Juan, hijo de María. "literatura de desperdicio" dice el autor

Por: Francisco Nájera.
Doctor en Letras, Poeta y Narrador, nació en Guatemala (1945) actualmente reside en New York.

Juan, el hijo de María.

Juan entró por la puerta.

Un indio, llamado Juan, entró por la puerta que da a la calle.

Juan, el hijo de María, entró esta madrugada por la puerta entreabierta.

El hijo de José y de la María entró esta mañana quedamente, sin que nadie lo notara.

Juan, un indio, hijo de un tal José y de una María, entró por esta puerta a las seis de la mañana.

El indio entró por la puerta. Eran las seis de la mañana.

A las seis de la mañana, el indio Juan entró por la puerta entreabierta.

Hoy, a las seis de la mañana, por la puerta entreabierta, entró el hijo del José y de la María.

Alguien entró por la puerta entreabierta a las seis de la mañana. Se sospecha que fue Juan, hijo de José y de María.

Su hijo del José y la María entró a las seis de la mañana por una puerta que estaba entreabierta.

El Jose, su hombre de la María, la nana del Juan, ése que se entró por la puerta de la casa de los señores a las seis de la mañana de hoy temprano.

Sin que nadie lo viera, hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa más grande del pueblo, entró un hombre muy quedamente. Parece que era Juan.

Hoy muy temprano, por la puerta entreabierta de la casa, con un machete en la mano, entró Juan, un indio nacido en uno de los caseríos cerca del pueblo.

Eran apenas las seis de la mañana cuando Juan entró por una puerta entreabierta.Traía ya el machete en la mano y caminaba sigilosamente.

Disimuladamente y por la puerta del frente, a las seis de esta mañana, entró quedamente un indio que se llama Juan. Es el hijo de un tal José y de su mujer, la María.Traía un machete en la mano -así lo aseguran los testigos-.

A las seis de la mañana del día de hoy, Juan, un indio de la localidad, hijo de José y de María, también indios, penetró sigilosamente con un machete en la mano por la puerta principal de la residencia de la familia García.

La puerta está entreabierta y, muy temprano en la mañana, entra sigilosamente. Lleva un machete en la mano y sabe que lo buscan.Se llama Juan.Es el hijo de Jose y de María, dos indios que viven en el pueblo pero no saben hablar castilla.

Entra quedamente, por la puerta entreabierta de la casa de la familia Garcia.Son las seis de la mañana y los esposos aún duermen. Trae un machete en la mano y sabe perfectamente lo que quiere.

Es el hijo del José y trae un machete en la mano.Cuidadosamente ha entrado por la puerta entreabierta.Los señores duermen todavía.Son las seis de la mañana y sólo las sirvientas se han levantado. El sabe muy bien lo que quiere.

Aparentemente sabía lo que iba a hacer.Entró por la puerta principal muy sigilosamente a las seis de la mañana. Sólo las sirvientas estaban levantadas, pero ellas lo conocían. Era Juan, el hijo de la María, la india que vende tortillas en la puerta del mercado.

María hacía tortilas y José trabajaba en la tierra. Juan era su hijo y, desde hacía mucho tiempo, trabajaba en la casa de la familia García. Aquella mañana, a las seis de la mañana para ser exactos, penetró disimuladamente por la puerta principal de la casa de habitación de sus patrones con un machete en la mano. Los señores aún dormian, aunque las criadas estuviesen ya levantadas.Es obvio que el susodicho sabía muy bien lo que iba a hacer.

LLeva el machete en la mano.La puerta, entreabierta, cede a la presión de sus dedos. Son las seis de la mañana y las sirvientas ya están levantadas, aunque los patrones sigan durmiendo. Sigilosamente penetra en el zaguán y camina por el corredor hacia las habitaciones interiores.Sabe perfectamente que lo quiere.

Son las seis de la mañana y en el pueblo se oye el trinar de los pájaros, que escondidos entre las ramas de los árboles, cantan alegremente. Un calorcito de verano se empieza a sentir en estos días, pues estamos a finales de Marzo.La semana Santa, con su luz sofocante, estará aquí en unos días. Por una de las calles principales camina un hombre.Lleva el pantalón y la camisa típicos de los naturales de la región, con un sombrero de paja que le oscurece la cara.Camina rapidamente y se creería que no quisiera ser visto.Al llegar a la puerta de la casa de la familia de los García, una de las familias importantes de este pueblo, se vuelve rapidamente como para asegurarse de que nadie lo observa. Luego empuja la puerta principal, que está entreabierta y entra.

La puerta se abre y Juan, el indio, hijo de José y de María, entra el corredor.Son las seis de la mañana.

Con pleno conocimiento de lo que hace empuja la puerta.En la mano lleva un machete y se desliza sigilosamente por el corredor de la casa hacia las habitaciones interiores. Es Juan, el hijo de José y de la María, dos indios que viven aquí, en el pueblo.

El susodicho Juan, hijo de la María y de José, dos indios oriundos de este lugar, entró a las seis de la mañana a la casa de habitación de los esposos García.Llevaba un machete en las mano y, sin que nadie se diera cuenta, llegó hasta el dormitorio de los dueños de la casa.

Con el machete en la mano, el indio atraviesa el corredor.Va vestido con la ropa de los nativos de esta región.El corredor es largo y angosto, y él lo atraviesa rapidamente.

Lo que dicen es que entró muy temprano por la puerta de la calle y que traía su machete en la mano.Parece que venía dispuesto a todo.

El machete se siente pesado en su mano.Las sirvientas en la cocina, ocupadas en encender el fuego, y en cocinar el desayuno, no lo sienten entrar. Juan camina silenciosamente por el corredor hacia las habitaciones interiores.

Se trata de Juan, el hijo de la María. Lleva un machete en la mano y camina por el corredor de la familia de los García, uno de los ricos del pueblo.

Nosotros estábamos en la cocina y no sentimos nada. Las campanas acababan de sonar porque yo estaba empezando a tortiar, pero nosotras no oímos nada.

Probablemente las campanas estarían dando las seis cuando el indio entró por la puerta de las calle, aunque no se sabe cómo es que las logró abrir.

Los señores García, fueron sorprendidos hoy por la madrugada mientras dormían en su casa de habitación.

Juan entra por la puerta entreabierta. Lleva su machete en la mano. Las campanas de la iglesia acaban de dar seis campanadas y él camina rápidamente por el corredor de la casa hasta llegar al dormitorio.

Pobre Juan, seguro que no sabía lo que estaba haciendo porque estaba bien bolo.Además, él siempre fue un poco raro.

Se trata de un caso común.Cuando llegó a la casa de sus patrones, Juan había perdido ya todo el sentido de la realidad.Se creía en cada de sus padres, a los que obviamente odiaba profundamente. Nunca pudo aceptar el que fueran indios que nisiquiera podían hablar el castellano correctamente. Un caso típico de inadaptabilidad social y de auto-rechazo.

Con el machete en la mano, Juan el indio penetró en la habitación de los señores García, pasadas las seis de la mañana y, sabiendo muy bien que lo hacía se dirigió hacia el lecho en el que sus patrones dormían.

En la cama calientita duermen los muy cabrones -es lo que probablemente se ha dicho al verlos-.

Penetrando por la puerta principal -no se sabe aún por qué estaba abierta a las seis de la mañana-, Juan entró ayer a la casa de los esposos García y dirigiéndose seguidamente hacia las habitaciones en las que la pareja descansaba, se ensañó contra sus víctimas, que si se despertaron, nunca se llegaron a dar cuenta de lo que ocurría.

Las sirvientas, en la cocina, no pueden escuchar lo que pasa en la habitación de los patrones.Están demasiado ocupadas preparando el desayuno, y si algún ruido les ha llegado a parecer anormal, probablemente lo han atribuido a los perros, que corretean libremente por el patio.

Sudoroso, Juan se sienta a los pies de la cama.La sangre le ha salpicado la camisa y los pantalones.El machete, que ha dejado caer sobre la cama, está ahora todo cubierto de sangre.

Juan tiene la cabeza pesada.Con la frente apoyada sobre la pierans encogidas quisiera poder dormirse.Los oídos le comienzan a zumbar.La boca le sabe amarga y empieza a vomitar.

Juan, hijo de María, hijo de José, ¿qué te ha sucedido? ¿por qué los cuerpos? ¿por qué la sangre? ¿quién te ha traído hasta aquí, hasta este lugar, hasta estos cuerpos ensangrentados? ¿quién te ha dejado, sudoroso y atemorizado, sobre este suelo frío? ¿quién, Juan, dime, quién?

Todos nos dicen que fue el Juan, pero nosotros no sabemos nada. Hace días que no venía por acá, desde el domingo. Y todos esos días nosotros trabajando, ¿qué más íbamos a estar haciendo?

Con el machete en la mano Juan entra a la habitación aún a oscuras.Sobre la cama entrevé dos bultos que apenas si se mueven y se detiene un momento.El olor lo empieza a sofocar y esto aumenta su rabia, la necesidad de hacerlos pagar todo lo han hecho.

La policía llegó a los diez minutos de haber sido notificada.Encontraron al asesino aún en la habitación de sus víctimas. Al verse cercado por la gentes, trató de atacarlos con el machete, que aún tenía en la mano.En defensa propia varios de los agente stuvieron que dispararle, hiriéndolo gravemente en el cuello y en el pecho.Cuando llegaron los bomberos, el asesino estaba ya muerto.

Juan, el indio, hijo de José y la María, empuja la puerta entreabierta, y entra.

Alegraos con los que se alegran; llorad con los que lloran (Romanos.12.15)

Já! cuánta razón tenía Saulo de Tarso, que ya después se convirtió en San Pablo. . . pero esa es otra historia, por ahora hablemos de solidaridad.

En nuestro pacífico vecindario, Eds -sine qua non- abrió las puertas de su casa exhibiendo un video de escenas abominables con congresistas muertos de hambre en plena sesión parlamentaria. Oigame paisano, está bien que la clase baja (ushh choleros)* nos represente con niños tripudos, mocosos, para colmo sucios y descalzos.Ahí están los habitantes de los inmundos asentamientos en La Candelaria, El Señor de Esquipulas, El Mezquital, los arrabales abajo del puente Belice, El Incienso o como los soñadores patéticos de Ciudad Real deseando vivir en el séptimo piso de los apartamentos de Nimajuyú.

Digo; no es decente que pongamos en apuros a nuestros representantes mientras analizan las leyes que serán aprobadas para beneficio de los residentes en el País de la Eterna Primavera. Debemos apoyarlos, es más, propongo una marcha desde un lugar simbólico.Hay centenares para elegir, que tal un pueblo de Chiquimula, esos que han pasado hambrunas, una parcela de Escuintla que se inundan en cada invierno, alguna aldea de San Luis Petén qué se yo...

Que todos llevemos pancartas con frases de apoyo para que tengan a nuestros diputados con la panza bien llenita. Y así funcione a cabalidad -¡como debe de ser carajo!- la mitad de su única neurona, convoco a todos en huelga de hambre con 'masking tape' en la boca, todo sea por la solidaridad mi hermano.Los curules deben de tener un menú digno de reyes para calmar el escándalo de sus vísceras, por lo menos 6 horarios de comida sin contar con el almuerzo, la Coca Cola bien fría, ah? y el Alka Seltzer a la mano por las emergencias estomacales.

Viendo las escenas cualquiera estará de acuerdo conmigo que es necesario apoyarlos en la campaña contra el hambre, la injusticia, el maltrato. Cualquiera que desee suscribirse pasaré el formulario por abajo de sus puertas.

Y todavía nos atrevemos a poner el grito en el cielo cuando se les sube el sueldo a estos muertos de hambre, si los pobres imbéciles no pueden organizarse con tremenda desnutrición, estos desgraciados necesitan socorro.¡Qué paren de sufrir!

Pero si alguien tiene una forma más elegante y tierna de quitarles ese calvario y mandarlos a descansar en paz me avisan; bastante falta que nos hace deshacernos de los muertos de hambre en la política.


*Cholero: naco, ordinario, populachero, vulgar...

"To be, or not to be: that is the purrum"

If you see something, say something.
(traducción)
Si ves algo, acúsalo con tu mamá kiko.


Estratégicamente las calles de Manhattan, están tatuadas casi en todas las esquinas, buses o trenes, con letreros amarillos para que estés pendiente de los que te rodean.Sí, nos tienen entre "ser oreja o no serlo".Es como una manera de cuidarnos las espaldas, así seamos de este país o no, todos (¡todos!) tenemos la obligación de denunciar cualquier cosa "extraña" que veamos o altere la tranquilidad Neoyorkina, es más, todos los días a horarios específicos recibimos nuestra cucharadita de aviso por la tele, periódicos y los letreritos amarillos.No hay santo día del Señor, que no pasemos por el péndulo.


Paso siguiente: poner en acción la frase publicitaria, esto equivale que todos somos sospechosos, hasta que se demuestre lo contrario, si de pronto te pica la oreja y utilizas el dedo meñique moviéndolo con rápidez para quitarte el agua del bañito mañanero, por lo menos dos o tres personas te verán con cuidadoso nerviosismo, si tienes la mala suerte que el celular comienze a sonar, eres candidato a ser denunciado.Parece que exagero, pero no es asi; (¡remember if you see....!) .

Una magnífica estrategia de "el autoaprecio social". La neta que sí compai, es decir...valemos como sociedad neoyorkina, como habitantes de Los Estados Unidos de Norte América, merecemos vivir en paz, la tranquilidad es nuestra dádiva divina y nuestra responsabilidad brothá, es sostenerla.

¿Qué hacer en este caso? simple, muy simple... de-nun-ciar, tienes el amparo del eslogan amarillo, servir como puente para que las autoridades tomen función de aplicar la ley si se encuentra al sospechoso culpable de conspiración, terrorismo o cualquier delito.Y si fue una falsa alarma no hay de que preocuparse, cumpliste tu deber ciudadano.

Démosle la vuelta al calcetín, crucemos la frontera la que está hacia abajo, ahí es otra la realidad, los que dominan el territorio te obligan a callar, aquí no hay "cartelitos amarillos en los postes" aquí hay "mensajes sanguíneos":

"¡Si dices algo...ya sabes lo que te espera!"
"¡Abre la boca y serás el próximo!"
"¡Te lo advertimos hijo de puta...no nos hiciste caso ya ves!"

!Qué diferencia!, el contraste más brutal el otro lado de la moneda definitivamente, allá el compromiso es callar, es la dósis diaria de intimidación, el péndulo censurador nos tiene los párpados decaídos, la Ley Mordaza en pleno esplendor. Las ley inválida socarronamente nos dá las malas nuevas, los sentimientos se corrompen, mi hermano deja de serlo cuándo es perseguido o extorcionado, no puedo darle la mano, porque decreto mi ruina y la de mi familia. Así son las obras teatrales por allá, actores que representamos el mejor papel pusilánime.

Siendo justos y diviendo la culpa, los talleres manuales de nuestros líderes tuvieron como material el pueblo para llevar a cabo la gran obra, la transmutación infalible de ignorantes en verdugos es una de las claves para resolver el acertijo. "Dale un arma a un ignorante y verás de lo que es capaz", es igual si le das un lápiz y papel, o lo pones frente a un puesto de alto mando. El complejo del "muy uy yu yuiii" es contagioso, los del escalón de abajo se lo pasan al siguiente éstos a su vez lo contagian a sus subordinados y la cadena sigue fiel el camino hasta llegar al último peldaño donde se encuentran las víctimas o el material manipulable.

Aquí comienza la película de terror, los vampiros al acecho, ¡vaya!, Bram Stoker, hizo un trabajo de párvulos, comparados a estos personajes de sed insaciable, mercenarios de la pluma, de voces pero no de ideales, como arañas tejiendo las redes en cualquier esquina a ver quién cae entre ellas y ser sacrificado.Los redentores son llevados a la cruz y los Barrabases son liberados.La Ley Mordaza sigue centelleando, las visiones inyectan terror más vale callar o esperar el mismo final de los que yacen como ejemplo de rebelión.Así poco a poco, nos dimos la espalda, los cartelitos amarillos nisiquiera nos hacen cosquillas, evitamos verlos, con cuchicheos nos pasamos la clave para saber quienes estamos en la lucha.

Dicen que la esperanza es lo último que muere...después de los puntos suspensivos existirá un pueblo que se levante del miedo, los dedos hermanos se enlazarán, los hombros erguidos serán los más fieles bastiones, sólo en ese momento se dirá allá después de la frontera. . . if You See Something, Say Something.¡ASÍ SEA!


Photo: from www.mta.info