Una reflexión de Jueves.

El 28 de Agosto, Google nos sorprendió con el Doodle con la celebración por cumplirse 50 años de un discurso maravilloso que dió Martin Luther King Jr.  La primera vez que entendí la profundidad de ese discurso yo estaba en una salón de clases de una biblioteca pública de Brooklyn, New York. Era la única "hispana"entre todos mis compañeros, la mayoría eran de la raza negra, 'afroamericanos', ellos eran como 20 y los otros cinco restantes eran chinos. Recibía el curso de clases para preparnos al examen de GED. La maestra nos puso a leer el discurso de Martin Luther King como comprensión de lectura, lo habíamos escogido por votación unánime porque aparte de todo creíamos que era algo que nos iba a motivar.

Mi maestra empezó la lectura y así cada uno leíamos un párrafo, era realmente emocionante leer de voces 'afroamericanas' ese discurso, al final todos conmovidos aplaudimos a la memoria de ese hombre que cambió la historia de este país. O al menos, ha ayudado a hacer realidad la ley de convivencia. Se ve, por supuesto en las calles como todos convivimos, en los trenes, en los restaurantes en las playas,  y como se extendido de 'negros, latinos, asiáticos, etc'.

Amigos me han contado que hay lugares donde todavía se puede ver el odio racial, jóvenes con bates y cadenas amenazan a los negros que se atreven a correr sus calles, eso muy cerca de donde vivo. No lo he visto, pero he visto como algunos de descendencia italiana escupen cuando ven pasar a un negro en su barrio decorado con banderas de Italia y estatuas de sagrados corazones en los jardines. Me indigna claro, a veces siento que una 'matrioshkita' reaccionaria vive dentro de mí y me empuja a luchar por las injusticias, no lo puedo explicar, pero me he metido en líos por defender causas imposibles (eso da para otro tema, porque me avergüenza decir que por mi culpa un señor perdió su trabajo al pelearme con su jefe porque lo maltrataba, pero en fin, esa es otra historia que un contaré completa).

Sin embargo, el discurso I have a Dream de Martin Luther King, no deja de tener la misma fuerza cada vez que se escucha o se lee, principalmente cuando tu mente ya descifra la connotación de las palabras en inglés y logras entender el significado de algunas frases que a veces tienen una traducción sub-estimada o sobrestimada, al final, creo que peco de apresurada estos discursos tienen la virtud de sobrepasar el idioma.

Cuando yo vi el Doodle, inmediatamente pensé que se trataba de Barack Obama y sus particulares orejas, (no me refiero a la CIA o NSA que también son orejas, sino a las que tiene pegadas en la cabeza) me sorprendió que si se trataba de Martin Luther porque era la cabeza de Obama, aunque los dos son negros, su forma craneal es totalmente distinta, es decir, en Google se equivocaron. Eso, si es que no lo hicieron a proposito.

¿Por qué a propósito? El presidente Obama ya no tiene el mismo recibimiento por el espectador, el ciudadano ya le cae mal hasta escucharlo hablar, si antes era un deleite como orador ahora lo vemos como un hombre cansado y con un lenguaje corporal que niega todo lo que dice, porque simplemente su administración ha caído en error tras error. En su campaña se metió a la bolsa a un montón de gente que quería que sus hijos regresaran de las bases militares y volvieran a casa, era practicamente su sello, con Obama las tropas vuelven a casa. ¡No más guerra!

Poco a poco los terroristas se multiplican y resulta que este país se ve amenazado diariamente por la horda enemiga. Es el país más poderoso, ya lo decía Saramago "en el mundo hay dos grandes potencias Estados Unidos y tu". Es obvio, que siempre van a querer desbancar al imperio. Dios nos guarde de tener la guerra en las propias calles gringas. No es lo mismo ver los cuetes en la televisión que tener que verlos desde la ventana y escuchar los bombazos en la esquina rezando que no sea tu casa con la que choque.

M Luther King, era un hombre 'diferente y similar' a Obama, muy parecido porque él era un guerrero, con el liderazgo de una guerra racista, con un sueño -hasta ese momento simbólico- y con una convicción de YES, WE CAN, y es aquí donde se ve la diferencia, porque esa frase fue usada por Obama para ganar la presidencia, era como ver al Tío Sam señalando con el dedo y diciéndome vamos únete nosotros también podemos votar el estereotipo racista y convertirnos en un país que va a ser respresentado por un negro, "yes we can".

Y así fue, Estados Unidos de América sembró un presidente negro, tirando al trasto el apodo racista y la convivencia se hizo realidad, mientras bajo las cortinas se creaba todo un plan a largo plazo de conspiraciones y males de ojo que donde la única víctima, disculpe usted, es Estados Unidos. Pasó el tiempo y en pleno 2013 Obama ya cansa, ya aburre, es altamente criticado, nadie lo tolera y zass! aparece Google celebrando los 50 años del discurso de Martin Luther K, con la  espalda, el craneo y las orejas de Obama. ¡Pos oigame no hay derecho!

Para eso mejor hubieran puesto esta foto  y no pasarse cagando en uno de los discursos más bellos que han pasado por este corredor gringo que solo le corresponde tener la foto de su autor, el Reverendo Martin Luther King Jr.

¡He dicho!

"La Mujer en la Literatura". -Literatas que dan lata-

Recibí una invitación para participar en un colectivo de mujeres en el cual escribiríamos un texto sobre la mujer en la literatura. Estuve varios días en un bloqueo mental y desértico, una cosa de locos. No venía a mi mente un texto que explicara bajo mi punto de vista qué motiva a la mujer a escribir o, en este caso, a ser parte de la literatura.

Tengo una amiga que lee las cartas, prepara pócimas, hace conjuros, levita y muchas veces se hace invisible, así que la visité para que canalizara la energía negativa que me invadía y producir algo positivo y, de paso, llamar a algún espíritu errante con buenas nuevas del más allá.

Esa noche coincidía con Luna llena propicia para el encuentro. Nos sentamos alrededor de la mesa; sobre la mesa un plato con agua, un vaso lleno de sal, dos limones en cruz, dos velas blancas, un lápiz y una libreta. Mi amiga pidió que rociara sal en el agua y lo hice; que insertara las velas en cada uno de los limones y lo hice. Mientras, ella recitaba una oración citando a todos los fantasmas de la literatura. “Si tienes fe”, me dijo, “todo es posible.”

 

Poco a poco, la fe me fue abandonando: tenía tres horas de estar esperando que una señal, un ruido en la puerta, una luz descendente, un pellizco en la nalga, que se apagara una vela, qué se yo, cualquier indicio fantasmagórico sobre el lugar. Nada apareció. Todo fue en vano.

 

Ella me dijo que mi pobreza de espíritu había alejado a los entes, que a ella nunca le fallaban las sesiones y que nada podía hacer por mí, que lo único que me quedaba era disculparme y declinar a escribir sobre la mujer en la literatura. “Total”, decía mi amiga, “las mujeres solo saben hacer poemas cursis”.

Esa fue la gota que derramó el vaso. Le di de bofetadas a tal nivel que cayó inconsciente sobre el altar de las intercesiones, escupí su rostro, le exprimí los limones sobre los ojos y me marché como lo que soy, una dama.

 

Regresé a mi casa a las 2:15 de la mañana, cansada e indignada. Con un sentimiento amargo, de desesperanza. No era posible que un texto sobre la mujer no fluyera de mis entrañas, siendo que yo pertenezco al gremio. Al gremio de las mujeres, por supuesto.

 

Mi posición económica va de mal en peor: en los últimos meses me escondo del casero y ese pan enmohecido está por terminarse, lo que me obliga a ir al bar de la esquina a emborracharme con ese aguardiente barato que me hace olvidar el hambre y las penas de amor propio. Hoy no fue la excepción. Después de la media noche comienzan a llegar los más extraños seres, esos que jamás vemos a la luz del día. Parecen salir de las cloacas: hombres y mujeres con toda clase de vicios e historias alucinantes que se igualan a los tomos de la historia universal. Créanme.

 

Me senté y la mesa del bar estaba mojada, alguien había derramado cerveza. La sequé con la manga de mi abrigo, una mujer puso unas monedas en la rocola y la canción Me and Bobby McGee comenzó a sonar. Esa voz aguardentosa y hermosa de Janis Joplin cantaba "freedom's just another word for..." pero fue interrumpida por alguien que tropezó con el cable de la electricidad que daba vida a la rocola. Quedó todo en silencio, abucheos, carcajadas que expedían olor a diesel, un ambiente nauseabundo y bastante sombrío.

Una mujer me llevó la botella de aguardiente, un vaso pequeño y un salero, y al rato regresó con una botella de chile que azotó sobre la mesa.

 

Me serví el primer trago, que atravesó mi garganta como un alambre de púas. Esta noche el líquido sabía diferente. El segundo fue peor e iba largarme de ahí pero al levantarme sentí el alcohol circulando en mi sangre, del estómago hacia arriba, pasó por mi nariz y luego se regó en mis sienes palpitantes. Intenté servirme otro trago pero se derramó en la mesa, no en el vaso. Bebí directamente de la botella hasta quedar en un estado de embriaguez que poco a poco me hizo olvidar los sinsabores de la vida. En ese momento una figura extraña se formaba frente a mí, primero transparente y luego corpórea, tomando forma humana y de pronto... ¡Una mujer!

 

Ahí estaba, ahora era visible: ella puso un cigarro en mi boca, aspiré el humo tan profundamente que al exhalar mi visión tenía tanta claridad como nunca antes. En ese momento vi a mi alrededor: mujeres hermosas, mujeres brindaban y reían. En unas mesas recitaban poemas y en otras citaban a los filósofos y debatían sobre los clásicos de la literatura. Podía escuchar de cada una de ellas las verdades más elementales de las letras. ¿Qué era esto? ¿Qué diosas estaban frente a mí?

 

La mujer se sonrió ante mi asombro y preguntó: “¿No era esto lo qué buscabas?”-Le contesté que sí, que había tratado de buscar en vano algo que escribir sobre el rol de la mujer en la literatura, que había leído a muchas mujeres pero que no sabía como explicarlo. Malinterpreté una burla en su mirada. De pronto la reconocí y un escalofrío invadió mi cuerpo: no podía ser real lo que veía. Ante mí una de las escritoras que más he admirado, con su cabello gris, sus manos largas y fuertes que cubrieron las mías, me dijo que había venido a ayudarme. Supe que era imposible haberla visto cara a cara: o yo estaba muerta o ella no era real. Su carcajada hirió mi autoestima, mientras me explicaba que las grandes escritoras son inmortales, que basta con llamarlas y ellas acuden en cualquier momento. Saqué mi libreta, le conté lo que necesitaba hacer este fue el diálogo que sostuvimos.

 

Gabriela Mistral y La Filistea.

 

GM- Acudo todas las noches a este bar a escuchar a las poetas, narradoras y ensayistas. Cada una tiene una fuente de información valiosa que pasarán a las generaciones. ¿Ves la mesa azul? Allí se sientan las poetas, son agudas y silenciosas. Observan, absorben el mundo despacio, a pesar que este da vueltas rápidamente. Nunca las verás detenerse, hacen coincidir las letras como los colores del cubo de Rubik, por más desordenadas que estén. Sin ellas el mundo no tendría magia. ¿Ves aquella mujer que parece un gato, que camina sigilosa y elegantemente como pisando la seda? Es Vania Vargas, acércate ahora y lee en voz alta lo que está escribiendo, porque ahora ella no puede verte.

 

LF- Gracias maestra, de no haber sido por usted jamás hubiera descubierto el secreto de Vania, ella escribió esto: Escribo por imitación, porque la niña que fui quería ser escritora como su tío, y más adelante como muchos otros. Escribo porque me gusta que me cuenten historias y porque me encanta pensar que yo podría tener una buena historia que contar. Escribo porque lo que tengo que decir está detrás de las palabras que pueden salir cuando abro la boca. Escribo porque me cuesta hablar. Escribo porque, si Octavio Paz tenía razón y somos seres de palabras, si no lo hago podría llegar a explotar. Escribo porque no se me ha muerto el asombro, porque me gusta pensar que soy una cronista del mundo interior y exterior que me tocó vivir. Escribo como el náufrago que lanza bengalas desde su isla desierta, en espera de que alguien, en algún lugar, piense que en medio de la vasta oscuridad hay otra vida. Escribo porque voy camino a la muerte y quiero quedarme un poco más. Escribo porque todo el tiempo hay demasiado ruido, demasiadas voces: la gente, los medios de comunicación, los libros; escribo porque es la única manera que tengo para escucharme con atención.

 

GM- Ves, ahora ya tienes material para escribir sobre las mujeres en la literatura. Como ella hay muchas, pero no todas vienen a este bar. Déjame te enseño algo más. ¿Ves la mujer que viene entrando? Ella siempre llega a esta hora, se llama Denise Phè-Funchal. Pide lo mismo de beber y no habla con nadie, excepto con los astros que le dicen su futuro. Ahora viene para acá, no te preocupes, ella tampoco puede verte. No quites la vista de lo que escribe y cuéntame por favor, que mi vista no funciona bien en la oscuridad.

 

LF- ¡Ya lo tengo! Ella ha escrito lo siguiente: escribir es un acto temerario, no por el hecho de que te expongás al mundo, si no porque te exponés ante vos misma antes que frente a los demás. Escribir es un acto de valentía porque sabés que no podés mentirte, que sos vos ante lo que te gusta, ante el arte, ante la capacidad creadora, ante los maestros que has leído y a los que les debés respeto, como respeto le debés al oficio... ahora... por qué escribo... porque me permite mantener la cordura, porque es la única forma de defenderte de la realidad, al menos la única forma que yo he encontrado. Escribir se convirtió en una forma de interpretar la realidad que me rodeaba y de intentar entender los motivos de los otros, sus sentimientos ante sí mismo y ante el mundo, primero en el colegio y luego en la enormidad del mundo.

 

GM- No olvides Filistea, admirar y respetar a cada una de las mujeres que se encuentran en este bar, de primera mano vas conociendo los motivos que las llevan a escribir, como ellas, muchas más que no me alcanzaría esta noche para nombrarlas. Cada una con un sello sobre sus cabezas que las hace embajadoras de aquello que solo puede ser dicho de forma escrita.

 

LF- Maestra, me siento privilegiada, muéstreme a las otras, quiero conocer más detalles.

 

GM- Pronto amanecerá, más vale que recuerdes cada palabra y que las sepas transmitir, de lo contrario no volverás a verme. Acércate a la barra, ahí vas a encontrar a otra mujer que escribe desde los 5 años, que tenía miedo de proclamarse escritora, que usaba otros nombres. Un día arrugó un papel y lo tiró en la basura, lo recogí y ahora te lo doy, harás bien si lo lees.

 

LF - Escribo desde los 5 años, yo dormía con mi hermana en un cuarto del otro lado del patio y ella moría de miedo, así que yo le contaba cuentos, cuando aprendí a leer leía cuentos para poder contarle pero a ella le gustaban los que yo le inventaba así que mi primer "libro de cuentos" fueron unas recopilaciones para ella que tenían más dibujos que texto. Yo guardaba mis cuentos porque la gente que los leía no los comprendía, el primer premio que gané a los 16 años no lo firmé con mi nombre sino con el de mi "novio" y el ganó.

Escribo porque si no lo hiciera estaría loca, o suicida, necesito expresar, y a veces usar otros nombres para decir es útil, permite salir de sí misma sin sicotisarse.

Sigo escribiendo, para calmar a mi niña interior que tiene miedo. -Patricia Cortez-

 

GM- Es hora de irme, si vienes mañana prometo que verás a otras y así todos los días hasta que no quede una sola escritora sobre la tierra...

 

Amaneció y la embriaguez me dejó la boca seca y pegajosa. No supe como llegué a mi casa, no supe si lo que viví fue cierto, aunque mi libreta tiene muchos textos que por ahora es imposible transcribir. Tengo material suficiente para escribir acerca de La Mujer en la Literatura. Lo haré desde la calle, bajo algún puente, sobre una banqueta con olor a orines, sobre una estación de tren, bajo el frío de la nieve, en la banca de algún parque en cualquier lugar menos en esta casa, pues el casero me ha dejado una nota de desalojo irrevocable:

 

"¡Váyase a la mierda!"

TUITCORRIDOS -tercer cargamento-

¡Quién lo imaginarìa!

Con esta entrega y llevamos 3 entregas de Tuitcorridos de 4 kilos de letras, espacios, signos de puntuaciòn y por supuesto el peso y la pureza de la historia detràs de cada uno de los autores. Vean, que como punto principal todos tienen "intriga" punto de màs para hacerlos atractivos porque no siempre es el final que nos esperamos, eso de alguna forma acentùa el estilo de un Tuitcorrido que evita meternos en la tragedia.

¡Basta! que es hora de presentarlos y consumirlos.

"MAÑANA DE SÀBADO"

@OraBx

1. Durante mi temprana adolescencia, la casa donde vivíamos con mi familia tenía un garaje de forma alargada.

2. En él, cabían dos carros, uno detrás de otro.

3. Para sacar el carro del fondo, había que mover primero el carro de atrás; el que quedaba frente a la puerta de la calle.

4. Regularmente, los sábados usábamos el carro que menos se usaba entre semana, que era el que se estacionaba al fondo.

5. Lo que narro ocurrió un sábado, que pintaba como uno cualquiera.

6. Escuché desde mi habitación, cómo abrían la puerta del garaje, y cómo mis padres encendían los motores de los carros.

7. Oí cómo salió el primero y luego, un silencio más o menos prolongado, seguido de los gritos destemplados de la empleada doméstica.

8. Al instante en que salí de mi habitación, observé cómo mi papá corría hacia la calle, atravesando la puerta, y a mi abuela detrás.

9. No entendía lo que ocurría… todo era caótico. La empleada seguía gritando, ahora acompañada por mi abuela.

10. Por un instante, mientas yo corría hacia la calle tras mi papá, los gritos cesaron.

11. Al llegar a la puerta, vi una imagen que quedó para siempre grabada en mi memoria.

12. Mi padre estaba congelado, frente al carro en donde mi mamá se encontraba…

13. Al lado de la puerta del piloto había un hombre armado con una pistola, encañonándola directamente.

14. El miedo se reflejaba en el semblante de mi mamá. No pude observar la expresión de mi papá, porque estaba de espaldas a mí.

15. Todo ocurrió en instantes, que en mi mente parecieron horas.

16. A tiempo que apareció otro hombre acercándose por el lado del copiloto hacia el vehículo.

17. El primer hombre abrió la puerta al lado de mi madre, y tirándola del pelo, la obligó a salir.

18. Desde donde yo estaba, veía que los labios de los hombres se movían, pero no alcanzaba a oír lo que decían.

19. Se introdujeron rápidamente al carro, y sin más, salieron huyendo.

20. Vi entonces que mi padre se acercaba a mi mamá, y entonces me acerqué a ambos.

21. Mi mamá estaba muy alterada, pero aun así, nos aseguró que estaba bien.

22. Luego de tranquilizarnos todos un poco, mis padres dieron parte a la policía.

23. No teníamos muchas esperanzas de volver a ver el vehículo.

24. Para nuestra sorpresa, tres días después, la policía nos notificó que había aparecido.

25. No tenía ningún daño. Sólo la llave y la llanta de repuesto faltaban.

26. Mi abuela afirmaba que eso había sido gracias a que ella había hablado con la señora de la carnicería de la esquina.

27. Se decía que esa señora tenía un sobrino que era militar. Otros afirmaban que tenía un sobrino que era delincuente. Tal vez era el mismo

28. En fin; haya sido por la intervención del famoso sobrino o por pura buena suerte, el carrito regresó a nosotros.

29. De hecho, hasta yo lo utilicé para ir a la universidad. Fin.

"¿ONTA MI CARRO?"

@FernandoRamosB

1. Aquí una historia. No tiene narcos, ni balaceras. Llamaré don Luis al protagonista, para proteger su  identidad.

2.  Era don Luis abogado, de los que con nadie se meten, ya ni siquiera litigaba. Tenía su oficina en la zona 4 y afuera parqueaba su carro.

3. Un día, al finalizar la tarde, dejó el trabajo y quiso ir a casa, pero la mala suerte se interpuso y no encontró el carro.

4. Pasado el susto, regresó a la oficina y llamó a su hija, no existían entonces los celulares, para que llegara por él.

5. Don Luis era olvidadizo y no era raro que dejara el carro abierto y con la llave puesta, fue lo primero que le reclamo la hija.

6. Resignados fueron a la policía a poner la denuncia.

7.  Tres días pasaron y el carro no apareció. Al cuarto recibieron una llamada.

8.       — ¿Es usted don Luis? —Sí, respondió don Luis.

9.    — Lo llamamos porque tenemos su carro, estaba abierto y nos lo llevamos, pero si quiere recuperarlo tiene que pagar Q300, le dijeron.

10.   — ¿Qué?, balbuceó don Luis. —Sí señor, le dijeron, son Q300, es lo que costó hacerle el servicio. — Pero yo no pedí ningún servicio.

11.   — Tiene razón, usted no lo pidió, pero nosotros lo hicimos, fue por confusión, no teníamos que llevarnos su carro, pero pasó.

 12.   — Disculpe las molestias, aquí lo tenemos en el taller, puede venir por el carro cuando quiera.

 13.   Don Luis fue por su carro y le explicaron que se parecía al de una señora que pidió que lo recogieran, de ahí la confusión.

14.   Don Luis amenazó con demandarlos por robo y ya no le cobraron los Q300. FIN.

@EsabocaReloaded

1. Cuando mi Papá aún vivía, las fiestas de fin de año era obligatorio pasarlas en familia. Navidad en la finca, Año Nuevo en la casa.

2. Ese fin de año empecé a salir con alguien, así que me vine de la finca el 26 para pasar unos días juntos. El 31 me llevó a casa a las 6.

3. Mi Mamá sólo me vio entrar con el maletín, pero no dijo nada. Ya estaba en la casa para pasar el Año Nuevo en familia. Era lo importante.

4. A las 8 el fulano me llamó a decir que a su amigo JA que iba a Pana, se le arruinó el auto por Chimaltenango y que había que rescatarlo.

5. ¡Teníamos que ayudarlo a pasar el Año Nuevo con sus hijos! Le conté a mi Mamá del amigo tirado en San Lucas (!) y que yo volvía a las 10.

6. Salí de la casa con mi bolso de mano y nada más. En realidad el amigo estaba por Tecpán y decidimos que lo mejor era llevarlo a Pana.

7. Terminada nuestra buena obra de la noche, fuimos a buscar hotel para quedarnos. ¿Habitación disponible en Pana el 31 de diciembre?

8. Empezamos por los hoteles bonitos, pero tuvimos que bajar de categoría. Finalmente encontramos habitación en un hotel de mala muerte.

(Y cuando digo de mala muerte, me refiero a sábanas casi de plástico, almohadas apestosas de bodoques de algodón y arañas en el techo).

9. Al día siguiente tuve que comprar ropa, unas sandalias y artículos de aseo personal. La ropa que llevaba puesta era puro look capitalino.

10. Dos días más tarde, regresé a la casa. Mi Mamá apenas me dirigió la palabra por toda una semana. Fin.

@alegalvarez

1. por razones que no vienen al caso, un día paré de ayudante de tuc tuc y al responder al llamado de una señora que recién salía del mercado

2.con sus canastas y bolsas llenas, al piloto y a mi nos sucedió algo que a cualquier persona le eriza los pelos y le pone chinita la piel

3. resulta que al llegar al destino al que la señora se dirigía, que por cierto era el cementerio de la localidad, ésta olvidó una canasta de

 4. regular tamaño, como es costumbre por estos lares, previo a realizar la devolución de la canasta, decidimos shutear su contenido

5. !!poniéndose blanco como una hoja de papel y soltando un gran poder de Dios el piloto mostró el contenido de la bolsa una cabeza y una mano!

6. una cabeza de ajo de cunén, quiché y una mano de limón criollo. de la señora no volvimos a saber nunca más.

 

TUICORRIDOS -segundo cargamento-.

Querido lector:

A pesar que tengo licencia legal para pegar estos corridos en Chisgarabís, el tráfico ha aumentado lo que me acredita (quizá como única) traficante legal de historias escritas en el Twitter sin miedo al arresto. Etiqueta de la cual me siento orgullosa y poderosa. Por ahora traigo otra carga de 4 Tuit-corridos. El material como siempre muy bueno, cocecha de sus orgulloso autores con todo y los sellos al mejor estilo de las aduanas a diferencia que esta vez fue un cruce migratorio de red social.

No digo más, otros Tuitcorridos esperan ser publicados y no soy yo la que tengo que entretenerlo estimado lector. Lea, medite, comparta y quién sabe si también se anima a compartir su Tuitcorrido. ¡He dicho!

"MARGARITA, ¿ESTÁ RICA LA MAR?"

Autor: @JohanBushWalls

1. La vida no siempre es tan jodida. Hay días en los que se sigue muriendo, pero un pequeño evento sirve de suspiro.

2. Cierren las puertas señores, que aquí les vengo a contar, el corrido de la patoja que un poema me supo declamar.

3. No es cosa del otro mundo, solo fue que le dije a una colocha: Me gusta la poesía, y ella respondió a mí me encanta.

4. Me sé completo el poema de “A Margarita Debayle”, me dijo. De inmediato un par de versos le quise recitar, sin ton, ni entonación.

5. No, me dijo, es así, y empezó, no a recitar, a declamar el poema; con expresión corporal y facial, y son y entonación.


6. Ahí me quedé parado, escuchando su declamar. Lo dijo enterito, si que le faltara un verso. Ella emocionada, yo planeando la emboscada.

7. La mente camina desbocada, pero había razón, porque ella no dejaba de mirarme mientras declamaba.


8. El poema a Margarita Dabayle terminó y la colocha se marchó. Ya me voy dijo, tengo cosas que hacer, ni siquiera de beso se despidió.

9.  Aquí les dejo este corrido, como prueba de que a veces también la poesía me ilusiona.

"PERDÍ EL AMOR! PERO ENCONTRÉ MI VERDADERA VOCACIÓN"
Autor: @PamelaGuinea

1. Tenía yo un buen novio a los 16 años.

2. No nos veíamos mucho porque vivíamos lejos, pero nos carteábamos.

3. Una vez se me ocurrió corregir la ortografía de una de sus cartas y mostrársela.

4. Claro, él se enojó mucho y juró nunca hablarme jamás. Y lo hizo.

5. Bueno, sí me volvió a hablar, pero mucho tiempo después.

6. Uno de mis oficios ahora, además de productora, es ser correctora.

7. Ahora él escribe mucho mejor que yo y no cuento más porque seguro me está leyendo. Tan-tan.

¨MASACRE GATUNA"

Autor: @lanticursi

1. Cuando era chiquita, un lindo gatito negro llegó a regalarse a la casa. Era un cachorrito. Rápido me encariñé con el minino.

2. Mi mamá tenía un Nissan Pulsar del 80 que tenía incorporado un ventilador con hélices d metal, para evitar que se sobrecalentara el motor

3. Un día nos subimos, y ella encendió el carro. Desde adentro se escuchó "MIIIIIAAUUUGGGHH RUARRR!!!" *pom pom pom pom*. Yo morí del susto.

4. Mi mamá apagó el carro. Me dijo que entrara a la casa. Pasaron los días, y obviamente no volví a ver al gatito.

5. Temía preguntar, hasta que un día por fin lo hice.

6. —"¿Ese no era el gatito verdad? Es que se oía como él y ya no volvió a aparecer" pregunté —"No. El gatito se escapó" me respondió.

 7. “Ah bueno, ahora ha de vivir en una casa más bonita” –dije, convenciéndome a mí misma.

8. En el fondo siempre supe lo q había pasado pero me negaba a admitirlo. Era demasiado triste para afrontarlo. No se volvió a tocar el tema

9. Hace un par d años le dije a mi mamá “Te acordás d aquel gatito? Te acordás q tal y tal cosa pasó? El gatito se murió despedazado verdad?

10. “Sí.” –me contestó. “Las tripas estaban regadas por todos lados. Pablo (mi tío) tuvo que ayudarme a quitarlas con manguera.”

"TRANSFORMACIÓN RELIGIOSA" 

Autor: @Ximenavillab

1. Ayer me contaban una historia de "tranformación religiosa"

2. Un colombiano acusado de tener $14 millones de dólares en La Cañada estuvo preso algunos años

3. Mientras estaba preso consiguió que su abogado le llevara un encuentro religioso a la cárcel

4. Durante un fin de semana, miembros de Casa de Dios estuvieron dentro de la cárcel transformando a los reos.

5. Al finalizar el encuentro, 272 reos se habían convertido al cristianismo y el colombiano había decidido ser pastor.

6. El colombiano salió libre y ahora dirige una iglesia con 3 mil seguidores en Colombia.

7. Hace unos años invitó a su abogado a Colombia para dar su testimonio. Y contó "así convertí a este hombre malo, es un hombre bueno.

Tuit-Corridos y sus valiosos autores.

 Nota de la filistea: léase con la voz de los Tigres del Norte, con el acordión, la guitarra, el bajo, la batería y si quiere póngale la música de la banda del carro rojo o por qué no. . . con aquella que dice, "cuando alguien muere siempre se le mandan flores y tu ni flores vas a recibir de mí" Chachayyy!


Todo empezó cuando lanzé un Tarantino-Tuit, pasó en mi colonia, una historia de balazos y muerte. Fea como los narco-corridos, a diferencia que el Tarantino-tuit no perseguía idolatrar al narcotraficante o adornarse de cuernos de chivo, pistolas de oro y algún paquete de cocaína como escenario. Más bien, fuer relatado desde el lado receptor, los traumas e imágenes que dejan presenciar un asesinato que aunque es cosa de todos los días en Guatemala no deja de ser traumante.

Y bueno, después se nos ocurrió nombrarlos Tuit-corridos, quitándole lo narco y dejando nada más (sin el ánimo de minimizar) el suceso trágico combinando un poco de gracia o final feliz, donde los protagonistas salen ilesos o al menos sin afectarse más allá de un trauma emocional que se quite publicandolo.

Los que tienen Twitter saben de qué hablo, los que no, los párrafos anteriores quisieron explicar un poco el "purrun" del ejercicio que rasgando lo literario nos atrevimos a usar llamándolo Tuitcorrido, escrito en varios tuits de 140 espacios (o menos), numerados y con un título a manera de moñito.
Pongo a continuación los primeros 4  Tuitcorridos y sus autores. Sirvase pues, emplear estas letras como una presentación carente de humildad pero si con mucho aprecio y admiración a los que decidieron escribir uno, es decir, un Tuitcorrido y permitirme publicarlo. Ahí les van.

Autor @eleve.
(título pendiente)

1. En plena explosión de hormonas mi mamá dejaba que me visitaran mis amigos-pretendientes pero jamás los dejaba entrar a la casa.

2. Teníamos unas gradas en la entrada principal de la casa, es decir, la única puerta que daba a la calle hasta ahí llegaban los susodichos.

3. Uno, al que nunca le entendí que quería conmigo, sufría las tardes de domingo sin ninguna esperanza, sentado paciente hablando de poesía

4. Yo disertaba sobre la soledad y el pobre soportaba estoico, sufriendo en su lenguaje figurado para evitar la negativa. Así pasaron meses

5. Una tarde de lluvia, la noche nos ganó y terminamos bien cerquita, uno al lado del otro teorizando sobre el amor. El pobre hasta sonreía

6. De repente tronó algo. Llovía y no entendimos qué fue el bulto que se atravesó con furia frente a nosotros. Una sombra contundente.

7. Un borracho no balanceó el giro en la vuelta y se estrelló en la pared a medio metro nuestro. No entendíamos. El tipo retrocedió y huyó.

8. Todavía mudos, vimos a mi hermano estacionar de prisa, bajarse de su jeep y correr detrás del tipo. Llevaba un arma y apuntó.

9. Nos levantamos de un salto y corrimos a detenerlo. El arma se trabó. Mi hermano lloraba y nosotros seguíamos mudos.

10. Apenas logramos reaccionar vimos la pared desecha y entendimos qué había pasado. Mi hermano guardó el arma y se calmó. Todos respiramos

11. Desde entonces, siempre que estábamos cerca, algún accidente menor nos separaba. El karma siempre fue implacable con nosotros.

12. Y mi hermano... Sigue siendo el dramático de la familia. Fin.

* * * 

Autor @cuete

 

"FLORES EN MANO"

 1. Perfumado, recién bañado, dulcito de menta en la boca y flores compradas en el camino salí.

2. Era la primera visita formal a la casa de la dueña de mi corazón, mocoso yo en ese entonces.

3. Eran las 6 de la tarde en la zona 1, empezaba a oscurecer en las calles somnolientas y húmedas.

4. Llegué a encontrar el portón abierto, el carro de su viejo afuera, encendido.

5. Ni un alma se veía desde afuera, toqué la puerta, dije el respetuoso "buenas" y entré.

6. Un amable joven apareció y dijo "qué tal vos, pasá adelante" (algún primo pensé).

7. Avancé pensando "esto huele mal", a pesar de que yo iba perfumado con el ramo de rosas amarillas en la mano.

8. A medio metro iba cuando sacó una 45 el chavo y me dice "entrá vos hijodelagranputa", directo al comedor con la familia

9. Todos observamos cómo se llevaban electrodomésticos, joyas y dinero de las billeteras. Como ver hojitas dirigirse hacia un hormiguero.

10. Seguí llegando religiosamente por 5 años más, a veces incluso con flores. De esas cosas que lo unen más a uno.

11. Zona 1 de mis amores, por eso no te cambio (fin).

* * *

Autor @crgarciag

"DOS VECES GUAQUEADO"

1. Yo tenía 17 años y estaba aprendiendo a chupar. Con un cuate nos juntábamos a eso de medio día en alguna tienda del centro

2. Había que hacerse el machito, entonces cada uno nos tomábamos lo que aguantáramos.

3. Mi récord fueron 7 litros. A eso del quinto eché la primera guaqueada. A eso del sexto eché la segunda guaqueada.

4. Así que los últimos tres litros tenían un sabor digamos, agridulce...

5. En esa época me quedaba a dormir donde una de mis hermanas

6. Esa vez llegué como a las 11 de la noche, pero las luces estaban encendidas.

7. Entonces se me ocurrió quedarme en las gradas de la casa a esperar que apagaran las luces... Cuando desperté eran las 4 de la mañana.

 8. Abrí la puerta y entré. Todo estaba oscuro pero como me educaron bien...

9. Se me ocurrió cepillarme los dientes antes de dormir y en eso mi hermana, que estaba embarazada.

10. Salió de su cuarto a hacer pipí. Me vio la cara, sintió el estoque y me dijo: "andá a dormite. Mañana hablamos seriamente".

11. Al día siguiente estábamos almorzando mis 4 hermanos mayores, mis papás y yo, con una de mis peores gomas

12. "Tenemos que hablar seriamente", dijo mi hermana en un momento. Yo respiré profundo y tragué saliva con sabor a guaro.

13. Cuando sentía que tendría la regañada de mi vida, ella empezó a hablar de otra cosa, pero todos mis hermanos me miraban sonriendo.

14. Desde entonces duermo siempre en una cama después de chupar, nunca más en el piso. Fin.

* * * 

Autor @aamg580 

"AMORES Y PUTEADAS EN PLENA BORRACHERA"

1. Era una noche de verano, tenía 16 años, era de esos tiempos en los que aún podías sentarte frente a tu casa a platicar con los cuates.

2. Yo no tenía amigas en mi cuadra así que me hice amiga de la mujer del mejor amigo de mi hermano, ella tenía 14 años y el marido 20

3. Mi hermano y Luis (su mejor amigo) se fueron de joda y yo me quedé sentada en la calle con Mayra (La mujer de Luis) y con la mamá de Luis

 4. Ese día, Doña Nieves (La mamá d Luis) estaba de pleito con el marido (el viejo le quemaba el rancho) y yo me había peleado con mi novio

5. Mayra no estaba muy cristiana con que Luis se hubiera ido a joder con mi hermano, así q las 3 estábamos emputadas y con ganas de un trago

6. Doña Nieves tenía tienda, así q le dijo a Mayra que entrara a la casa y sacara 1 litro de Coca cola, 1 octavo de venado y algo para picar

7. Sacó hielo, vasos y le entramos al octavo sin pensarlo, lo jodido fue que no nos quitamos las ganas sino que nos picamos más.

8. En medio del trago estábamos cuando los patojos llegaron y Doña Nieves ni lenta ni perezosa los mando a comprar 1 gordito de Venado.

 9. Yo ya estaba medio entonada cuando vi pasar a mi traido, el cabrón me había mandado a la chingada para poder salir con sus cuates

10. Él pendejo tuvo el descaro de llamarme al Cel para reclamarme por estar ahí, como si él fuera un santo. Nos dimos una buena alegada.

11. Así qué cuando los patojos llegaron con el gordito de venado, le entré con más ganas. Estaba emputada xq ese pendejo no me valoraba

12. Mi viejo siempre me pegaba por él, mi hermano lo odiaba. Era feo y tenía mala fama pero yo andaba con él por joder a mis papás

13. Las 3 terminamos hiper a matraca, yo cometí el error de comer mientras bebía (grave error) y todo me empezó a dar vueltas

14. Mi hermano estaba furioso, hubo un momento en el que perdí la conciencia. Cuando desperté, me estaban dando café caliente y amargo.

15. En medio de mi borrachera le decía a mi hermano: "Manolo, llévame a la casa". Él respondía: "¿¡Cómo putas te voy a llevar así!?"

16. Yo le respondía: "Cargadita, hombre. Cargadita". Él cada vez más emputado me decía: ¡Sho, pizada. Una v€#%*€@da te debería de dar!

17. Medio recuerdo q me llevaron arrastrada a la casa (Vivíamos a 3 casas de ahí) No sé como le hizo para subir las gradas conmigo en brazos

18. El muy pendejo abrió la puerta de mi cuarto y me tiro a la cama, recuerdo q caí boca abajo, me tiró tan fuerte q hasta la nariz me dolió

19. No sé a q hora desperté temblando de frío, me habían bañado con todo y ropa, estaba guaqueada y me ardía la trompa por el café caliente

20. Ya en mis 5 sentidos me cayó la pateada, en mi borrachera confesé cosas frente a mi hermano. Desde entonces no he vuelto a beber con él. Fin.

* * *

P.D. los títulos los pongo mañana.

P.D. 2 Gracias por participar y por leer.

He dicho!

No ha quedado piedra sobre piedra -Fernando Ramos-.

 No ha quedado piedra Sobre Piedra
del poeta guatemalteco Fernando Ramos. 
(primera parte)


La poesía se viste muchas veces de heroína, nos salva en momentos de destrucción y esa salvación no exige un buen comportamiento ni se da a cambio de ofrendas y diezmos, al contrario, ofrece más bien descanso y seguridad. Aunque bueno, su perfil pacifista siempre tiene la ambiguedad de la otra heroína, es decir, puede llegar a ser tremendamente adictiva y hasta subversiva.  Y para colmo de los bienes, llegó a mis manos un libro de Fernando Ramos que hace rato quería leer. Se me había revelado ya en pequeñas luces fragmentadas o estrellas fugaces que de pronto escribía en su cuenta de Twitter o en su Blog: El Predicador .

En buena onda, el lector -con todo mi abuso de confianza- debería darse una vueltecita y echarle un vistazo a la poesía y prosa poética de este Poeta, digamos pues, que se remarca y se repite la palabra Poeta para que no quede la menor duda ni la menor piedra sobre piedra. En un sospechoso orden y como apéndice a esta reseña comienzo por el título, la resonancia Bíblica y los versículos prestados sin permiso que Fernando Ramos tomó (por supuesto) de la Biblia.

¡Ay no! ¿La Biblia?
Y bueno sí, pensemos en un William Blake con aquellos dibujos hermosos sobre los personajes y fantasmas del viejo testamento, cuadros visuales y visiones espantosas de un Dios que no es presisamente como lo pintan. Y ahora, en pantalones bien puestos se asoma Fernando Ramos a traernos un libro con un título sacado del nuevo testamento y sin compasión nos la suelta así tal cual. Una destrucción nos advierte el título, que no es capaz de sobrevivir ni con el espíritu de los cuatro vientos. Mi temor era no captar lo abstracto, pero me equivoqué, todos los poemas son claros con un lenguaje de esta tierra o al menos de los que caminan sobre la tierra y no sobre las nubes, aunque nos baja de las nubes y de los altares a las jerarquías para ser juzgadas, es decir, les hace su particular día del Juicio. ¿No me creen?
En uno de los poemas "Amnesia Divina" dice:

No más destrucción
por agua
se lee en tu palabra

Ahora dirás
“Eso se lo prometí a Noé”

¿A ver refuten esto? Mas claro ni el Arcoíris que cruza los horizontes. La misión del libro no es llamar a los herejes y formar una hermandad antibíblica, digo, por si nacía la vaga ilusión. Como lo dije al principio es Poesía, es arte. Las figuras se acomodan a los sentimientos y de pronto uno que otro suspiro sale después de leer algo tan hermoso. sí, dije HERMOSO. Y como ejemplo, un pequeño ángel tan chiquito con sus alitas limpiando las lágrimas de las mejillas del poeta y sin descuidar su profesión lleva un mensaje al oído, muy cerquita, quizá con un vocecita fraternal . . 

. . . "me pide que no te busque en el vientre de la ballena,

 que no dibuje cruces con pétalos de rosas.

Me dice el verde de su sueño ya no existe ahora juega en el azul"

"Dios tarda pero no olvida" un dicho que la muchedumbre (por no decir vulgo) repite indiscriminadamente, incluso es una frase que está conectada y automatizada en la lengua cuando el cerebro no logra despertar a tiempo, vaya, como una palmadita en la espalda.Pero que truena y relampaguea en la voz del lector cuando el autor la cuelga en la pared de la cocina frente a la mesa mientras 'mamá' reza por justicia. Es la Fe que se desborona como las mismas tablas de la Ley. Este párrafo señores es una tzingonería.

   Mamá está de rodillas

pidiendo en silencio

no recibe respuesta

no se trata de falta de fe

sólo que no es la voluntad de dios

“Dios tarda pero no olvida”

vuelve a repetir

mientras la vida

sigue rompiendo las tablas de la ley

sobre su espalda

De vuelta al manejo de los versos bíblicos y los ejercicios de yuxtaposición que Fernando Ramos hace al darle forma a los poemas, son elogiables por varias razones. No usó la burla como amparo mediocre de los resentidos, tampoco un rencor a la divinidad que es otro recurso muy trillado y menos escribió con la presunción de como quién se comió la verdad absoluta y la anda vomitando por todos lados haciendo un reguero de verborrea. Al final, es un libro que deja dudas sobre el autor y uno dice, por qué no se me ocurrió antes (¿?). Posiblemente en la mayoría exista la idea de un profeta o un lider con cayado que abra las aguas y muestre un camino sin dificultades.

Mi percepción sobre el libro la dividí en cuadros como en las galerías, titulados, escenas conocidas de madres rezando, sentimientos vagos, incómodos y pesados, frases proféticas que parece cumplirse todos los días y que según tras una se espera otra peor como si no fuese suficiente tanto caos y destrucción, como ese morbo que siente el ser humano y que plasma el poeta (que dibuja poemas) y que tiene las llaves para abrir las ventanas donde se ve todo sólo para comprobar o hacernos comprender a los simples lectores que efectivamente en este mundo muchas veces "no ha quedado piedra sobre piedra" .


He dicho!


P.D. en la segunda parte la colaboración de Fernando Ramos en otros dos libros de publicación colectiva.

P.D. 2 .
Este libro debería de leerse en los Intitutos de Educación Media. Sería un material de estudio muy importante.

Las Marimbas del Infierno.

La escena de un hombre contando el sufrimiento de la extorción, la imagen de ese mismo hombre arrastrando una Marimba y la imagen de ese mismo hombre acompañando con la marimba a un baterista en una pieza de Heavy-Thrash-Metal es una idea bastante única del director Julio Hernandez que supo armar con piezas pequeñas, historias comunes para una parte de la sociedad guatemalteca, y que definitivamente las supo armar bien, con el lenguaje que queda exacto en cada uno de los personajes principales.

No es extraño que cada vez que se hace una película en Guatemala, o hecha por un guatemalteco nos fijemos con lupa en los detalles, hablando por todo el rebaño estamos acostumbrados a otro tipo de cine, pomposo, remarcado, pulido y extra pulido, hasta el nivel más alto, con presupuesto de millones dólares que ni en sueños podemos imaginar esa cantidad de dinero. Quizá por eso las reseñas de películas de Hollywood -por dar un ejemplo- abundan en los periódicos, anuncios de tele y demás publicidad.

Hablaba del ingenio del director  y del mensaje al final de la película que hace un homenaje a personas que tratan de hacer algo diferente en Guatemala y que por no estar en estándares de lo aceptable por la sociedad no pueden llevar a cabo su sueño. En esto actúan tres personajes claves que representan la parte débil y blancos de críticas por su aspecto y por no tener un perfil más chulo para un medio artístico y nisiquiera para un medio laboral.

Don Alfonso: amante de la marimba o mejor dicho de "su marimba", la que defiende a pesar de las extorciones que sufrió, carece de dinero incluso hasta para transportar su marimba a un lugar seguro y camina con ella por las calles, para él es mas que un instrumento, es una herramienta de sustento y la página en blanco que utiliza para dibujar sus sueños musicales, es un artista que sabe que la música no debe de ser subestimada ni encerrada en cuadros de crítica negativa sino fusionarla con distintos ritmos porque puede salir algo bueno y aquí es donde otro personaje entra en escena, el típico chavo conocido en las colonias o barrios bajos que siempre anda en movidas que escucha las historias que conoce "conectes" pero que dentro de todo no puede dejar su la 'mañita de robar' . . . El Chiquilín, así le dicen, y usted verá como a pesar de todo sirve de enlaze entre don Alfonso y un rockero para una mezcla de marimba y heavy metal.

A propósito de eso aparece el Blacko, un chavo que tiene una historia fantástica y subterránea, un tipo inteligente, preparado académicamente y lo bastante kilometrado en la vida urbana. Es aquí donde aparecen los diálogos remarcables de la película, el humor que pudo haber sido explotado más, una visión más amplia del recorrido espiritual del Blacko aunque como experimento del humor inteligente la película lo hace muy bien.

¿Quién dijo que heavy metal no puede mezclarse con algo tan bello como la marimba? La película, los personajes, los lugares, nos dice que se puede. Los prejuicios, la doble moral, la intolerancia no, es un NO sin adornos, un empujón en el pecho y una falta de apoyo a artistas que no tienen un cara bonita para la cámara o una presencia más fina para estar en una tarima. Por eso creo que la película como homenaje está muy bien hecha. Felicito al director, a los personajes (a todos los que trabajaron) les quedó muy bien.

Y por el otro lado sobre los comentarios negativos que ví en la red acerca de la película. Las tomas donde se ve por un largo momento una pared, los ojos del chiquilín, los rotulos de las calles y esas partes semioscuras y de poco audio. Hago una observación sobre lo que los chapines hacemos que de pronto nos quedamos un rato viendo una pared o los que vemos rótulos de bares, de almacenes, de talleres mecánicos mientras vamos en algún bus urbano recostados en la ventana. . . eso somos, siempre vemos la arquitectura de nuestra ciudad y para colmo siempre nos fijamos en lo malo, esta película nos retrata también esa parte.

Las marimbas del infierno aplausos para ustedes.. y me voy cantando
 . . . tara tara rára , cayó Babilonia, se ha convertido en cueva de demonios Hell Yeahh!!.

Ciao, ciao!

El destino final del hombre es, como se sabe desde el principio del mundo, la muerte. La muerte, en su momento justo, es igual para todos. No lo que la precede inmediatamente. Se puede morir con sencillez, como quien duerme; se puede morir entre las tenazas de una de esas enfermedades de las que, eufemísticamente, se dice que “no perdonan”; se puede morir bajo la tortura, en un campo de concentración; se puede morir volatilizado en el interior de un sol atómico; se puede morir al volante de un Jaguar o atropellado por éste; se puede morir de hambre o de indigestión; se puede morir también de un tiro de rifle, al final de la tarde, cuando todavía hay luz del día y no se cree que la muerte esté cerca.

(José Saramago)

Importante

Cuando una idea se materializa con sus formas y curvas es un triunfo  y si ésta se hace en grupo es doblemente exitoso. De por sí tratar que te 'cachen' la visión es trabajo pesado. Antepongo esto, porque  ayer ví Importante el cortometraje de un equipo de guatemaltecos que viven España. Y el trabajo de producción se le acusa a Jorge Cabrera -Mafaca-.

Bajo la lupa de mi buen ojo guatemalteco venadeando desde el exilio, me alegra ver este tipo de trabajos, nos sirven -a muchos- para saber que se puede operar afuera y contribuir al arte desde cualquier punto.

La idea del tipo paranoico que siente pasos es atinada, la primera vez lo toma a uno por sorpresa yo pensé que mínimo iba a ver algun muerto (perdón por pecar de criminal). Me gustó el escenario y el muy atinado -repito- muy atinado poster del bus con el letrero de NEVER HIDE de la propaganda de Ray Ban. Lo hiciste a propósito Jorge?
Recomiendo que lo vean dos veces así se aprecian más los detalles como el vestuario del personaje principal tan a los trendy con la esquizo...

Salud por ustedes, sigan adelante!

Pueden ver el cortometraje y encontrar información sobre todos los que colaboraron,  AQUI.

Disciplina. (-77-)

Cuando un filósofo ha tomado como base de una nueva revelación de la sabiduría humana este razonamiento: Yo pienso, luego existo, ha cambiado en cierto modo, y a despecho suyo, según la revelación cristiana, la noción antigua del Ser Supremo. Moisés hace decir al Ser de los seres: Yo soy el que soy. Descartes hace decir al hombre: Yo soy el que piensa, y como pensar es hablar interiormente, el hombre de Descartes puede decir como el Dios de San Juan el Evangelista: Yo soy aquel en quien está y por quien se manifiesta el Verbo, In principio erat verbum.

Eliphas Levi.

(-77-)

Wayne W. Dyer

Wayne W, Dyer llama al poder superior la Fuente de la cual venimos, la inteligencia creadora que nos moldeó y a la cual podemos conectarnos cuando lo deseemos. Dice él que a traves de intención fue como fuimos creados e incluso sólo a travez de la inspiración podemos estar siempre viviendo en La Fuente Creadora. Si alguien tuvo la dicha de conocerlo desde sus primeros libros se habrá dado cuenta que su técnica de motivación era muy académica, regida por patrones estrictamente psicológicos y bueno, a decir verdad, ateo. Pero en todos sus libros (para los cuidadosos al leer) siempre atendió al paciente-lector con mucha seriedad. Nunca con frases de autortura para mostrar lo gusano que es el ser humano sin dirección. Al contrario, explayaba el mapa direccional y era como tener la guía de una ruta, que, según tu caracter, iba a llevarte a otro estado de ánimo, sin predicaciones milagrosas de como cambiar el mal caracter o la frustración en "cuatro fabulosos pasos". Más allá de cualquier culto a la motivación pastoral y de rebaño, Dyer estaba ahí, como un maestro.

En un capítulo bastante, -como se diría-. . . EXACTO. O utilizando las palabras exactas, dice: La necesidad de aprobación de los demás equivale a decir: "lo que tú piensas de mí es más importante que la opinión que tengo de mi mismo". Y recordando que cuando uno es 'chiquistriquis' quiere agradar a los demás, empezando por los padres y así sucesivamente. Y como todo es un círculo, es bien fácil estar lleno de complejos por no llenar la casilla que debería de correspondernos. A huevos, es parte del cambio y de las estiradas que damos, bueno, con sus horrorosas excepciones, algunos nos quedamos chaparritos, pero tomémoslo figuradamente y sigamos. . . Ahí está el maestro Dyer, diciendo en otro libro, "aprendamos a ser un buen animal" dejemos actuar a nuestros instintos, veamos como la mayoría de seres que habitan esta tierra a diferencia de los hombres, se manejan por instinto. ¡Ajá, cómo no!
Cuesta, y cuesta mucho aprender a escuchar al maestro interior, cuando uno vive en un mundo lleno de propaganda y la Coca Cola es rica. Pero Dyer, da ejemplos tan obvios, de lo que es el instinto y entonces uno se da cuenta que tan difícil no es la situación.

Cuando lo leí en sus últimas publicaciones y me dí cuenta que hablaba de una Fuente creadora y luego dijo: llámele Dios si se siente más cómodo, pensé en cuanto cambió él como maestro y esa vuelta de timón tan brusca de libros de completamente 'didactos' o apegados a su profesión, para hablar de "Dios" ahora. ¡Sopas!

Dios, Fuente Creadora, Inspiración, en la boca de alguien como Dyer era ser demasiado místico, demasiado rococó de alma. Lo más increíble de todo es que ahora sus libros anteriores se venden por 3 dólares, y nisiquiera se mencionan en su página web, ahora todo es diferente, hasta él tiene un peinado muy a lo Bactivedanta. Y es presisamente eso lo que me hace pensar que el Dr. Dyer también andaba en una búsqueda y mientras encontraba su Fuente nos enseñó (a muchos) a utilizar el kit de operaciones lógicas y ahora que lo vemos así, tan diferente. Utilizando un tipo de enseñanza en la cual está complemante cómodo donde no necesita la aprobación de los demás, porque siguió la estrella que lo llevó a encontrar a su maestro. Y lo más bello de todo es que a pesar que muchos no compartamos cien por ciento su visión espiritual seguimos escuchando sus palabras y respetándolo como nuestro Maestro.

He dicho!

El Evangelio Según Jesucristo -José Saramago-.

Saramago, es a final de cuentas uno de los grandes monstruos de la letras, insuperable y hasta este momento le queda rebien la corona del Nóbel de Literatura. Sueno a fan descocada y recalcitrante pero eso sí, a mucha honra. Pocos libros o autores le sacuden a uno las pestañas y lo dejan pensando sobre el caos y la maldad de una forma tan profunda. Que se yo, hablar de Saramago no es fácil, leerlo tampoco, confieso que no puedo leer dos libros seguidos del escritor, es demasiado detallista, hay mucha información y la introspección es necesaria, total que cierro la solapa y no vuelvo a ser la misma (ej-kiujmi?) confíen en mi fanatismo, se los digo yo con conocimiento de causa.

A ver, prosigo, Ensayo sobre la Ceguera, por ejemplo, y a pesar de las escenas tan fuertes es "indispensable" de leer, es decir, qué ser humano no quebranta un mandamiento cuando está harto de la injusticia, seré más explícita ¿Quién no mataría si se dá cuenta que se abusa constamente de los inválidos y se puede hacer un alto por mano propia? lean ESC y verán de lo que hablo. Sin contar, que no les hablé de Ensayo sobre la Lucidéz, la rebelión del los habitantes de un país que puede ser cualquiera de este redondito mundo, que en las elecciones decidieron votar en blanco, más del 70%, un principio pacífico de guerra alterando el 'orden' de los que siempre se sientan en la guayaba, es decir, le hacen capirucho a la dis-que-democracia. Otro libro por ahí, Las intermintencias de la Muerte, un libro entretenido, uno se la pasa riéndose de la Muerte, nos  llegamos a creer que la muerte se pondrá en huelga y nos dejará vivir por siempre, pero como el que ríe de último ríe mejor, pues nos quedamos en puras ilusiones, con la lección que sólo hay un sentimiento que puede parar a la Muerte.

Ahora bien, El Evangelio Según Jesucristo, es una novela que a pesar de que Saramago utilizó la plataforma del gnosticismo  acerca de Maria Magdalena y Jesus, e hizo bastante énfasis en la relación marido y mujer. Aún con todo, el personaje -Jesús- puede verse por separado. Dividiéndo la novela en partes la primera sería una explicación detallada minuciosamente sobre la vida-costumbres de los judíos en ese tiempo dominado 'politicamente' por Roma, pasan muchas páginas para que Jesus nazca y aparezca en el cuadro pues todo gira alrededor de José y María que son dirigidos por Dios y sus mensajes con el fin de cumplir estrictamente sus deseos. ¿Recuerdan los detalles que se dá en libro de los Reyes, sobre el Templo de Salomón, o el tabernáculo-móvil, construído en el desierto y acerca de las ofrendas que se tienen que llevar para expiación?... Bueno, es aquí donde Saramago de una forma maestra recrea los sacrificios, o mejor dicho, las ofrendas de animales quemados, degollados etc, que los levitas chamuscan en el altar, en otras palabras sin tanto 'cuento canónico' Saramago le llama "carnicería que agrada a Dios", lo describe como un lugar donde corre la sangre, me imagino a los levitas manchados de sangre con los cuchillos en mano, cual vil carnicero de La Placita. Es decir, le quita el romanticismo sagrado que utiliza Pablo en la carta a los Hebreos, al explicar al ceremonia de los sacerdotes, sumos sacerdotes y ayudantes.

Ésta parte del libro concluye sin poner punto y capítulo dos, ya se sabe que Saramago no es muy dado títulos, pero . . . que los lectores hábiles y tzingones sabrán donde termina. Incluso la narración es pesada, o puede llegar a ser aburrida por la exageración de detalles, pero que son necesarios para saber por qué el método de crucificción fue uno de los éxitos hasta el día de hoy mayormente explotado para mencionar a Jesus. Si no, ahí está Mel Gibson que no me deja mentir.

Creo que la madurez para respetar una figura de peso pesado como Jesús, es el punto para no caer en novelas ordinarias o textos herejes que nada más sobresaltan la ignorancia de hablar de cosas que se desconocen a fondo. Desconozco razones personales que JS tuvo para poner a Jesús como un adolescente consciente de las injusticias, un muchacho listo que buscó la enseñanza, que iba tras la fuente de un motivo que justificara los decretos de Dios. Jesús no se confió en esperar que un ángel resolviera su conflicto con un mensaje divino, ni que Dios se presentara a hablarle sobre su futuro, fue más allá sin temor de convivir con el Diablo (cruz, cruz) . En pocas palabras, hasta del mal se aprende. ¿O no? Aunque el mérito lo sigue teniendo el autor que no tuvo problema en mezclar dos términos opuestos religiosamente hablando, "pastor y diablo", -aunque en sus horrorosas excepciones en Guatemala, el país del que yo vengo, no parece que estas dos palabras sean ajenas-. Ahora entiendo porque la Iglesia prohibió la novela, (lo pueden creer?, semos delicados).

Pensemos, los que hemos sido bombardeados desde pequeños con dogmas cristianos, los cuatro evangelios, y las películas de Semana Santa, estamos acostumbrados a la misma historia: Jesús nació, predicó, hizo milagros, lo crucificaron, murió, resucitó y se fue al cielo. Una historia imposible de alterar, 'diosnosguarde'. Bueno, después de la fama del Código Da Vinci, creo que muchos están más dispuestos a leer este tipo de cosas. Pero sigo pensando que éste libro hace la diferencia por su madurez, aunque lamentablemente no pase lo mismo con Dios en la novela. En suma, una divinidad que sigue pidiendo sangre, que sigue dividiendo, siendo clasista, racista, exigiendo más allá de las fuerzas del ser humano, pero (aguas) ésto último se debe también a las enseñanzas de los lideres espirituales que están dispuestos a utilizar el miedo para mantener sometido al rebaño.

Neguemos -dice el autor- que muchas de las muertes históricas han ocurrido por la creencia ciega en Jesús que está ligado a Dios, y esta es la duda de Jesús en gran parte de la novela. ¿Cómo puede él desligarse de las muertes que ocurrirán por su causa? Poniendo orden gráfico sería lo siguiente:

(a)  Dios + Jesus = Religión + Dogmas = Fanatismo + Obediencia ciega = vender tu libertad de pensamiento. 
(b)  Decisiones propias + Rebelión = Pecado = Muerte.

Y en una parte importantísima de libro con mucha paz y serenidad Dios admite las muertes que vendrán en nombre de Jesus, cargándole más la conciencia al Nazareno que por poco y se nos muere en plena barca, dice Dios:
Después hijo mío, ya te lo he dicho será una historia interminable de hierro y sangre, de fuego y de cenizas, un mar infinito de sufrimientos y de lágrimas: Adalberto de Praga, muerto con una alabarda de siete puntas, Águeda de Sicilia, muerta con los senos cortados, Anastacio de Salona, muerto en la horca y decapitado, Beatriz de Roma, estrangulada, Clemente, ahogado con un ancla al cuello, Cristina de Bolsano, muerta por todo cuanto se pueda hacer con muela de molino, rueda, tenazas, flechas y serpientes, Genaro de Nápoles, decapitado tras lanzalrlo a las fieras y meterlo en un horno, Juana de Arco, quemada viva. . .

Y en orden alfabético, resumido lo más posible, desfila esta variedad de personalidades que murieron a causa de Jesus o defendiendo una religión impuesta. Sin, (ojo) los que hasta la fecha siguen siendo víctimas de discriminización por no pertenecer a la grey.

Si le quitamos a Jesús lo que popularmente se nos ha enseñado, o más aún, si tiramos el miedo a la herejía para escudriñar (pssss) sus enseñanzas, encontraremos a un hombre que enseñó más cosas en vida y que por mucho que simpaticemos con él, siempre vamos a encontrar posturas cuestionables. Siguiendo la línea de Saramago, Jesús es alguien que desde niño conoce bien su "Meandros" o al menos alguien que sabe utilizar su regulador, por eso llega a la cruz convencido y resignado como instrumento del Colocho. Consciente también que no es justo hacer morir a un hombre dos veces, (pág 473).

Bueno, ni incluirán este Evangelio junto a los otros cuatro, no es necesario pienso yo, pero si es importante que se siga escribiendo sobre figuras como Jesús, Buda, Mahoma etc, si temer a la providencia ni las autoridades eclesiásticas, sin temer a fanáticos chupamedias o almas atormentadas por golpes de pecho, sino temiendo a nuestra propia censura que ése si sería el mayor pecado cometido contra nosotros mismos.

Disfruten el libro. . .

José Saramago.
El Evangelio Según Jesucristo.
Editorial Santillana.

La Cazadora de Astros -Zoé Valdés-

Zamia dice: "me preguntaba entonces si la vida era así en todas partes, qué tontería. Claro que para nosotras era Así En todas Partes, porque cuando cambias de lugar no cambias de vida, tu vida es tuya hasta el último segundo, y con ella arrastras tu marca de nacimiento". Suena a las fugas geográficas que transmite el cerebro para convencernos de que en otro lugar saldríamos de tal problema autómaticamente. ¿Cierto?

El Grito de Munch, es un pintura poco relajante, la mujer (¿?) tapandose los oídos, detrás de ella un caos y la mezcla de colores sin combinación es para alterar a cualquier ser humano que tenga un minuto de santa paz. (Interpretación filistea). Otra Lèros Pabellón 16, ¡jueputa! investigando días después del 'shock' , la imagen representaba también las habitaciones de los manicomios, la locura como escape, es decir, no son suficientes los sueños para pasear afuera de la realidad. ¡Qué mundo Señor!

(Tercero) Se acuerdan de Esto no es una pipa de Rene Magritte. Momento, yo veo una pipa. . . ¡Qué pincelazo de ocultismo nos dió Magritte! Entre ellos un cuadro de una roca gigante flotando sobre el mar y encima de ella un castillo (¿?) adherido a ella. Escapismo nuevamente. La realidad hace que el ser humano camine en surrealismo. ". . . como crítica de arte dejo comprobado que no me ganaría un pan"

La Cazadora de Astros de Remedios Varo,¹ (que por cierto no conocía) inspiró a Zoé Valdés a narrar una historia llena de paralelismo entre el presente de Zamia y la pintora en el pasado. El libro comienza con una visión frente al mar y un intercambio de palabras con Remedios y Zamia, que curiosamente las separa una dimensión mas no la muerte. Desde ahí la protagonista empieza una búsqueda entre la pinturas de Remedios y la conexión que éstas tienen entre su vida, dos mujeres que ven el mundo interior y exterior de la misma manera. Zamia interpreta los colores, los trazos, las medidas y figuras que tiene cada cuadro como interpretando sus sueños.

La Huída², hacía mella en Zamia, escapando en un automóvil hacia las alturas, la mujer sosteniendo el mango de un paraguas. La mujer que se convirtió en un sofá³ de tanto esperar, inmovible haciendose una con un objeto sin vida. La novela describe a dos mujeres que siempre quisieron llegar al centro de ellas mismas, al origen de sus vidas y en el transcurso usaban su talento para sobrellevar la pesadéz. Las dos en un mundo de artistas que no estaban acostumbradas al talento femenino, quizá la pintora más que la otra. Pero su propia satisfacción siempre era el mejor pago. Los que logran trascender para sí mismos y reconocen sus virtudes son dignos de entrar en el Nirvana, a los demás que se los chupe la bruja.

De Zoé Valdés, había leído El pie de mi padre, pero con esta novela se puede consagrar como una novelista. Juega con la vida de estas dos mujeres -Remedios y Zamia- intesamente, las saca de sus países, en el exilio las somete a pruebas de sobrevivencia entre ellas la tortura, las hace heroínas y cuando les ha dado la forma perfecta las presenta y las evidencia ante sí mismas. Las pone frente a frente, en sus dimensiones y espejos. Les oscurece la memoria como un cuadro del inconsciente y ahí las esculpe.

Lo más curioso de todo, parece que uno lee el principio al final y tal como diría Octavio Paz; Camino: lenguaje que se bifurca sin cesar y que no va a ninguna parte, salvo al encuentro de sí mismo.

¹La Cazadora de Astros. Remedios Varo

²La Huída. Remedios Varo


³Mimetismo

.-Google Images

La Suma de los días (Isabel Allende)

Cerrando la solapa de La suma de los días de Isabel Allende, llegué a la conclución que fue un viaje mutuo (lectora/escritora). La narración tiene varios tintes, por ejemplo, es impecable, divertida, nostálgica y de vez en cuando triste pero de esas tristezas que siempre tienen un aprendizaje. Dedicar el tiempo a una empresa de este "size" donde esten metidos los familiares con nombre y apellido es cardiaco, más, si uno resalta más defectos que virtudes de los personajes.

A pesar de creer que La casa de los espíritus es un fusil claro de Cien años de Soledad, no solo por lo fantástico sino las características de todas las figuras, Isabel Allende no me decepcionó y es bastante creativa y hasta ahora le han funcionado los cambios que ha hecho. La Ciudad de las Bestias por mencionar algo reciente, fue el primero que se salió del esquema por ser un libro juvenil, recuerdo que en algún lugar alguien lo bautizo como el Harry Potter latino, porque el adolescente anda en búsqueda de una medicina para curar a su mamá que solamente se encuentra en El Dorado, una ciudad imaginaria cuidada por Bestias en el Amazonas, acompañado de una abuela exploradora bastante sabia, pero de esa extraña y fastidiosa sabiduria. Una de las escenas más sorprendentes es cuando el jovencito nada acompañado de delfines rosados en un río.

Afrodita, en cambio es (perdón el alucín) su Obra Maestra, no solo por las recetas, sino la estética del libro que hasta ahora leyendo La Suma de los días, me entero que fue diseñado por una muchacha que llegó a su familia en un momento clave. Platiquemos un poquito más de Afrodita, IA dice: la única forma que una receta funcione para tal y cual cosa, es decirle previamente al invitado cual efecto tendrá despues de. . . Aunque creo que pocas personas hayan hecho las recetas y más cuando se enteran que lo que la inspiró fue haber soñado que se comía a Antonio Banderas en una tortilla con guacamol. ¿Mencioné acaso el alucín?

No leí a Paula, desde que supe de lo que se trataba. No quise ser movida por el morbo. Ni quise leer el infierno de una madre con una hija en coma y luego la muerte. De hecho llegué a criticarla, (chapin-style) ¡Cómo es posible! ¡Vender el sufrimiento! ¡Pos esta! ¡No muchá yo no lo leo! y creo que seguiré pensando en que no lo voy a leer, aunque cambió un poco mi forma de pensar sobre la publicación, como dije en temas anteriores uno nunca sabe a quién ayuda con ciertos testimonios. Creo que en La Suma de los días, se puede entender la razón. Hay cosas que sólo con las letras se alivian aunque no se curen.

Desde el punto de vista de exiliada, Mi País Inventado, fue como cucharaditas de sopa calientita en tiempos de gripe, me explico: ¿Cómo compara uno un país del primer mundo con otro que apenas raya en quinto-tercero?.Visiblemente es imposible, pero surge una conexión, un hilo invisible que se teje con el viaje sin importar cual haya sido. Quizá alguien que cruzó el desierto se recuerda de tal y cual árbol, tal piedra, que se yo, un recuerdo fotográfico. Otro, que venía en el asiento de un avión vió la última figura del pedacito de tierra que deja. Al final el país que dejamos puede ser solo un invento que el tiempo cambió y nosotros no nos hemos enterado.

La Suma de los días, es una enseñanza de sangre que tanto nosotros estamos conectados con nuestra familia, antepasados y los que aún no vienen. Nuestra propia suma de días sería como una gran carpa de circo (fíjese usted) donde todos hacemos equilibrios, payasadas y actos de magia.
Subrayo una frase dicha por la autora: El tío Ramón me dió los más útiles instrumentos para la vida, como descubrí en terapia a una edad madura: memoria selectiva para recordar lo bueno, prudencia lógica para no arruinar el presente y optimismo desafiante para encarar el futuro*. Apuesto a que todos tenemos entre nuestras cositas viejas a un 'tío Ramón' escondido y recordado. Ustedes dirán.

Abrazos compañeros!

*Pág. 87.