May 25, 2008

Hijos de la Luna -Raquel Heredia- (recomendadísimo)


*Reseña publicada por primera vez en Revista Luna Park.



Dicen que en los momentos difíciles y pérdidas irreparables hay una puerta que se abre para el escape, o llamémosla un método de solución. Una enseñanza de triunfo es la que nos da la escritora y periodista Raquel Heredia en su libro Los Hijos de Luna.

Más que una historia de drogas y resultados mortales, ella encontró la fuerza, en dos personas importantes, para relatar, en unas cuántas páginas, la admirable historia en la que los protagonistas principales son dos niños que se quedan desamparados tras haber perdido a sus padres adictos a la heroína.

Si bien, el libro (a simple vista) puede clasificarse en los estándares de las historias que te tienen a moco tendido durante toda la lectura, rompe el esquema en pedacitos al enseñarte que la fuerza del amor consanguíneo está tan sólidamente estructurada que te capacita “inconscientemente” para hacer a un lado el dolor y continuar con la misión asignada.

Sí, la escritora nos abrió las puertas de su casa y corazón, presentándose como una abuela sabia que lucha en cada instante por la tutela de sus nietos, sin recriminaciones, con más experiencia, jugando el papel más importante de su vida junto a los que ella llama “nómadas a la fuerza”.

Una historia tan real, sin tonos de amargura ni autorreproches, que sabiamente muestra, en cada línea, que las drogas no afectan solamente al que las consume y muere, al contrario, es como el polen que se arrastra para posarse en cada uno de los que rodean al adicto.

La narración de una nueva vida que empieza con más de setenta años, la responsabilidad de responder a todas las preguntas de dos niños que han quedado en total desamparo, y la sabiduría agudizada que Raquel Heredia nos regala en este libro, nos dejan la figura tridimensional de una mujer-abuela-madre competente que no se rindió y encontró de nuevo la motivación para seguir viva.

Estas son historias que deben ser leídas, no solamente por madres que han perdido a sus hijos en la drogadicción, si no, por todos los que necesitamos una historia de ímpetu que deje una buena lección.


Quieres saber algo más sobre Raquel Heredía lee al artículo aquí


May 23, 2008

Datos, datos, datos y más pinches datos



Quisiera excusarme de tener la ignorancia más lustrada y brillante del mundo, para pasármela sin pena en la gloria.Aparentar que desconozco lo que me conviene, viviendo cada día como una Cabbage Patch Kids, entre hojas verdecitas lista para regalo. Acostarme sobre una corona de laureles, fumando un cigarro, destapando un fría cerveza con el control en la mano mientras veo "Desperate Housewives" o "Sex and the City" mas o menos un programa 'picky' que me transporte a los problemas normales sin pensar en cambiar el mundo.Revisar el índice de un libro de belleza para saber cuál es la mascarilla para el Lunes, tener rodajas de pepino listas para taparme los ojos, una Vanidades para ver un capítulo más en la vida de Carolina de Mónaco o el último vestido que usó la Cheniffer-Lo, en la alfombra roja.

Como quién dice ocupada entre los dilemas de que ropa me voy a poner hoy y que combinen con mis zapatos.Demandar a mi compañero de trabajo que no subió la tapadera del baño y me mojé las piernas al sentarme o de paso hacer un 'memo' sobresaltando con marcador fluorescente 'tenga más cuidado pendejo'.No sé, algo donde mi hígado se encargue de segregar bilis que dure unas cuantas horas y me obligue a comprar una crema antiarrugas prematuras.

Pero la realidad borra el panorama, los escribas del desierto me pasan las últimas notas rojas de lo que los atalayas vieron, ahí está la humanidad, los países delineados en el atlas parecen piecesitas de rompecabezas y dan ganas de moverlos de lugar para formar un mapamundi mejor, quizá con un poquito más de paz. Mientras muerdo el lapicero fuertemente analizo donde pondría a Iraq, Somalia, Cuba, Guatemala o Estados Unidos.

Mijail Bakunin, el lider de los 'punks' en uno de los ensayos más chingonsísimos que he leído afirmó algo que bien se puede adaptar como filosofía; aquello de que la religión es una válvula de seguridad (¡por dios!) mantener al estado sujeto a la adoración de un Dios que las autoridades exhiben y supuetamente obedecen, es una manera de sobornar la facultad de rebelión, porque entonces todo lo que vaya en contra de las autoridades es ir en contra de las leyes de Dios y ahí está el fuking problema.Por que cómo "Dios" es el que pone y quita reyes, hablar en contra del alto magistrado es escupir el trono, las vestiduras o hasta el ala de un pobre querubín (já, que he descrito una escena de lo más divina).

Entonces aquellos que se les ocurre una idea nueva, una rebelión en contra del sistema opresor es hereje, tiene el 666 en la frente, es de la hermandad de Belcebú. Se crea una campaña de difamación, se corre la bola del anticristo, de la manzana podrida que puede (obvio) podrir a las demás y de plano hay que sacarlo del partido.Los datos reservados y puestos en orden para llevarlos a la acción tratan de salir a luz, desesperadamente intentan llegar a las masas, reptan entre la clandestinidad, susurran, empiezan a tener forma, se vuelven planfetos, graffitis, poemas, cuentos, murales, ensayos. . . etc.

Ya no hay espacio para para ignorantes, ni distracciones de amas de casa desesperadas.Se conoce la verdad se acepta y te hace libre, tan libre para no ir a ponerte de rodillas al confesionario nunca más, apuesto a que hasta la hostia empieza a saber mejor!

He vuelto a decir. . .

Updated: este es el ensayo de Mijaíl Bakunin, si alguien quiere echarle un ojo.

May 21, 2008

Ha llegado la hora de hacer cambios y lavado de ojos ...


CAMBIOS DE NOMBRE


A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.

¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.

La cueca larga, 1958.

Nicanor Parra..

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

FIN

Julio Cortázar.

P.S. Alguna propuesta in-decente para el sistema?


May 16, 2008

Juan, hijo de María. "literatura de desperdicio" dice el autor

Por: Francisco Nájera.
Doctor en Letras, Poeta y Narrador, nació en Guatemala (1945) actualmente reside en New York.




Juan, el hijo de María.

Juan entró por la puerta.

Un indio, llamado Juan, entró por la puerta que da a la calle.

Juan, el hijo de María, entró esta madrugada por la puerta entreabierta.

El hijo de José y de la María entró esta mañana quedamente, sin que nadie lo notara.

Juan, un indio, hijo de un tal José y de una María, entró por esta puerta a las seis de la mañana.

El indio entró por la puerta. Eran las seis de la mañana.

A las seis de la mañana, el indio Juan entró por la puerta entreabierta.

Hoy, a las seis de la mañana, por la puerta entreabierta, entró el hijo del José y de la María.

Alguien entró por la puerta entreabierta a las seis de la mañana. Se sospecha que fue Juan, hijo de José y de María.

Su hijo del José y la María entró a las seis de la mañana por una puerta que estaba entreabierta.

El Jose, su hombre de la María, la nana del Juan, ése que se entró por la puerta de la casa de los señores a las seis de la mañana de hoy temprano.

Sin que nadie lo viera, hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa más grande del pueblo, entró un hombre muy quedamente. Parece que era Juan.

Hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa, con un machete en la mano, entró Juan, un indio nacido en uno de los caseríos cerca del pueblo.

Eran apenas las seis de la mañana cuando Juan entró por una puerta entreabierta.Traía ya el machete en la mano y caminaba sigilosamente.

Disimuladamente y por la puerta del frente, a las seis de esta mañana, entró quedamente un indio que se llama Juan. Es el hijo de un tal José y de su mujer, la María.Traía un machete en la mano -así lo aseguran los testigos-.

A las seis de la mañana del día de hoy, Juan, un indio de la localidad, hijo de José y de María, también indios, penetró sigilosamente con un machete en la mano por la puerta principal de la residencia de la familia García.

La puerta está entreabierta y, muy temprano en la mañana, entra sigilosamente. Lleva un machete en la mano y sabe que lo buscan.Se llama Juan.Es el hijo de Jose y de María, dos indios que viven en el pueblo pero no saben hablar castilla.

Entra quedamente, por la puerta entreabierta de la casa de la familia Garcia.Son las seis de la mañana y los esposos aún duermen. Trae un machete en la mano y sabe perfectamente lo que quiere.

Es el hijo del José y trae un machete en la mano.Cuidadosamente ha entrado por la puerta entreabierta.Los señores duermen todavía.Son las seis de la mañana y sólo las sirvientas se han levantado. El sabe muy bien lo que quiere.

Aparentemente sabía lo que iba a hacer.Entró por la puerta principal muy sigilosamente a las seis de la mañana. Sólo las sirvientas estaban levantadas, pero ellas lo conocían. Era Juan, el hijo de la María, la india que vende tortillas en la puerta del mercado.

María hacía tortilas y José trabajaba en la tierra. Juan era su hijo y, desde hacía mucho tiempo, trabajaba en la casa de la familia García. Aquella mañana, a las seis de la mañana para ser exactos, penetró disimuladamente por la puerta principal de la casa de habitación de sus patrones con un machete en la mano. Los señores aún dormian, aunque las criadas estuviesen ya levantadas.Es obvio que el susodicho sabía muy bien lo que iba a hacer.

LLeva el machete en la mano.La puerta, entreabierta, cede a la presión de sus dedos. Son las seis de la mañana y las sirvientas ya están levantadas, aunque los patrones sigan durmiendo. Sigilosamente penetra en el zaguán y camina por el corredor hacia las habitaciones interiores.Sabe perfectamente que lo quiere.

Son las seis de la mañana y en el pueblo se oye el trinar de los pájaros, que escondidos entre las ramas de los árboles, cantan alegremente. Un calorcito de verano se empieza a sentir en estos días, pues estamos a finales de Marzo.La semana Santa, con su luz sofocante, estará aquí en unos días. Por una de las calles principales camina un hombre.Lleva el pantalón y la camisa típicos de los naturales de la región, con un sombrero de paja que le oscurece la cara.Camina rapidamente y se creería que no quisiera ser visto.Al llegar a la puerta de la casa de la familia de los García, una de las familias importantes de este pueblo, se vuelve rapidamente como para asegurarse de que nadie lo observa. Luego empuja la puerta principal, que está entreabierta y entra.

La puerta se abre y Juan, el indio, hijo de José y de María, entra el corredor.Son las seis de la mañana.

Con pleno conocimiento de lo que hace empuja la puerta.En la mano lleva un machete y se desliza sigilosamente por el corredor de la casa hacia las habitaciones interiores. Es Juan, el hijo de José y de la María, dos indios que viven aquí, en el pueblo.

El susodicho Juan, hijo de la María y de José, dos indios oriundos de este lugar, entró a las seis de la mañana a la casa de habitación de los esposos García.Llevaba un machete en las mano y, sin que nadie se diera cuenta, llegó hasta el dormitorio de los dueños de la casa.

Con el machete en la mano, el indio atraviesa el corredor.Va vestido con la ropa de los nativos de esta región.El corredor es largo y angosto, y él lo atraviesa rapidamente.

Lo que dicen es que entró muy temprano por la puerta de la calle y que traía su machete en la mano.Parece que venía dispuesto a todo.

El machete se siente pesado en su mano.Las sirvientas en la cocina, ocupadas en encender el fuego, y en cocinar el desayuno, no lo sienten entrar. Juan camina silenciosamente por el corredor hacia las habitaciones interiores.

Se trata de Juan, el hijo de la María. Lleva un machete en la mano y camina por el corredor de la familia de los García, uno de los ricos del pueblo.

Nosotros estábamos en la cocina y no sentimos nada. Las campanas acababan de sonar porque yo estaba empezando a tortiar, pero nosotras no oímos nada.

Probablemente las campanas estarían dando las seis cuando el indio entró por la puerta de las calle, aunque no se sabe cómo es que las logró abrir.

Los señores García, fueron sorprendidos hoy por la madrugada mientras dormían en su casa de habitación.

Juan entra por la puerta entreabierta. Lleva su machete en la mano. Las campanas de la iglesia acaban de dar seis campanadas y él camina rápidamente por el corredor de la casa hasta llegar al dormitorio.

Pobre Juan, seguro que no sabía lo que estaba haciendo porque estaba bien bolo.Además, él siempre fue un poco raro.

Se trata de un caso común.Cuando llegó a la casa de sus patrones, Juan había perdido ya todo el sentido de la realidad.Se creía en cada de sus padres, a los que obviamente odiaba profundamente. Nunca pudo aceptar el que fueran indios que nisiquiera podían hablar el castellano correctamente. Un caso típico de inadaptabilidad social y de auto-rechazo.

Con el machete en la mano, Juan el indio penetró en la habitación de los señores García, pasadas las seis de la mañana y, sabiendo muy bien que lo hacía se dirigió hacia el lecho en el que sus patrones dormían.

En la cama calientita duermen los muy cabrones -es lo que probablemente se ha dicho al verlos-.

Penetrando por la puerta principal -no se sabe aún por qué estaba abierta a las seis de la mañana-, Juan entró ayer a la casa de los esposos García y dirigiéndose seguidamente hacia las habitaciones en las que la pareja descansaba, se ensañó contra sus víctimas, que si se despertaron, nunca se llegaron a dar cuenta de lo que ocurría.

Las sirvientas, en la cocina, no pueden escuchar lo que pasa en la habitación de los patrones.Están demasiado ocupadas preparando el desayuno, y si algún ruido les ha llegado a parecer anormal, probablemente lo han atribuido a los perros, que corretean libremente por el patio.

Sudoroso, Juan se sienta a los pies de la cama.La sangre le ha salpicado la camisa y los pantalones.El machete, que ha dejado caer sobre la cama, está ahora todo cubierto de sangre.

Juan tiene la cabeza pesada.Con la frente apoyada sobre la pierans encogidas quisiera poder dormirse.Los oídos le comienzan a zumbar.La boca le sabe amarga y empieza a vomitar.

Juan, hijo de María, hijo de José, ¿qué te ha sucedido? ¿por qué los cuerpos? ¿por qué la sangre? ¿quién te ha traído hasta aquí, hasta este lugar, hasta estos cuerpos ensangrentados? ¿quién te ha dejado, sudoroso y atemorizado, sobre este suelo frío? ¿quién, Juan, dime, quién?

Todos nos dicen que fue el Juan, pero nosotros no sabemos nada. Hace días que no venía por acá, desde el domingo. Y todos esos días nosotros trabajando, ¿qué más íbamos a estar haciendo?

Con el machete en la mano Juan entra a la habitación aún a oscuras.Sobre la cama entrevé dos bultos que apenas si se mueven y se detiene un momento.El olor lo empieza a sofocar y esto aumenta su rabia, la necesidad de hacerlos pagar todo lo han hecho.

La policía llegó a los diez minutos de haber sido notificada.Encontraron al asesino aún en la habitación de sus víctimas. Al verse cercado por la gentes, trató de atacarlos con el machete, que aún tenía en la mano.En defensa propia varios de los agente stuvieron que dispararle, hiriéndolo gravemente en el cuello y en el pecho.Cuando llegaron los bomberos, el asesino estaba ya muerto.

Juan, el indio, hijo de José y la María, empuja la puerta entreabierta, y entra.



May 15, 2008

Alegraos con los que se alegran; llorad con los que lloran (Romanos.12.15)


Já! cuánta razón tenía Saulo de Tarso, que ya después se convirtió en San Pablo. . . pero esa es otra historia, por ahora hablemos de solidaridad.


En nuestro pacífico vecindario, Eds -sine qua non- abrió las puertas de su casa exhibiendo un video de escenas abominables con congresistas muertos de hambre en plena sesión parlamentaria. Oigame paisano, está bien que la clase baja (ushh choleros)* nos represente con niños tripudos, mocosos, para colmo sucios y descalzos.Ahí están los habitantes de los inmundos asentamientos en La Candelaria, El Señor de Esquipulas, El Mezquital, los arrabales abajo del puente Belice, El Incienso o como los soñadores patéticos de Ciudad Real deseando vivir en el séptimo piso de los apartamentos de Nimajuyú.

Digo; no es decente que pongamos en apuros a nuestros representantes mientras analizan las leyes que serán aprobadas para beneficio de los residentes en el País de la Eterna Primavera. Debemos apoyarlos, es más, propongo una marcha desde un lugar simbólico.Hay centenares para elegir, que tal un pueblo de Chiquimula, esos que han pasado hambrunas, una parcela de Escuintla que se inundan en cada invierno, alguna aldea de San Luis Petén qué se yo...

Que todos llevemos pancartas con frases de apoyo para que tengan a nuestros diputados con la panza bien llenita. Y así funcione a cabalidad -¡como debe de ser carajo!- la mitad de su única neurona, convoco a todos en huelga de hambre con 'masking tape' en la boca, todo sea por la solidaridad mi hermano.Los curules deben de tener un menú digno de reyes para calmar el escándalo de sus vísceras, por lo menos 6 horarios de comida sin contar con el almuerzo, la Coca Cola bien fría, ah? y el Alka Seltzer a la mano por las emergencias estomacales.

Viendo las escenas cualquiera estará de acuerdo conmigo que es necesario apoyarlos en la campaña contra el hambre, la injusticia, el maltrato. Cualquiera que desee suscribirse pasaré el formulario por abajo de sus puertas.

Y todavía nos atrevemos a poner el grito en el cielo cuando se les sube el sueldo a estos muertos de hambre, si los pobres imbéciles no pueden organizarse con tremenda desnutrición, estos desgraciados necesitan socorro.¡Qué paren de sufrir!

Pero si alguien tiene una forma más elegante y tierna de quitarles ese calvario y mandarlos a descansar en paz me avisan; bastante falta que nos hace deshacernos de los muertos de hambre en la política.


*Cholero: naco, ordinario, populachero, vulgar...

May 11, 2008

"To be, or not to be: that is the purrum"



If you see something, say something.

(traducción)
Si ves algo, acúsalo con tu mamá kiko.



Estratégicamente las calles de Manhattan, están tatuadas casi en todas las esquinas, buses o trenes, con letreros amarillos para que estés pendiente de los que te rodean.Sí, nos tienen entre "ser oreja o no serlo".Es como una manera de cuidarnos las espaldas, así seamos de este país o no, todos (¡todos!) tenemos la obligación de denunciar cualquier cosa "extraña" que veamos o altere la tranquilidad Neoyorkina, es más, todos los días a horarios específicos recibimos nuestra cucharadita de aviso por la tele, periódicos y los letreritos amarillos.No hay santo día del Señor, que no pasemos por el péndulo.


Paso siguiente: poner en acción la frase publicitaria, esto equivale que todos somos sospechosos, hasta que se demuestre lo contrario, si de pronto te pica la oreja y utilizas el dedo meñique moviéndolo con rápidez para quitarte el agua del bañito mañanero, por lo menos dos o tres personas te verán con cuidadoso nerviosismo, si tienes la mala suerte que el celular comienze a sonar, eres candidato a ser denunciado.Parece que exagero, pero no es asi; (¡remember if you see....!) .

Una magnífica estrategia de "el autoaprecio social". La neta que sí compai, es decir...valemos como sociedad neoyorkina, como habitantes de Los Estados Unidos de Norte América, merecemos vivir en paz, la tranquilidad es nuestra dádiva divina y nuestra responsabilidad brothá, es sostenerla.

¿Qué hacer en este caso? simple, muy simple... de-nun-ciar, tienes el amparo del eslogan amarillo, servir como puente para que las autoridades tomen función de aplicar la ley si se encuentra al sospechoso culpable de conspiración, terrorismo o cualquier delito.Y si fue una falsa alarma no hay de que preocuparse, cumpliste tu deber ciudadano.

Démosle la vuelta al calcetín, crucemos la frontera la que está hacia abajo, ahí es otra la realidad, los que dominan el territorio te obligan a callar, aquí no hay "cartelitos amarillos en los postes" aquí hay "mensajes sanguíneos":

"¡Si dices algo...ya sabes lo que te espera!"
"¡Abre la boca y serás el próximo!"
"¡Te lo advertimos hijo de puta...no nos hiciste caso ya ves!"


!Qué diferencia!, el contraste más brutal el otro lado de la moneda definitivamente, allá el compromiso es callar, es la dósis diaria de intimidación, el péndulo censurador nos tiene los párpados decaídos, la Ley Mordaza en pleno esplendor. Las ley inválida socarronamente nos dá las malas nuevas, los sentimientos se corrompen, mi hermano deja de serlo cuándo es perseguido o extorcionado, no puedo darle la mano, porque decreto mi ruina y la de mi familia. Así son las obras teatrales por allá, actores que representamos el mejor papel pusilánime.

Siendo justos y diviendo la culpa, los talleres manuales de nuestros líderes tuvieron como material el pueblo para llevar a cabo la gran obra, la transmutación infalible de ignorantes en verdugos es una de las claves para resolver el acertijo. "Dale un arma a un ignorante y verás de lo que es capaz", es igual si le das un lápiz y papel, o lo pones frente a un puesto de alto mando. El complejo del "muy uy yu yuiii" es contagioso, los del escalón de abajo se lo pasan al siguiente éstos a su vez lo contagian a sus subordinados y la cadena sigue fiel el camino hasta llegar al último peldaño donde se encuentran las víctimas o el material manipulable.

Aquí comienza la película de terror, los vampiros al acecho, ¡vaya!, Bram Stoker, hizo un trabajo de párvulos, comparados a estos personajes de sed insaciable, mercenarios de la pluma, de voces pero no de ideales, como arañas tejiendo las redes en cualquier esquina a ver quién cae entre ellas y ser sacrificado.Los redentores son llevados a la cruz y los Barrabases son liberados.La Ley Mordaza sigue centelleando, las visiones inyectan terror más vale callar o esperar el mismo final de los que yacen como ejemplo de rebelión.Así poco a poco, nos dimos la espalda, los cartelitos amarillos nisiquiera nos hacen cosquillas, evitamos verlos, con cuchicheos nos pasamos la clave para saber quienes estamos en la lucha.

Dicen que la esperanza es lo último que muere...después de los puntos suspensivos existirá un pueblo que se levante del miedo, los dedos hermanos se enlazarán, los hombros erguidos serán los más fieles bastiones, sólo en ese momento se dirá allá después de la frontera. . .
if You See Something, Say Something.¡ASÍ SEA!


Photo: from www.mta.info

May 05, 2008

¡A que ...Jijo de mis entrañas!

Entre suspiros maternales uno que otro regaño -o "llamadas de atención" como decimos las madres cool- siento que el corazón se me sale del pecho porque mi hijo llegó a la adultez.Sí, mi Chisgarabís parido con asistencia profesional de Html, Css, gifs, png y códigos especializados en la materia colaboraron para traerlo al ciber mundo cruel.Así que oficialmente se echó su primer año (aunque en la vida real esto signifique mucho más).

Sin dejar a un lado el acostumbrado discurso que dan los padres al presentar a su hijo a la sociedad, yo quiero dejar claro como el agua de Atitlán, que mi hijo tiene un árbol genealógico de alta talla o como quién dice; muy a lo rococó.Lamento no poder decir que sean maestros tutelares.Sin que el azar -ya lo verá usted-, haya tomado parte en la fecundidad de sus caracteres remito su distinguida carta de presentación.
¡Es que, habla una madre orgullosa!

Como madrina oficial, Paloma Bordons es la culpable de que tenga el nombrecito de palabra hechicera, -Chisgarabís- como la que sueltan los gnomos alquimistas, nada pudo haberle sentado mejor.El cambiar de cultura de un sopapo y aprender a vivir sin la nube de los jueves es un aprendizaje que debe de tener una lección indeleble, así que el nombre ni mandado a hacer le hubiese sentado mejor.

Lo de la cabellera escéptica viene del linaje directo del segundo de los Karamazov -es casi un clon de Ivan-, a excepción que aún no ha tenido su entrevista con el chamuco -¡Virgen Santísima!-. Pero muchas veces cree que siendo La Biblia, un libro taaaan interesante, debe de tomarse en serio eso de que la humanidad tiene la facultad insurrecta nata, para cuestionar a aquél sobrehumano Dios que muchas veces (según el A.T) se enojó con su creación y en su paciencia divina, mandó a muchos al calabozo de los mal portados.Sin contar con el terrible diluvio que arrazó con la humanidad casi completa y tuvo a unos cuántos encerrados con todas las parejas de animales conocidos y por conocer.Y como no tengo la foto a mano, no hay que ser incrédulos y échele una hojeadita al Génesis por favor.

Si alguna vez lo ven protestar contra la injusticia tocando la puerta de la corte o sobornando al guardia, sepan que aquél campesino kafkiano es parte de su ADN.Por supuesto, sin dejar a un lado a su tío Samsa, que muchas veces le hace pasar vergüenza delante de sus amigos de la escuela, porque le dicen: ¡Ahí viene tu tío, el cara de cucaracha!.No se aflijan, lo he regañado porque a la familia hay que aceptarla con todo sus traumas existenciales, eso se lo digo yo, mientras le llevo la comida al tío Gregor en hojas de periódico.Sólo espero que un día no le dé por enviarle una Carta al Padre.¡Ohh Mercy!

Pero si lo ven tratando de hacer el cuatro, equilibrando un palo de escoba con la frente, no lo vayan a espantar es que muchas veces le dá por emplear la fuerza del microcosmos, su "biscarabuelo" fue Eliphas Levi, y muchas veces se desconecta para entrar en una especie de paz tibetana, (bueno, aunque ahora al Tibet le esté lloviendo feo). En resumen de cuentas, lo surrealista y exagerado, viene directamente de los Buendía, lo antirreligioso de su tío Andersen que le cuenta historias infantiles antes de ir a dormir. Hubiera querido que heredara el amor por los animales como Rodriguez Macal, Quiroga o Kipling, pero ya ven que hay alergias crónicas que los muchachos presentan a temprana edad.

Sí alguna vez lo vieron gateando como poeta, -sin buenos resultados, sobra decir- se debe a la admiración desbordada por su tío Blake, -digo- sin contar lo hereje que muchas veces es gracias a Baudelaire, por eso le regalo unos libros de Kierkegaard (este no es de la familia) para que aprenda a tener esperanza -repito- ¡Ohh Mercy!.
Pero eso sí; bien 'hombre de maíz' como el mismísimo Gaspar Ilom, sólo espero que no le dé por vomitar conejitos blancos como Cortázar, porque entonces ya me llevo la gran puta.

Lo siento por mí que tendré que empezar a desverlarme por las borrachingas que se va a poner en algún bar de 6ta avenida, recitando a boca de jarro La Tigre de Bengala de Rubén Dario, La Vida Sencilla de Octavio Paz, El Cuervo de Poe o la mesa del rincón de Los Tigres del Norte.

En otra ocación -porque me amenazó con gestos por estar sacando sus intimidades publicamente- les cuento por qué le provoca rasquiña* los poemas de Neruda, Batres Montúfar, las canciones de los Bukis (wakala), la 9a. Sinfonía de Beethoven y Richard Clayderman.¡Ahh se me olvidaba! también adelgaza de pena al ver que se intenta sembrar el comunismo, la ultra derecha or shit like that en este mundo de democracia.¿What?

Sin más que agregar, pero sí agradecer a todos por sus lecturas, comentarios, saludos y todas esas cosas que hacen posible la comunicación en minutos.A los lectores que tiran a un lado el control remoto su cómodo sillón y vienen a leer cuánta cosa le sale por la boca al hijo de mi entrañas. Thank you.

rasquiña: mareos, picazón, una especie de paludismo.

Photo: tomada del álbum familiar...

May 02, 2008

Ningún lugar sagrado.

Protegido por el Occipital, Parietal, Frontal o cualquiera de esos huesos con nombres sexys que tiene el cráneo, debe de haber un chip que borre toda la información almacenada. Lo ando buscando.
Por favor si alguien lo encuentra mándeme el santo y seña a la dirección que puse en el anuncio del periódico.

Pasa lo siguiente: me acabo de zampar tremendo banquete con Ningún lugar sagrado de Rodrigo Rey Rosa. La espátula se me quedó en el limbo, ese lenguaje tan guatemalteco, con esos personajes tan culturalmente guatemaltecos, esas imágenes guatemaltecas y todo el libro lleno de Guatemala; a uno que vive afuera, es como que le retorcieran el riñon derecho exprimiendo todos los recuerdos y las sensaciones.

Los que vivimos afuera dificilmente podemos hacer pie de plomo en algún lugar, como que en tu barco siempre cargaras la bandera de tu cultura, aunque tus facciones cambien, la piel se te ponga diferente y el español a baile el son con el idioma anfitrión.Entonces lees la contraportada, te late que vas tener un diálogo con el libro (aunque no sabés el impacto que tendrá) y ahí vas de glotón a devorartelo.
Eh ahí -como dice en unos de los evangelios- que este libro debería ser sometido a juicio, en el banco de los acusados.Sin abogado defensor y que diga por qué nos provoca esa anhelante tortura de pasear por los corredores de un país amado.

Ningun lugar sagrado, expone en algunos cuentos figuras nómadas que cargan el sello de su patria en la frente, que siguen sintiéndose amigos de los que dejó, peatón de esas calles que sólo camina en sus recuerdos, que se echa la chamusca* de los feriados en el campo del subconsciente. Aunque también hace un repaso del alivio egoísta que experimentamos al no ser más, testigos de esa particular violencia suspendida con hilos subliminales en nuestra mente.

La narrativa directa -como quién dice a lo que te truje chencha- advertida en la contraportada, no debe de tomarse a la ligera, porque hay luces intermintentes que vale la pena atender para detenerse en la lectura, aparte de echarte el respectivo cigarrito pasado por fuego (algunos sabrán de lo que hablo) quizá debamos meditar que ha cambiado de nosotros, me refiero a los guatemaltecos en la diáspora.

Y si encuentro ese chip que al presionarlo me haga vomitar la información recibida, no es para deshacerme de la idiosincracia chapina, al contrario es para usarlo cada vez que quiera empezar de cero con los recuerdos que me atan a un pedazo de tierra donde dejé hace algunas primaveras mi ombligo. Ni hablar, así es la gula literaria.

*
chamusca: futbol callejero donde todo el mundo es árbitro.

Photo from www.piedrasanta.com