February 18, 2008

Ensayo sobre la ceguera.


Harold Bloom, -crítico literario estadounidense- dijo: "Estar a solas con un buen libro es ser capaz de comprenderte más a ti mismo" -yo le agregaría- y a la humanidad. Cada vez que recuerdo a José Saramago en "Ensayo sobre la ceguera", pienso en egoísmo y solidaridad, dos términos opuestos manejados con tal perfección por el autor en esta historia. Basicamente se trata de un hombre que de pronto se queda ciego, una ceguera blanca como un mar de leche que contagia a muchos, obligando a las autoridades a ponerlos en cuarentena.
Ojalá el teclado obedezca a mis dedos para no cometer el error de contarles la historia completa, mi intención es dejarles por muy poco, una gota de curiosidad por este maravilloso libro.

En mi intento por hacerle una ecografía al libro, aquí van los términos que a mi punto de vista destacaron.

EGOÍSMO:
Que sale a flote, cuando siendo afectados por las mismas condiciones de vida, (llámese crísis ecónomica o enfermedad en este caso) los contagiados siguen pensando en retener algo sólo para los suyos y abonando la actitud egoísta sucede que en esas condiciones creen que no hay peor sufrimiento que el propio, que por estar viendola negra (en este caso blanca no?) tienen que ser el centro de atención, que los lleven en hombros, camillas, burros y todo lo que sirva acomodar su dolencia. Pero 'ojo' porque el espíritu de sobrevivencia despierta sus defensas, así el egoísmo intenta hacerse a un lado, para formar una tribu de desdichados cómplices que a tientas buscarán la justicia en el marco de discriminación que los aisla.

SOLIDARIDAD:
Saramago manda a la hoguera aquel dicho: "en tierra de ciegos el tuerto es rey". La heroína de la historia vivifica la solidaridad, el amor al ser humano, capaz de ponerse en las chancletas de los demás, fingiendo la ceguera, ofreciendo sus ojos, manos, pies, como sustitutos del grupo de incapacitados que va en aumento, jamás tomando ventaja de su entera salud, no toma el papel de verdugo al contrario, procura servir, y cuando el escenario se pone más crudo hasta los lectores nos aferramos a su brazo para que nos guíe en el caos. Un ejemplo de virtud que me hizo recordar a una de las mujeres que más admiro, La Madre Teresa de Calcuta, que era capaz de limpiar el vómito de los moribundos acompañandolos en el último respiro y cumpliendo así con la caridad que ella misma se demandó.

Indiscutiblemente más que un ensayo es un libro de introspección, (como que es mi palabra cabalística eh...¿?) los nombres sobran, me refiero a los 'apellidos', aquí no existe Pedro Picapiedra o Juan Perez, el común denominador es la ceguera y los personajes son conocidos, como la de gafas, el del parche, el del pasito tún tún etc. Amén de discuciones, el autor creó una obra maestra, que debe de ser leída por aquellos que nos 'requetegusta' la literatura o los mandamases que nos "des-gobiernan", quizá al menos su conciencia logre sentir una cosquillita.

El diseño sin diálogos, al principio quizá confunda aunque los signos de puntuación magistralmente acomodados nos socorren en la lectura, aparte que no sé de donde sacó esa magia para que captemos cuando habla un personaje y comienza a hablar el otro. ¡Maestrazo, me quito el sombrero ante usted!.

Según supe ya filmaron la película. . . alguien sabe si ya está disponible?.

Algunos sitios con las imágenes de la filmación:

www.lashorasperdidas.com


Bernardo Blengio Fotografías.





February 12, 2008

Todo el que quiera nacer tiene que romper un mundo.

Renee Magritte.

Dicen que cuando se te oscurece el panorama exterior, los ojos empiezan a ver hacia adentro, cuando las puertas exteriores se te cierran, las interiores se abren, cuando andas buscando segundas opiniones, resulta que el maestro está esperando en tu interior.Te diriges al lugar de las herramientas destapas la caja ves que hay miles de cosas que no has usado, que es tiempo de aprender a usar, así las cosas, por fin te da 'el coco' lees el manual que te indica paso a paso para que re'tzingados te sirve un momento difícil. Entonces te pones cómodo respiras profundo y empieza el crecimiento, pero esas estiradas te duelen, porque te acostumbraste a tu estatura, asi que por cada lágrima, dolor, desvelo, es un centímetro o menos, pero sabes que vas para arriba.

Y mientras la visión interior continúa, el aspecto de las cosas que rechazaste cambia ante tu mirada, comienza a gustarte la poesía, (quizá algun día Neruda ya no te sepa a Robitussin) las flores, te levantas de madrugada sólo para ver el amanecer, agradeces el haber nacido, entonces se hace axioma lo que dice Eliphas Levi, acerca de los poetas, que son embajadores de Dios.Las enseñanzas de tus maestros se vuelven hierro para la sangre y te aplicas dosis diarias que te dan fortaleza, la inteligencia suprema que predicó en el desierto se te materializa te agarras fuertemente de sus manos ásperas y transpiradas, y esa túnica con el borde sucio te parece la más hermosa, le pides que te deje recostarte en su regazo y lo abrazas fuerte, es imposible pronuciar palabra alguna, el diálogo es de corazón a corazón, tus oídos se abren a las palabras más bellas jamás escuchadas que te adormecen.

Cuando despiertas tu ropa tiene su olor, tus manos tienen gotas de su sudor te arrepientes de no haberle lavado los pies con tus lágrimas, entonces lames el sudor de tus dedos recuerdas que tu visión tiene que ser hacia adentro, repites el ejercicio y lo encuentras ahí en el lugar de tu iniciación, no hay tiempo de rituales, estás en la fase de crecimiento tus oidos se acostumbraron a su voz que ya no te parece vedada, entonces descifras cada angustia y te fortaleces más.

Tu palabras no son las mismas, tus ojos se dirigen hacía otros puntos, tu mente dejó de tenerle miedo a los misterios, tus oídos escuchan los pasos de las hormigas, cada ser por muy simple que te parezca, te da una lección, te sientes más alto, sin duda has crecido y si viene otra tormenta igual ya echaste raíces en la roca, asi que dificilmente te arrancará.

Por lo menos creo que ya mido unos 25 centímetros más, así que. . . ¡¡Watch out, Shaquille O'neal!!.






January 20, 2008

Un chiste pierde-amigos (allá Ud. y su conciencia si no se ríe)

Advertencia:
Este material no puede ser leído por personas muy suces... sucec... susceptibles!

Entraron dos caníbales de cuello blanco, corbata roja, blazer azul, a un restaurante de América, la mesera muy atenta les llevó el menú, ellos, con la mirada escéptica/hambrienta, lo hojearon. Sus billeteras con colección de tarjetas de crédito apadrinadas por fetichistas, megalómanos, enviados de la 'paz' (¿?) costeaban la exigencia de los comensales.

  • Alas semi-asadas de embriones, bañadas en salsa urea, acabadas de salir del horno - tamaños de 6 a 8 semanas-. Nuestro proveedor nos escoge lo mejor, y nosotros conocemos su paladar.
  • Mancebos encontrados en las zonas rojas de la ciudad, después de haber sido profanados y asfixiados. *recomendado para pederastas.
  • Si usted es a los que les gustan las excentricidades, le recomendamos nuestro plato andrógino, cada mañana nos llegan de 3 a 4, -están limpiecitos y les hemos quitado el maquillaje, pero si desea el platillo decorado podemos dejarles la peluca-*regularmente nos los proveen homofóbicos extremistas.

Sí con esto no se la ha hecho agua la boca, siga leyendo nuestras "exquisiteces".


  • Para los que tienen un paladar exigente, no hemos olvidado el folclor, desde las montañas, para usted -almacenados en cabinas especiales, tratando de mantener algo de carne en los huesos- están los exhumados, este plato tarda un poco para llegar a la mesa, tenemos que quitarle la tierra (fig).
  • ¿Quiere darle gusto a sus "pupilas gustativas" antes que a sus 'papilas'?: hermoso platillo de doncellas escogidas minuciosamente dentro de la multitud , algunas vienen de un desierto del norte, aunque se ha acrecentado el encargo por las del centro y tenemos una que otra del sur. ¡Si no le gustan, la casa paga!
  • ¡Y para acompañar su 'sangría', le viene bien probar parte de nuestro menú silvestre! Más bien un plato seco deshidratadamente delicioso, los hay pequeños y grandes, obscuros o claros (¡Usted elige!) prometemos se chupará los dedos, para que hamaquee su imaginación lo hemos llamado "sueño ambulante".

  • Ahora bien, si lo quiere es complacer a sus socios, "el platillo insurrecto" es lo ideal para cena de negocios, traídos desde calabozos de tortura, los adornamos con una ramita de laurel. -Se le antoja verdad?-
  • Pero, si quiere sorprender a su amada con una cena romantica y "chic", los 'dedos en salsa barbacoa' es la combinación perfecta, ya sabe, nuestro producto 100% fresco elaborado con carne de escritores y periodistas "made in repressive governments".

¡¡BUEN PROVECHO!!



Las recomendaciones del menú constituyen una epopeya infame a la vida, las imágenes que riñen por ser las primeras ante la demanda del ruido intestinal de los caníbales, es para mí un mal chiste, quién sea capaz de reirse con ésto está verdaderamente enfermo, cosa que no me sorprendería, cuando estamos rodeados de fariseísmo lustrado por jerarcas adormeciendo sus nalgas comodamente en sillas algodonadas, que sellan decretos sagrados cuyo fin es deleitar sus pasiones, clasificadas según la 'necesidad' de cada región. Fetichistas que alcanzan el clímax con lo que debería de ser una aberración -¡Es una aberración!- .

Nada agradable a la vista de una persona común ver tantas tragedias que aunque no ocurran en nuestro territorio no dejamos de sentir asco y desconcierto por lo que nos espera. Y sí, todo parece ser un banquete de lujo, ¡Qué digo de lujo!, de ¡Super lujo!, para el mayor depredador -EL HOMBRE- muerto de hambre, que babea de apetito por alcanzar una posición de poder y si con eso se tiene que justificar un atropello a la vida, pues adelante que sobran las excusas .

Y lo 'mejor de todo' es que saltan a la defensa aquellos que militan como borregos, para apoyar semejantes bajezas, dándose golpes de pecho con rezos en la punta de la lengua, porque según hasta ahora se ven todas estas abominaciones, cuando la misma "literatura sagrada" es capaz despues de miles de años seguir respaldando las matanzas cual guerras santas.

Denunciar, descalificar, horrorizarse, indignarse, enlutarse y amargarse no es algo que merezca mucho esfuerzo, la naturaleza misma coopera para recrear los estados de ánimo, difícil quizá sea detener en mínima parte tanto desorden y como dijo alguien por ahí tirar a"Jonás" al mar para que las aguas se calmen.

Yo tengo varios "jonases" en mi lista algunos vivitos y coleando otros que nos hicieron el 'favor' de adelantarse pero no se olvidaron de repartir la dote a sus herederos para apadrinar la dinastía. Larga tarea me toca a mí (discúlpeme sino los incluyo) de respaldar con mis actos lo que escribo, algo así como cuando los alquimistas buscaban la piedra filosofal para convertir la materia en oro.

link de referencia acerca del presidente Jonás. "Gore Vidal"


Saludos.

January 15, 2008

Don Tito y sus Moscas!


Siempre que leo a Augusto Monterroso, sus letras tienen la mala leche de hacerme llorar, entro en estado puro de "homesickness". Me imagino que mantenemos un diálogo, quedandome dudas que aclara en las hojas siguientes, pero nacen otras, más más y más, hasta que se crea un cuadrado vicioso (digo, los libros son cuadrados no?) que me obligan a no olvidar que él existe. Tengo la leve sospecha que en mi vejez aparte de mis gatos de peluche que rodearan mi silla mecedora, le ordenaré a mi mayordomo con voz de anciana millonaria: Jaime, traéme mi libro de Monterroso, (Movimiento Perpétuo), mis anteojos y mis Rubios Mentolados, por vida tuyita!- Porque, Monterroso ya forma parte de mi vida.

Él es de esos escritores que tuvo la virtud de enlazar sentimientos e ideas en pocas líneas, maestro de hábil manos que se quedó para siempre en el vasto campo de la buena literatura, sus textos siempre me dan esa familiaridad con la tierra, con ese pedazo de Guatemala que traigo incrustado entre pecho y espátula.

Su inteligencia privilegiada y con aparente inocencia, lo llevó a dedicarle un tiempo a algo que para mí (en la literatura) era pasado por alto complemente. ¡No miento!. Nunca entendí que trato oculto se trae la Mosca para aparecer de pronto en la pluma de los grandes, y quedarse aplasta entre página y página. ¡Por Dios!

Monterroso, dice en su famoso texto de las moscas lo siguiente:
Hay tres temas: el amor, la muerte y las moscas. Desde que el hombre existe, ese sentimiento, ese temor, esas presencias lo han acompañado siempre. Traten otros los dos primeros. Yo me ocupo de las moscas, que son mejores que los hombres, pero no que las mujeres. Hace años tuve la idea de reunir una antología universal de la mosca. La sigo teniendo. Sin embargo, pronto me di cuenta de que era una empresa prácticamente infinita. La mosca invade todas las literaturas y, claro, donde uno pone el ojo encuentra la mosca.

Ven?, yo me quedé pensando, ¿Está hablando de las mismas moscas desgraciadas que muchas veces uno tiene que andar espantando en la casa? Porque, lo primero que a la gente se le ocurre cuando vé una mosca es ahuyentarla, seguirla para matarla o advertir: Chis, popo nene! Pero resulta que Monterroso, supo que eran enviadas de alguien para atormentarte aunque sea por escasos minutos la vida, hasta supone que la mosca que a uno se le para en la naríz puede ser descendiente directo, de la que se paró en algún lugar de la sexy Cleopatra. (¡Ohh my God, que cosas se le ocurrían a este hombre!).

Escandalizada, me puse a buscar entre mis vetusto archivo, tratando de acordarme dónde diablos yo leí algo de la Mosca, y ¡Ohh sorprais! me acordé de Kafka, de mi buen Kafka, pero resulta que no era una mosca en la que se despertó ese día Gregor Samsa, fue algo más parecido a una cucarachota, o quizá un "ron ron" como diríamos en mi pueblo, o sea que descarté la primera opción. Seguí buscando y ¡Bingo! dí con otro que no pudo ocultar la tentación de escribir sobre la Mosca, ahí tenía frente a mis narices al Gran William Blake, ay ay ay lo digo yo, el poeta más autentico que existió.


Pequeña mosca,
tu jugueteó veraniego
fue truncado
por mi descuidada mano.

¿No soy yo
una mosca como tú?
¿O no eres tú
un hombre como yo?
Porque bailo
y bebo, y canto
hasta que alguna mano ciega
me barre el ala.

Si el pensamiento es vida,
fortaleza y aliento;
y la carencia
de pensamiento es muerte;
entonces yo soy
una mosca feliz,
ya vivo, ya muerto.


Y esto no acaba aquí, encontré otro maravilloso poema de Antonio Machado, véalo por si no me cree:

Vosotras las familiares,
inevitables, golosas,
vosotras moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada,
de esta segunda inocencia
quedando creer en nada,
en nada.

Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras noches de estío
en que yo empecé a soñar.

Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas,
por amor de lo que vuela.

Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas
ni brilláis cual mariposas,
pequeñitas, revoltosas,
vosotras amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.


¡Dios mío! ésto me suena a una invasión, saldremos vivos de lo que puede ser una hecatombe mundial?. Me late que si sigo buscando voy a encontrar muchas cosas más y quizá no me vaya a gustar que un simple animal travieso, feo, asqueroso, y sin aparente oficio (para mí) esté teniendo tanto espacio en la literatura. Ya brincaron de la sopa a los libros.

¿Qué nos espera Señor?..



January 14, 2008

A veces me da por ser preguntona.

boomp3.com

Why?
Helloween



Father, it's time

Have a heart for your child who cries in pain
Not a new sign
But I strike that'll blow those fools away
Open your eyes
If you've got any you just look for too long a time
They spit on your name
Doin' everything you darnned as highest crime

They believe they could walk on the water
Playing 'god, sleep with the devils' daughter
Killed your son and might kill mine
But you don't mind

Why, Lord, why
Tell me why
In these lonely days
I'd need your answer
There's a reason why

How could you fail?
Still it's time, turn the black into the light
Why do you wait?
Do you look down and laugh at what you find?

Can't you see they are mistreating their daughters
They believe they could walk on the waters
They killed your son and might kill mine
But you don't mind

Why, Lord, why
Tell me why
In these lonely days
I'd need your answer
There's a reason why

Why, Lord, why
Tell me why
Your the only light
Forever lasting
Tell me, father, why

[SOLO]

Why, Lord, why
Tell me why
In these lonely days
I'd need your answer
There's a reason why

Why, Lord, why
Tell me why
Your the only light
Forever lasting
Tell me, father, why

Father, it's time
Father, it's time...


Disculpen que no traje la traducción, pero para simplificarla es algo así como:

¿Por qué? ¿Por qué? ¿Porrrrr Qué? ¡¡Chingao!!.. A que re-chingada es la vida a veces caray!!