabiduría comprada a base de tropiezos y vivencias controlará mi alma compungida. La madurez de la que presumo se verá opacada por la feliz ignorancia de los primeros años, cuando todo es un nuevo descubrimiento. No haré como aquel maestro que se aconsejó a si mismo, cuando el tiempo o la vida, -porque no se sabe cual de los dos es el eterno- le ofreció verse viejo y joven a la vez, en el mismo lugar y espacio místico. Porque nadie aprende a usar su consciencia antes de los errores.

Cuentan los anales del país verde, que un viejo se vió atormentado la mayor parte de su vida, porque durante su niñez soñó un éxodo, hombres y mujeres caminando hacía rumbos distintos. Mientras él, arrastraba una rama con la que marcaba líneas ziszagueantes pensando que al terminar la guerra él podría volver por ese camino. Pasó el tiempo, se escucharon rumores de paz y el ángel destructor fue derrotado. Y mientras se disponía a regresar las marcas del camino ya no estaban, la tierra las borró, como borra la memoria y el olor de los muertos. Fue un sueño profético pues años más tarde sería parte de los exiliados, los que contemplan desde la montaña la tierra que no vuelve a recibirlos.

. . . decía, que, el silencio será el mejor camino, porque si bien decía el único apóstol de realidades irrefutables, que es suficiente el mal de cada día. Y preparé mi partida, cuando la noche llegue y las estrellas se escondan a mi vista, y la Luna sea un punto apenas distinguible en perpetuo movimiento. Cuando ya no llegue a contemplar el alba y esten vestidos mis años del ocaso. Cuando mis manos temblorosas se apoyen torpemente en el bastión, y mis pies se arrastren y en mis brazos se resalten las venas. Ese instante en que tenga mi memoria vaga borrosa y el árbol de la vida caduque. Sólamente así me despediré de los años que empiezan, para seguir en la misma rotación, sobre el mismo punto, donde la vejez y la infancia de un ser humano se encuentran evitando que el lenguaje dañe el momento. Es así cuando la vida y la muerte, la niñez y la vejez, y todo lo que sea opuesto, llega a ser momentáneamente mágico y eterno.

Compromiso's

El evangelio Según Jesucristo.

(José Saramago)

(criptomnesia)

Algunos momentos de creatividad nacen de nuestra memoria empolvada. Contaba Jung que un hombre realizó una película que estaba basada casi literalmente en una parte de un cuento de Poe. Este hombre, decía que nunca había leído el cuento, por lo tanto no aceptaba que su película tuviera como fondo principal la historia del escritor. Jung explica que muchas crisis de nuestra vida tienen un origen de larga historia inconsciente, pero también nuestros momentos de creatividad. Es decir, el inconsciente toma una imagen pero la codifica como "símbolo" esto se queda guardado en una bóveda de recuerdos y en momentos de ensayo cuando trabajamos en una 'obra preconcebida' sucede que ésta tangencialmente se desvía. Todo esto para un fin de mayor reconocimiento o productividad.

Una vez más se comprueba la eficacia de nuestra mente auxiliar al darnos esos flashasos de lucidéz. Esto es serio, importante e interesante cuando se trabaja en el plano individual, pero más importante cuando toca el campo comunitario/social.

(individuo)

Edelberto Torres Rivas, dice: El rasgo que define esa responsabilidad individual es la noción de la autonomía moral que todos tienen. Páginas anteriores recalca que ni los patrulleros, ni los soldados, que fueron parte de un período de crímenes atroces en Guatemala, actuaban cumpliendo órdenes precisas, pero tampoco lo hicieron por su propia voluntad, pues siendo el escalón más bajo de los ejectores, cumplían su deber de acuerdo a estrategias mayormente cuidadas y estructuradas en clave. Un plan de maldad 'pre-elaborado', que obviamente en el nivel inferior y carente de educación el 'coco-wash' funcionó a la perfección. Un ejemplo claro de la responsabilidad individual puesta contra el paredón, es la escena trilladamente conocida que se utiliza para 'salir libre de las críticas', cuando Jesús dijo: el que esté libre de culpas que arroje la primera piedra. ¡Confirmado! en ese momento se dió un fenómeno extraño, la ley estricta que avalaba la lapidación por adulterio mostró su debilidad ante el 'auto-examen moral'.

Ahora bien, si hacemos la tarea desde el interior, no solo responsabilizándonos sino reconociendo que somos una visible puntada del tejido social nuestra figura de individualización empezaría a tomar forma para que se ajuste al rompecabezas. Algo asi como liberarse del pensamiento estadístico pasivo. Por supuesto que no estoy descubriendo el agua azucarada.

(a quién se le sirve ¿?)

Por ahí cuentan de aquel venerado santo que se enorgullecía de su fuerza física y además deseaba servir al más fuerte, decidió entonces servir a un Rey, pero viendo que éste temía al Demonio, quiso servir al Demonio, al ver que éste temblaba ante el Cristo del crucifijo decidió buscarlo y servirle. Un proceso de cambios y convicciones que San Cristobal experimentó. La historia continúa cuando ayudó a un niño llevándolo en hombros a cruzar un puente y cada vez se hacía más pesado, al final se dió cuenta que cargaba al Cristo con la humanidad completa.

Como las probabilidades de que carguemos a Jesus en hombros es bastante lejana, casi imposible, -el casi es necesario para sostener la esperanza- entonces, digo, después de tirar reyes, demonios, convicciones, ideas, supocisiones y extremos, aparece la carga que es necesaria llevar a cuestas y preguntarle quién es, por qué pesa tanto y lo más importante qué se puede hacer con ella (¿?). . . El misoneísmo es el mayor obstáculo para aceptar las cosas nuevas, aunque, según se predica no hay nada nuevo bajo el ardiente Sol. Vendrían, pues, las cosas viejas recien descubiertas a gritarnos nuestras responsabilidades. La sociedad madura convierte las cargas en responsabilidades.

(el necronomicón)

Según el simbolismo, nos hemos apartado de la naturaleza, los fenómenos naturales han perdido paulatinamente su simbología o sus repercusiones, por ejemplo:

El Trueno: la voz de un dios en colerizado.

El Rayo: su proyectil vengador.

El Río: contiene espíritus.

El Árbol: principio vital.

La Serpiente: encarnación de la sabiduría.

La Gruta de la montaña: la guarida de un gran demonio.

Ya no se escuchan las voces de las montaña ni de las piedras y el hombre ha perdido el contacto con el barro, con el polvo, con la tierra a la que un día volverá.

Entre las Bienventuranzas está apartado un lugar para aquellos que desde que sale el Sol, hasta que se oculta escuchan la voz de los muertos, las semillas que la tierra sepultó a algunos de forma temprana a otros en el momento preciso. Enviados de paz que nos muestran la historia real sin la cual la memoria y existencia de nuestros muertos vagaría eternamente en la más profunda y espesa oscuridad.

La Cazadora de Astros -Zoé Valdés-

Zamia dice: "me preguntaba entonces si la vida era así en todas partes, qué tontería. Claro que para nosotras era Así En todas Partes, porque cuando cambias de lugar no cambias de vida, tu vida es tuya hasta el último segundo, y con ella arrastras tu marca de nacimiento". Suena a las fugas geográficas que transmite el cerebro para convencernos de que en otro lugar saldríamos de tal problema autómaticamente. ¿Cierto?

El Grito de Munch, es un pintura poco relajante, la mujer (¿?) tapandose los oídos, detrás de ella un caos y la mezcla de colores sin combinación es para alterar a cualquier ser humano que tenga un minuto de santa paz. (Interpretación filistea). Otra Lèros Pabellón 16, ¡jueputa! investigando días después del 'shock' , la imagen representaba también las habitaciones de los manicomios, la locura como escape, es decir, no son suficientes los sueños para pasear afuera de la realidad. ¡Qué mundo Señor!

(Tercero) Se acuerdan de Esto no es una pipa de Rene Magritte. Momento, yo veo una pipa. . . ¡Qué pincelazo de ocultismo nos dió Magritte! Entre ellos un cuadro de una roca gigante flotando sobre el mar y encima de ella un castillo (¿?) adherido a ella. Escapismo nuevamente. La realidad hace que el ser humano camine en surrealismo. ". . . como crítica de arte dejo comprobado que no me ganaría un pan"

La Cazadora de Astros de Remedios Varo,¹ (que por cierto no conocía) inspiró a Zoé Valdés a narrar una historia llena de paralelismo entre el presente de Zamia y la pintora en el pasado. El libro comienza con una visión frente al mar y un intercambio de palabras con Remedios y Zamia, que curiosamente las separa una dimensión mas no la muerte. Desde ahí la protagonista empieza una búsqueda entre la pinturas de Remedios y la conexión que éstas tienen entre su vida, dos mujeres que ven el mundo interior y exterior de la misma manera. Zamia interpreta los colores, los trazos, las medidas y figuras que tiene cada cuadro como interpretando sus sueños.

La Huída², hacía mella en Zamia, escapando en un automóvil hacia las alturas, la mujer sosteniendo el mango de un paraguas. La mujer que se convirtió en un sofá³ de tanto esperar, inmovible haciendose una con un objeto sin vida. La novela describe a dos mujeres que siempre quisieron llegar al centro de ellas mismas, al origen de sus vidas y en el transcurso usaban su talento para sobrellevar la pesadéz. Las dos en un mundo de artistas que no estaban acostumbradas al talento femenino, quizá la pintora más que la otra. Pero su propia satisfacción siempre era el mejor pago. Los que logran trascender para sí mismos y reconocen sus virtudes son dignos de entrar en el Nirvana, a los demás que se los chupe la bruja.

De Zoé Valdés, había leído El pie de mi padre, pero con esta novela se puede consagrar como una novelista. Juega con la vida de estas dos mujeres -Remedios y Zamia- intesamente, las saca de sus países, en el exilio las somete a pruebas de sobrevivencia entre ellas la tortura, las hace heroínas y cuando les ha dado la forma perfecta las presenta y las evidencia ante sí mismas. Las pone frente a frente, en sus dimensiones y espejos. Les oscurece la memoria como un cuadro del inconsciente y ahí las esculpe.

Lo más curioso de todo, parece que uno lee el principio al final y tal como diría Octavio Paz; Camino: lenguaje que se bifurca sin cesar y que no va a ninguna parte, salvo al encuentro de sí mismo.

¹La Cazadora de Astros. Remedios Varo

²La Huída. Remedios Varo


³Mimetismo

.-Google Images

La Suma de los días (Isabel Allende)

Cerrando la solapa de La suma de los días de Isabel Allende, llegué a la conclución que fue un viaje mutuo (lectora/escritora). La narración tiene varios tintes, por ejemplo, es impecable, divertida, nostálgica y de vez en cuando triste pero de esas tristezas que siempre tienen un aprendizaje. Dedicar el tiempo a una empresa de este "size" donde esten metidos los familiares con nombre y apellido es cardiaco, más, si uno resalta más defectos que virtudes de los personajes.

A pesar de creer que La casa de los espíritus es un fusil claro de Cien años de Soledad, no solo por lo fantástico sino las características de todas las figuras, Isabel Allende no me decepcionó y es bastante creativa y hasta ahora le han funcionado los cambios que ha hecho. La Ciudad de las Bestias por mencionar algo reciente, fue el primero que se salió del esquema por ser un libro juvenil, recuerdo que en algún lugar alguien lo bautizo como el Harry Potter latino, porque el adolescente anda en búsqueda de una medicina para curar a su mamá que solamente se encuentra en El Dorado, una ciudad imaginaria cuidada por Bestias en el Amazonas, acompañado de una abuela exploradora bastante sabia, pero de esa extraña y fastidiosa sabiduria. Una de las escenas más sorprendentes es cuando el jovencito nada acompañado de delfines rosados en un río.

Afrodita, en cambio es (perdón el alucín) su Obra Maestra, no solo por las recetas, sino la estética del libro que hasta ahora leyendo La Suma de los días, me entero que fue diseñado por una muchacha que llegó a su familia en un momento clave. Platiquemos un poquito más de Afrodita, IA dice: la única forma que una receta funcione para tal y cual cosa, es decirle previamente al invitado cual efecto tendrá despues de. . . Aunque creo que pocas personas hayan hecho las recetas y más cuando se enteran que lo que la inspiró fue haber soñado que se comía a Antonio Banderas en una tortilla con guacamol. ¿Mencioné acaso el alucín?

No leí a Paula, desde que supe de lo que se trataba. No quise ser movida por el morbo. Ni quise leer el infierno de una madre con una hija en coma y luego la muerte. De hecho llegué a criticarla, (chapin-style) ¡Cómo es posible! ¡Vender el sufrimiento! ¡Pos esta! ¡No muchá yo no lo leo! y creo que seguiré pensando en que no lo voy a leer, aunque cambió un poco mi forma de pensar sobre la publicación, como dije en temas anteriores uno nunca sabe a quién ayuda con ciertos testimonios. Creo que en La Suma de los días, se puede entender la razón. Hay cosas que sólo con las letras se alivian aunque no se curen.

Desde el punto de vista de exiliada, Mi País Inventado, fue como cucharaditas de sopa calientita en tiempos de gripe, me explico: ¿Cómo compara uno un país del primer mundo con otro que apenas raya en quinto-tercero?.Visiblemente es imposible, pero surge una conexión, un hilo invisible que se teje con el viaje sin importar cual haya sido. Quizá alguien que cruzó el desierto se recuerda de tal y cual árbol, tal piedra, que se yo, un recuerdo fotográfico. Otro, que venía en el asiento de un avión vió la última figura del pedacito de tierra que deja. Al final el país que dejamos puede ser solo un invento que el tiempo cambió y nosotros no nos hemos enterado.

La Suma de los días, es una enseñanza de sangre que tanto nosotros estamos conectados con nuestra familia, antepasados y los que aún no vienen. Nuestra propia suma de días sería como una gran carpa de circo (fíjese usted) donde todos hacemos equilibrios, payasadas y actos de magia.
Subrayo una frase dicha por la autora: El tío Ramón me dió los más útiles instrumentos para la vida, como descubrí en terapia a una edad madura: memoria selectiva para recordar lo bueno, prudencia lógica para no arruinar el presente y optimismo desafiante para encarar el futuro*. Apuesto a que todos tenemos entre nuestras cositas viejas a un 'tío Ramón' escondido y recordado. Ustedes dirán.

Abrazos compañeros!

*Pág. 87.

Marcela Serrano.

Leí por primera vez a Marcela Serrano en su novela: Lo que está en mi corazón (2001). Frase que según ella utilizan las mujeres mayas al terminar un relato. El argumento bastante romántico y ligero. Una mujer viaja a Chiapas para enterarse de la vida revolucionaria de un grupo diferente de visionarios, los que están en la lucha campesina y acerca de los métodos de silencio que se utiliza para intimidarlos.

En su libro: Para que no me olvides (1993), Blanca la protagonista es afectada por la Afasia. Ella no puede hablar, ni leer, aunque, si está consciente de todo lo que pasa. Y dentro de su organismo lisiado escoge un cubículo importante: la memoria. Hace un rastreo por esos laberintos y escoge los momentos que cambiaron su vida acomodada y lejana a toda miseria, para encontrar respuestas -y aquí viene lo extraño- a preguntas que jamás se había hecho. ¿Increíble o incoherente? No. Porque vivimos en una sociedad llena de cicatrices, cargando con las consecuencias e incluso castigos que probablemente no merecemos. Y estas "consecuencias" generan más preguntas que si se buscan los orígenes, seguro aparecerán los autores de semejantes 'obras'.

¿Cual fracción del "pie chart" visitó Blanca que la consternó? La de los pobres, las madres viudas e hijas de desaparecidos, los que se acuestan cada noche pensando en esa parte fundamental de su familia. El método menos convencional que sirvió de pantalla para ella fue un romance, ella como muchos no tuvo la dicha de nutrirse (¿nutrirse?) intelectualmente con documentos e historia de su país, o conocer los sufrimientos de los de abajo. Los de abajo, -remarco- aunque no todos por carencias ecónomicas sino carentes de lo que más se necesita: la Justicia.

La escritora tocó una pequeña capa, no se atrevió a indagar con fechas, ni documentos confiables, pero, le funcionó con la protagonista pues la bajó de escalón para convivir y enamorarse de los oprimidos, de aquellos que tienen el alma en pequeños fragmentos y algunos de éstos visiblemente dañados.

MOTOCICLETA

Al terminar el Sabbath, la Madre Muerte elige un vestido de gala e introduce anillos con magentas, esmeraldas y rubies en sus elegantes dedos para salir a trasnochar. A bailar bajo las lunáticas noches cuando El Arquitecto guarda el compás y el lápiz.

Se estaciona en las esquinas sobrepobladas de rascacielos, sentada en su silla escarlata a esperar a los exitados jóvenes mordiendo el viento veloz, que ruedan montados en Belfegores ígneos e imparables. Ansiosos como la adolecencia misma

"¡Oh Dios, que adorable estupidez!"
"¡Que adorable ansia e inocencia espera extasiada el momento del impacto!"

Cuando a impresionante velocidad las ruedas giran fuera de los ejes y el viento sale de los pulmones y la metralla de metal y vidrio silba furiosa violando la resistencia del eter.

Rugen los monstruos, cantan al viento himnos que desafían pecadoramente a la inercia. Empujan su ruedas a los brazos del viento y lamen el suelo a gran velocidad. Los jovenes jinetes forzan a la quimera y la quimera reacciona alegre, habla como fuego, habla en diferentes lenguas blasfemas que se auto nombran inmortales. Su voz ronronea como lo hacen los tigres asesinos que babean de apetito infernal ante la presa distraída.

El jinete rapaz embriagado a enormes y desmedidos tragos, entrea en euforia y se siente invencible . Alcanza el éxtasis de sentirse inmaterial e inmortal.

¡Vaya canto a una interpretración erronea!

Veloz y ciego como erecto pene en plena penetracion, eyaculando la vida en la inmesusurable vagina insaciable; vagina hambrienta del más allá que fecunda sus óvulos con las últimas palpitaciones.

La muerte deja expandir sus pupilas ante la belleza de la representación, éllas retratan la desgracias de domador que se detiene súbita y bruscamente rebota.

Infelíz marioneta ingrávida según deseaba, porque en instante su fragilidad gravita risiblemente sobre el asfalto.

El estallido es un verso maravillosamente compuesto para la señora del silencio,el impacto del proyectil cornudo que se desintegra extasiado, suspira y exhala.

La muerte vanidosa se maquilla, se mira en el espejo de obsidiana que mana de las ranuras del jinete, toma un poco de sangre y tiñe sus labios de rubí brillante y rojizo, se mira en en el espejo sanguíneo que yace horizontal en el suelo, refleja su rostro feliz, veleidoso, elegante y fresco. Similar a novia enamorada en el justo instante de las nupcias .

Se para y posa para los reflectores del cielo, se levanta veleidosa y se yergue elegante y bella. Extiende sus brazos para mostrar su vestido, para que destellen las luces que brillas desde las sirenas auxiliadoras y perfectamente acomodadas como cuando sube el telón.

El jinete se levanta y contempla los añicos, pero a su lado lado ella lo mira coqueta y lo invita a besar su labios, el sabor le parece familiar y sabroso al mismo tiempo, ambos montan en el animal con ruedas y lo hacer rugir feroz.

La Madre Muerte acelera y ambos carcajean continuando en el viaje íntrepidos, ahora ingrávidos, ahora inmateriales y etéreos, flotando sobre el asfalto sobre la brillante motocicleta dirigiendose a donde todos los mortales van.

La Sombra del Viento.

". . . Ah, el ejército, lacra y reducto tribal del gremialismo simiesco".

Estas son palabras de Fermín Romero de Torres, el mendigo que acompañó a Daniel Sampere, cuando el novio de su amada, le dió varios pencazos!
Ése hombre que consigue los libros más raros y antiguos (verdaderas reliquias) por un precio ridículo. Ése hombre, que cita a Freud, cada vez que menciona el carácter contradictorio de una mujer. Él, que profetizo que la humanidad cuando conozca la televisión no podrá ni tirarse pedos por su cuenta, muriendo de banalidad y de risa no de una bomba atómica como dicen los diarios, llamándola tambien Anticristo.¿Tendrá razón?

Fermín carga por cruz sus cicatrices que conmovieron al médico e hizo que la dueña de la pensión repitiera tres Padresnuestros a la velocidad de la luz. Ellas que lo traicionan frente al espejo diciéndoles que la tortura no fue parte de la ficción, aunque él, -es decir- Fermín Romero de Torres, pertenece a la ficción.

¿Por qué nos detenemos en la lectura? ¿Por qué un personaje de un libro de 400 páginas que dentro de unos días será devuelto al estante nos inquieta?

La familiaridad de su historia no es ajena a un centromericano, sudamericano o caribeño. . . ¡Qué va! hasta en la lejana África, la joya de ébano que existe para muchos en los documentales nada más ha sembrado su pavor. ¿Cómo le explicamos al viejo mendigo que la tortura hizo sus pruebas primero en seres de carne y hueso y después hizo el salto a la fantasía? Fermín, espero que en las próximas páginas te espere la dicha, y la ficción ésta vez nos regale una luz de caridad!

Haces bien en contar tu historia y en llamar a las cosas por su nombre, porque. . . "ninguno que enciende la antorcha la cubre con vasija, ó la pone debajo de la cama; mas la pone en un candelero, para que los que entran vean la luz".



Google image.

Artificial Intelligence

David is 11 years old.
He weighs 60 pounds.
He is 4 feet, 6 inches tall.
He has brown hair.

Hes love is real.
But he is not.

Hace mucho tiempo leí un amanecer realmente hermoso descrito por Isaac Asimov, en una galaxia donde seres mucho más evolucionados ¿? han eliminado enfermedades o viven en un mundo casi perfecto. En una recopilación sobre relatos de Ciencia Ficción también de Asimov, hay un relato que se llama "El Hombre que Evolucionó" un científico crea una máquina con la capacidad de transformar a un hombre en cuestión de minutos en un ser con 50 años de evolución cada vez que éste se meta en ella.

A tal grado que el científico experimenta por él mismo frente a un amigo el cambio, y cada vez que sale de la máquina su aspecto es diferente, presisamente es el cerebro que aumenta de tamaño en cada fase, hasta convertirse después de varios intentos en una masa encefálica gigantesca. Algo espantoso para el único testigo del proceso. Sin duda, es lo que aparenta decir el cuento, que entre más evoluciona el hombre, su actividad intelectual se agudiza y sus sentimientos quedan en segundo plano.

Pero es diferente lo que pasa con el personaje de la película Artificial Intelligence, un robot-niño, que su anhelo es ser un niño de verdad, es decir, él busca dentro de su inteligencia el espíritu de vida, busca sentimientos (o los tiene?) dentro de sí mismo. En uno de los profundos diálogos, el que lo diseñó se lo dice: David, tú tienes la capacidad de luchar por tus sueños, algo que solamente le fue dado a los humanos por eso eres especial.

Quizá la película pueda pecar de conceptual para algunos. Aunque otra de las claves, es la rama a la que pertenece cada robot y de ahí su comportamiento, y como, ellos están completamente conscientes que son creación de los humanos y que hay mil y una cosa que los distingue entre sí; una de ellas es no apoyarse en lo sobrenatural no basar ninguna esperanza en algo que no se ve. En una de las escenas una máquina que ha sido diseñada para ser "niñera" en medio de la pira como última acción le sonríe a David, y sin lamentos se deshace en ácido

A diferencia, David, sigue empeñado en ser un niño de verdad porque busca ser amado, algo que le está reservado únicamente a los humanos, los únicos que tenemos la virtud de dar y recibir amor. Entre tantos simbolos y comparaciones la película se enlaza a Pinoccio en la tarea de buscar al Hada Azul, la única que es capaz en todos los cuentos de conceder deseos y convertir en realidad las fantasías. Y para eso hace falta una clase de iniciación que los autores someten a los personajes, aquí tampoco falta el agua y los peces que guían a David, hacia la imagen donde proyecta sus esperanzas. ¿Acaso en nuestra búsqueda siempre seremos bautizados de una u otra forma?

Cuando el tiempo y el espacio de un humano termina --dice uno de los extraterrestres--, no hay manera de hacerlo volver a la vida, pues eso es único y por lo tanto no puede repetirse. ¿Qué tanto podemos estar internamente dirigidos como para saber que somos creaciones especiales con una misión (¿talvez?) y que solamente tenemos un tiempo definido estrictamente medido para cada uno? Esto parece injusto cuando la vida está tan llena de enigmas no menos interesantes que nosotros mismos.

Hace poco leí una carta que me dejó pensando, en ella Gandhi le decía a Hitler lo que significa no derrotar en un campo de guerra, sino "convertir" al opresor, contrarrestar la violencia con un arma pacífica, la "no-violencia" . Es un método invencible por naturaleza, decía Gandhi. ¿Diseñados también para la paz maestro?

¿Entonces a qué se refería el Profesor Hobby, cuando le repetía a David, 'fuiste creado para ser un niño'? En palabras de uno de los más poderosos maestros Jesus de Nazareth, repetía la virtud de los niños, hacía una comparación a los adultos de recibir con la misma inocencia que ellos las buenas nuevas.

Posiblemente Artificial Intelligence, sea una película que alerta sobre lo maravilloso de ser un ser humano, aunque cueste varias primaveras con sus respectivos inviernos entenderlo.

He dicho!

Los Miserables -Victor Hugo-

Bajo el santo manto de la emoción escribo esta reseña. Pienso en estas obras maestras que permanecen con el tiempo, con las generaciones, con los eventos mundiales y nada las calla ni opaca. Un buen Dios existe que coloca una marca en la frente de estos benditos escritores. ¿O será el talento su propio anatema? Baudelaire en el prólogo de Narraciones Extraordinarias, hace pasar a Poe frente al concilio de los altos críticos y decía: ¡Eh ahí, un hombre marcado con la mala suerte en su frente, un desgraciado que parece que el ángel de la expiación ha azotado cruelmente un genio que vivió junto a almas inferiores y en una pequeña ranura de su perfección entró el diablo para su condena!

Radicales, aplastantes e irrefutables palabras decía el poeta de Las Flores del Mal, al referirse a la vida desgraciada que vivió Edgar Allan Poe. En fin. . . amados hermanos, no es el turno de Poe ahora, es el del mundo de Los Miserables engendrados no solo por la pluma sino por el alma del inmortal Victor Hugo.

La sociedad parece tener malos partos a veces, es decir, algunos seres son realmente malparidos, malcriados, su vida es la miseria. Las etiquetas que traen a este mundo son bajas y de mala calidad.

La pobreza es el peor de los demonios asentados en la tierra, ni en el infierno tiene un lugar -segun las bíblicas lenguas- solo un vivo e indefenso mortal y malparido de la sociedad (recordémoslo) puede pasar por esta etapa. La pobreza es capaz de convertir en ladrón al más pulcro de intenciones. Hago una pausa porque -- la ambición también convierte hombres en ladrones, asesinos y malditos hijos de puta-- Y así, es como Jean Valjean, el personaje principal se presenta en las primeras hojas.

El día menos pensando decía Fernado Picó¹, cualquiera puede estar en la cárcel, y los presidiarios quieren que sus historias se conozcan afuera, inocentes y culpables por igual. Para que los que han tenido la fortuna de no tener 'antecedentes penales' sepan que de ese submundo también salen personas que quieren la reintegración.

Eso pasó con Jean Valjean, él quería que la sociedad francesa lo recibiera normal, un pobre que deseaba trabajar, pagar su comida, vivir libre despues de 19 años de prisión. Pero aparte del pasaporte amarillo que lo condenaba como ex-presidiario, sus traumas eran más pesados y obvios a los ojos del lector compasivo. Vemos como tiene una lucha interna, aunque él no explica con detalles lo que sufrió bajo cadena pues en esos diecinueve años él se formó como hombre, toda una vida de aprendizaje en uno de los lugares más duros quizá de resistir.

Pero. . . ¿A qué sale Jean Valjean al mundo que le tiene el ojo puesto en cada movimiento? Él tiene una misión: reivindicar a los miserables, ser luz, guía y protector en otro submundo de inválidos y maljuzgados. Entonces sale lo mejor de él una genialidad que tienen solo los iniciados, una inteligencia que va de la mano con la bondad y la misericordia. Se comporta como los seres que ven más allá, que fueron dotados de un sentido extraordinario que también los condena porque viven para los demás. Ángeles protectores que son capaces de bajar al infierno o ver cosas celestiales y regresar a su lugar para continuar su visión.

Lo más interesante es la forma en que nos maneja el personaje, nos hace creer que hace las cosas por odio y lo peor de todo es que lo apoyamos, cuando sorpresivamente dá el giro y hace lo inesperado. El lector se mete a las cloacas de Paris, a embarrarse con la mierda, en solidaridad con Jean Valjean. A veces se nos pierde entre las páginas, nos manipula creyendo que se ha cedido el lugar a otros personajes cuando al final todos tienen que ver con él o lo encontrarán en el camino. De esos extraños lazos que la vida tiende a desconocidos. Victor Hugo, nos habla de la conciencia y le dá el nombre de Dios, esa voz que critica y reprende los malos actos. Extrañamente tambien esa conciencia sabotea sus períodos de felicidad, él mismo se entrega a sus verdugos cuando cree que ser feliz a ese nivel y hacer feliz a las demás personas no es mérito de un ex-presidiario.

Esto me recuerda que el ser humano es inherente al simbolismo, a los signos, que la sociedad a rebajado a 'etiquetas'; y la ley muchas veces expone al condenado, lo castiga y despues de cumplir el escarmiento sale a la libertad a ser nuevamente oprimido y reprobado por tener un pasaporte amarillo y ser existencialmente miserable.

He dicho!



¹Fernando Picó. El día menos pensado: historia de los presidiarios en Puerto Rico (1795-1993).
hace un recuento de las primeras carceles que asentadas en Puerto Rico, que coinciden brutalmente con la esclavitud. Aunque es muy breve es un buen repaso para entender ciertas instituciones carcelarias.

.·. Untitled .·.

«La mano de obra está llena de conocimiento»

He dicho!

Paz?

Bagdad: ciudad de la Paz, dice Eliot Weinberger y entré los párrafos un fragmento de Ma'arri el poeta:

Cada puesta de sol advierte a los hombres que en
/silencio miran
que la luz morirá; y cada día el cartero de la Muerte
toca a la puerta. Aunque no habla,
nos tiende siempre la misma invitación.

En esa ciudad fue cuando Simbad el Marino le contó a su tocayo Simbad el cargador, de sus siete viajes y naufragios. De la riqueza de sus casas, el centro de comercio más grande. Mercaderes ofreciendo alfombras bordadas de oro, té de flores, los mejores perfumes. Un país de lámparas y genios, de visires y califas, de princesas y esclavas.

Simbad predicaba las milagrosas veces que se salvó en las islas de pájaros gigantes, de monos enanos con cara negra y ojos amarillos, de serpientes y desgracias por montón. Y como en todos esos momentos pensaba en regresar a la bella Bagdad.

Si el "copy & paste" funcionara en los periódicos y cambiara realidades, Iraq sería distinto. A los tanques de asalto construídos con la chatarra de acero fundido del Wall Trade Center le pondríamos el recorte de los castillos con sus jardines y doncellas. Dejaríamos de vendernos morbo por postales en color. Creativos diseñadores de paz al lápiz seríamos.

Fidel Castro le dijo a Ramonet, que el pueblo de Estados Unidos, era un pueblo educado, sujeto a sus autoridades, que si alguien decía tenemos que protegernos del terrorismo y eliminarlo; el pueblo accedía sin pena y eso los hacía creer en sus gobernantes sin buscar (la mayoría) una razón o una duda sobre si se está haciendo lo correcto o no.
Pensemos cuidadosamente. . . un país que ofrece paz, alimento, seguridad a los suyos, merece castigar al mala leche que llega a volar torres? Sí.

Pero. . . ¿Cuándo se le entregó oficialmente la llave de Bagdad a un gobierno 'pro/paz--anti/terrorismo' ? ¿CUANDO?

Afganistan, es otro al que le llueven tomates y que ultimamente anda de invisible y discreto. Pues retumba la "gripe porcina" y la combinación de mascarillas. Y aunque la pregunta sobre la invasión es contestada sin hipocrecía desde el podio gringo, parece que se dijera en chino: el próximo destino del recien dueño del mundo fue, es y será, hasta terminarlo: Afganistan (quise decir) el siniestro terrorismo.
Sin equivocación, todo lo que se diga desde la Alcoba Blanca es axioma, es verdad y la más bienintencionada de las acciones.

Como diría la sabia y furiosa Mafalda frente a su plato: ¡¡¿Por qué ése cretino de Fidel Castro no dice que la sopa es buena?!!

¿Será que cuando los movimientos proguerra empiezen a hacer vigilia frente las iglesias, las armas sean el símbolo de paz e invadir y matar indiscriminadamente sea lo que anhelemos, entonces veremos lo contrario? Por favor, hagamos el intento.

¡Alhamdulillah!

Historia de la Magia -Eliphas Levi-

Eliphas Levi en su libro Historia de la Magia, dice: "el vulgo dirá -con el buen sentido que caracteriza a la gente común, en medio de mucha injusticia-, que la Magia es un absurdo, incluso que es el arte de producir efectos con ausencia de causas".

Como la superchería, sacar conejos de los sombreros y hacer cualquier tipo de show entretenido.
Eliphas, intimida al lector con un lenguaje sumamente complejo para hablar sobre el origen de la Magia, a la que llama el 'conocimiento superior'. Esa ciencia oculta como la estrella que guió a aquellos "reyes magos" que llegaron de Oriente para adorar al Salvador del Mundo. Presenta la Magia como la más alta filosofía, exacta como las matemáticas e infalible.De antemano, pues, este viejo de cerebro robusto, uno de los más respetados ocultistas, hace menos a cierto grupo de lectores, se atreve a decir que si uno no está interesado que mejor deje el libro y continúe con su vida.

Puede parecer el más alucinado ensayo de alquimia o de misticismo, pero está más allá de todo eso, porque explica sus teorías sobre bases como la mitología griega, por ejemplo, documentos como el Talmud, el Zohar y cita a altos iniciados en estas areas, como Pitágoras, Aarón, Platón, Dante y hasta por ahí sale a bailar Balzac. Pero bueno. . . el libro es grueso, carne de Mamut, y a mí que la Sabiduría me persigue pero le gano porque soy más rápida, me hizo consultar varias veces el diccionario.

Tratando de entrar en materia, Eliphas, mete frases de los más pudientes filósofos para explicar sobre la inspiración que mueve las intenciones de los magos (en este caso se refiere a sabios). Por ejemplo, como Moisés siendo un principe e instruído en las escuelas inciáticas de la "magia egipcia", cuando se pasó al bando de los hebreos, hacía lo mismo que los sabios egipcios frente al Faraón. Viéndolo desde un punto de vista netamente mitológico fue así líderes contra líderes, una batalla de conocimientos que el Faraón y sus súbditos vieron. Pero la inspiración era distinta y al final los egipcios no dudaron en que una fuerza sobrehumana estaba a favor de Moisés.

En la dura tarea de explicar el origen 'sobrenatural' menciona el libro de Enoc, en aquél detalle de la visita de los ángeles cuando deseaban tener contacto con las mujeres de la tierra y revelaron los signos, los movimientos de la luna, incluso se dice que ellos enseñaron a las mujeres a maquillarse los ojos, enseñaron las propiedades de las plantas, un sin fín de 'manualidades y reglas creativas del cielo'. Hace un repaso con todos los personajes de la Biblia que tuvieron que demostrar en algún momento, que había una sabiduría divina que los usaba y protegía.

Habla sobre la hermandad de Pitágoras, y el valor sagrado que para éste tenían los números, el simbolismo y el método que utilizaba con sus discípulos, a esto también él llama Magia que no está al alcance de todos. Recuerdo aquel momento en que Isaías el profeta, toma hojas de higo y hace una masilla para sanar al rey que tiene una llaga en el pie. Ése tipo de alquimia supongo que entra también como parte de la Magia.

Habla sobre los Papas acusados de magos y llevados a juicio, e historias terribles de hechiceras que se ponían de acuerdo con las comadronas para que cuando asistieran los partos mataran a los niños. Ellas metían una aguja en el cerebro de los niños los declaraban muertos y después las pinches brujas iban a la tumba, los desenterraban los cocían en una marmita con hierbas aromáticas y narcóticas y esa gelatina la vendían para tener larga vida, con solo frotársela.Éstas psicópatas eran quemadas. Al menos servía para algo la Inquisición.

Cita también a Fausto, el libro de Goethe, como uno de los más simbólicos de la Magia. Fausto, en mi palabras, le dió razón a su conocimiento, no solamente por enamorarse, sino porque puso en práctica desde una base espiritual en viajes inconscientes todo lo que él sabía de forma literal. Mefistófeles, siendo la cara negativa del cuento le mostró lo positivo, esos viajes espirituales que se tiraron los dos y más cuando se aparecían frente al la gran corte, dejaban helado a cualquiera. El vulgo no podría entenderlo y menos soportarlo diría Eliphas Levi.

Se necesita un tema para cada capítulo de este documento, principalmente en aquel cuando acusa y pone por debajo del suelo a la Magia de la India, acusándolos de piratearse al creador, salvador y destructor, les dice también que han profanado la Kabbalah. De hacer ritos locos e imbéciles para llegar a ser Dios, en pocas palabras les llama: la vergüenza de la familia. Esto se debe a que Eliphas tenía un doctrina cristiana-católica.

Ahora bien, en una brevísima conclusión, la Magia de la que él habla es: ciencia, conocimiento, pero que la religión (por dogmática y ortodoxa cuando le conviene) a condenado, simplemente porque especular sobre cosas que pueden llegar a ser ciertas, nada más alejarían al rebaño, recordemos que todos los años gastados en concilios y debates no fueron en balde, la Iglesia tiene concepciones inviolables (bueno, con sus horrorosas excepciones). Y por eso Eliphas Levi, está en contra del divorcio entre religión y ciencia. Y llama a ese momento de reencuentro: la perfecta unión.

Algunos, creyeron que el Universo se componía de figuras geométricas, matemática, que teníamos que conocer todo esto para entender la creación, y fueron obligados a retractarse, a destierros, cárcel o pena de muerte.Otros, atrevidos por igual, decían, que en vano se estudiaba las formas de las especies, que mejor era irnos a estudiar el movimiento, los colores, la gravedad, lo denso, el calor el frío que estas cosas metafísicas deberían de ser definidas, para llegar entonces a la clave de la creación. Poetas, que por utilizar la ficción eran sacrificados por herejes.

Historia de la Magia, es una obra maestra del ocultismo, el autor es hábil y versado en las distintas mitologías, no hay divagaciones, aunque, de pronto se lee alucinado. Sin embargo, es un libro que recomiendo, lejos de tratar de convencer revela y transparenta algo que quizá no le viene mal a nuestro Mista'peo.



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Venerables gobiernos

Apropósito de los principados eclesiásticos . . .

«Sólo estos príncipes poseen territorios que no defienden y súbditos que no gobiernan y, sin embargo, sus territorios no les son arrebatados pese a no defenderlos, ni sus súbditos se preocupan por no ser gobernandos, ni piensan en romper los vínculos de lealtad, ni tampoco pueden hacerlo. En consecuencia, sólo estos principados son seguros y dichosos»

The Prince
Niccolò Machiavelli.

[traducción libre]
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. . . sin comentarios!

"...Por estas y otras muchas
los cuerdos lo llevaron
donde nadie lo viera,
donde no recordarlo,
y cuentan que en su celda
besaba sus zapatos,
su catre, sus barrotes,
sus paredes de barro".

". . .lo mas terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida".

". . .las madres que ya
no saben llorar
ven a sus hijos partir
la tristeza aqui
no tiene lugar
cuando lo triste es vivir".