Premios, blogs, autores, letras sin rostros 'e-te-ce'.

Cómo lo dice el título, es así como se mueve muchas veces este mundo de letras bastante grandotote, donde parece que nos quisiéramos de toda la vida sin ni siquiera tener la vaga idea de como será la persona que escribe, porque para algunos éste es el único lugar donde nos comunicamos desconociendo a veces hasta la dirección electrónica de muchos .

Si tratamos de mentirnos diciendo que esto no nos interesa y que este mundo virtual se limita al ocio y perderera de tiempo, quizá aparentemos restarle importante aún dedicándole algunas horas de nuestro valioso tiempo. Bien... no me quiero poner a dar cátedra desde un púlpito imaginario señores del jurado, pero Chisgarabís recibió un premio por se un "blog solidario".

Yo ya había visto este ''banner'' rondando por algunos blogs, algunos que lo recibían desfilaban con él como poseyendo un trofeo al estilo de «Miss Universo» es decir, se lo ponían en el brazo y con un saludo corto y otro largo desfilaban el escenario mientras eran vitoreados. Nop, ésto no tiene nada de malo, al contrario cada quién muestra sus medallas de la mejor forma o los pone en la sala de la casa para (modestia aparte) presumir sus logros. Seamos sinceros ésto le cae re-bien al ego.

Así que la sorpresa de la semana me la llevé, cuando la Ale, 'una antropóloga desde el Congo', que es una de mis favoritas para ir a leer, me obsequió el famoso banner, pero más que eso me hizo parte de lo que ella describió como solidaridad. Y lo dijo de ésta manera:

En fin, los propongo porque me recuerdan Guate, pero también porque leyéndolos me ayudan a reflexionar sobre mi chapinidad en el Congo y sus misterios sin resolver. Con algunos también comparto el estar afuera. Los considero solidarios con los chapines de la diáspora y con nuestro país.

Cuando fabrique Chisgarabís, no me imaginé que fuera a trascender y lo tomé como una realización personal, es más e insistido que es así para mí, pero si alguien lo toma en cuenta, ¡Cuánto halago inmerecido Señor! . Sólo me queda decir al estilo don Corleon "Molto Gratzie".

Parte de esta cadenita de entrega de premios y demás cosas por ahora 'surrealistas', ( uno no sabe en que pueda transformarse esto) supone nombrar algunos blogs que merezcan ésto por considerarlos solidarios, así que no sólo por el deber, porque no estoy obligada pero me nace reconocer en este mundo de internet -que muchas veces intenta ser censurado-, a algunos blogs o autores que creo son catapultas imaginarias para lanzar ideas que lleguen a tener su contraparte física.

Esto de los blogs ha sido un 'parteaguas' para los que jamás se imaginaron que hay en la mente de las personas, que jamás imaginaron que hay tanto talento y creatividad, y que algunos intentan frenar porque según , los herejes blogeros no tienen el cartón que los identifica como miembros de un club periodístico y en pocas palabras no quieren competencia.

Me gustaría que se llevaran como recuerdo de la que escribe en Chisgarabís (La Filistea), el premio de blogs solidarios los siguientes blogs:

Hernán Zín:
En viaje a la guerra, este periodista pasa con su cámara por los lugares más violentos del siglo XXI, y teniendo el cuidado de pasarlos a su blog, sin ningún maquillaje, dando un punto de vista fotográfico a la canija realidad de las guerras y los autores intelectuales.

El Tato mi amigo Bretero:
Porque muestra una realidad guatemalteca desde el fondo de su corazón, y aunque algunas veces se retracta, y es un dolor de tripas leerlo , lleva a cabo acciones solidarias con los niños de la calle en Guatemala, (con la colaboración de muchos más) , regalándoles juguetes y cobijas para el frío.

Goathemala: la tierra de los árboles.
Un muchacho que desde España, presenta facetas de una América , como la llamaría Galeano, con las venas abiertas, por medio de relatos, que me gustaría que fueran más largos, que junto al ingrediente perfecto de las fotos remarca a un mundo extraño para algunos que no son americanos.

Tea Cup Club:
Me sorprendió tanto cuando supe de que se trataba el blog, que hasta me he preguntado ¡Como no se me ocurrió antes!, (perdón quiero robarme la ídea, jaja), estas chicas (creo que fueron 3) formaron un blog , donde se preocupan por los temas de la mujer y no conformes con eso, se ha agrandado tanto la idea, que las reuniones se hacen ahora en Argentina, Los Angeles, México, Guatemala, y creo que en algún país de Europa.. Como les quedo el ojo?.

El Pirata Cojo:
Este no le tiene que envidiar nada a David Copperfield, pues se saca cualquier canción de trova y más géneros de la bolsa, atinándole es decir, dando en el clavo , cuando las palabras no alcanzan para describir algo. Aparte que tiene ojo de gavilán para andar corrigiendo la ortografía, yo ya pasé por sus por sus filosas correciones y aportaciones. ¡¡Gracias Pirata te debo dos!.

Espero que reciban este símbolo de solidaridad, quiero omitir la imagen porque me parece mejor dedicarles estás palabras y sepan que son parte de una comunidad virtual importante para mucha gente que los lee.

Si pasan a la cocina pueden encontrar horchata y 'changüiches de jamón' y para los hombres 'cerveza y chiles jalapeños rellenos de carne'.

¡Pasen adelante!.

Cuando sea grande, quiero ser como tú.

Es una lástima pero no lo logré, en alguna parte del camino desvié mi mirada y mis objetivos y fui trazando otro rumbo que me llevó a ser lo que nunca imaginé ser, soy la contra-parte algo completamente diferente, la otra cara de la moneda, si un día quise ser 'blanco' hoy, soy 'negro'.

Me imagino que no me esforcé lo suficiente por conseguir lo que tan ansiosamente acariciaba mi subconsciente , llegué a una meta diferente y por eso hoy le rindo tributo, al icono que me perseguía en mis sueños de niñez.

Siempre quise ser como la señora que vendía pollo en el mercado, era un deleite para mí cuando mi madre, que es una carpintera con los músculos de los brazos muy desarrollados tomaba del cajón de los ahorros el dinero y me decía con la voz angelical de una madre amorosa: «"hija, ve con la señora del pollo y compras dos libras.»

Me invadía tanta alegría que era casi incapaz de contenerla en mi ronco pecho, y me alistaba con mi caperuza roja, (perdón, ese es otro cuento) .Les decía, iba tan feliz a comprar el "mandado", es más pulía con un mantra mi inocente mente para poder estar lista y observar cada movimiento de la señora que admiraba, y guardar cada ademán de mi ídolo; sí, era la vendedora de pollo.

Ella, con unos labios adiposos, arrugados y pintados con color marrón, me daba los buenos días y empezaba la tarea de desmenuzar a su víctima, mientras yo seguí atenta mi vista para no perderme ningún detalle de la labor que sus manos grasientas, -con el esmalte de uñas descarado- realizaba.

Me preguntó cuantas veces después de darme la vuelta no se preguntaba esta señora: ¡Qué niña tan rara por el amor de Dios! me idiotizaba tanto , al ver partir un simple pollo. Pero , ella jamás se imaginó que para mí era mi ídolo, cuando subía a mi habitación tomaba algo de plástico embarrándolo de aceite simulando la grasa que desprendía el pollo y platicaba los últimos chismes de la colonia con una amiga imaginaria para parecerme a ella en algo. ¡Dios, Ohhh Dios, que recuerdos!

Pasó el tiempo y dejé de pensar en la doñita del pollo, mis caminos fueron muy distintos giré el volante de mi destino hacía otro lugar y ahora en momentos de cavilación me doy cuenta que no soy ni una pizca parecida a ella, soy algo diferente, el destino me jugó una mala broma y ahora estoy en un lugar del mundo, escribiendo en un blog, y comunicandome bajo el embrujo de la cibernia con otros que igual que yo formamos parte de este mundo de letras y signos de puntuación.

Me atormentan las preguntas cuando pienso en el ídolo de mi niñez y hasta ahora no he podido averiguar que era exactamente lo que esa figura proyectaba en mí que hacía querer parecerme a ella todo este tiempo , por supuesto sin éxito alguno.

No supe más de ella después de mi adolescencia, hasta hace poco supe de su muerte senil, y yo me quedé recordando su aspecto de diva, sí, así la recuerdo , aunque ahora nada más su espectro ronde por mi memoria. «La señora que vendía pollo»

De todas las figuras que forman parte de una economía en un país tachado de "tercermundista", los vendedores de los mercados que abastecen nuestras alacenas, forman un pilar importante, lo queramos reconocer o no, son ellos los que se preocupan porque tengamos frutas, verduras, pollo, carne y todos estos importantes alimentos, en nuestra mesa.

Aplaudo la mente precisa y activa de gente que pueden incluso ser analfabetas, pero el instinto de superación y si se puede llamar superviviencia, los mantiene dispuestos y en alerta para negociar y ser esa base importante de la sociedad.

Un pequeño halago desde este blog para todos los que se levantan muy temprano a vender los alimentos de los hogares a nivel mundial.

Amén.

...Y entonces?

Ayer, Domingo, los guatemaltecos se alistaron con sus mejore intenciones para elegir el próximo gobernante o representante, mas que una simple fiesta cívica también recrea aún dentro de los ciudadanos la pequeña esperanza de un cambio al marcar su voto.

Lamentablemente los que vivimos fuera del país no podemos votar, nada mas esperamos los resultados, saber quién es el que toma la batuta y decide tener al país en lo mismo o dar un paso hacia adelante, (peor es nada). Me asombró ver la participación de los niños simulando votaciones que se hicieron especialmente para ellos, algunas fotos las pueden encontrar "aquí".

Nuestra apaleada Guatemala, ya ni quiere vestirse de novia para presentarse ante su galán, los resultados fueron muy bajos, al menos lo que recibieron la mayoría de votos , es decir , él que va a la cabeza por ahora según datos de Prensa Libre, tiene el 28% de la simpatía de los ciudadanos, esto no es de extrañar porque las esperanzas las tenemos por el suelo y aparte de eso Guatemala, tiene síntomas de una enfermedad posiblemente letal sino es que se le cura a tiempo.

Ya este bla-bla-bla, es conocido por mis paisanos de ombligo, aunque quizá no lo sea para los que no son guatemaltecos, nosotros a pesar de no tener un país con gran territorio, ni aparecer en el mapa como uno del primer mundo, ni tener muchos avatares reconocidos a nivel mundial , nos hemos forjado a base de trabajo y de ilusiones, un lugar que ha tenido que ha sido escenario desde batallas al estilo "sumo" presenciando desde pansazos , hasta las mas sutiles violaciones y robos que nos han dejado tiradas las esperanzas en el primer round de cada ciclo presidencial.

Si hablamos de las iluciones algunas se han muerto a penas empezaban a florecer, otras se quedaron en el bosquejo de lo que sería y así nos hemos mantenido en una balanza que sube y baja , por eso algunos estamos todo el tiempo mareados.

La Chachi, escribió la semana pasada uno de los acontecimientos que vinieron a echar sal en la herida: -De las que no son babosadas...- la historia muchas veces se queda corta porque duele recordar los momentos difíciles, y preferimos dejar ahí la pluma, doblar la hoja y retorcerse del dolor para no contagiar a los demás, pero los guatemaltecos, hemos hecho compromisos con nuestros muertos, con nuestros antepasados , compromisos y juramentos que se recuerdan cuando se camina por sus calles, para ejemplo: en pleno centro de la ciudad podemos ver casas de adobe, muy bien cuidadas, calles bautizadas con nombres rimbombantes, resultados de la inspiración o quién sabe hasta del dolor.

Quizá por eso y con la esperanza pisoteada , algunos se atrevieron a llegar a las 'urnas'(uff que feo nombre), a depositar su voto, en una demostración que aún se tiene un poquito de fe esperando un cambio, un lugar donde se pueda poner la joroba de penas y frustraciones que hemos venido cargando.

Los que están allá, cuéntenme como les fue por vida suya!!

Abrachos!!

Vanidad de vanidades . . .

Por lo visto la vida no ha cambiado mucho.
A modo de suspiro y resignación uno se da cuenta que todo parece tener los mismos colores con diferentes protagonistas, tal parece que se hubieran escrito capítulos repetidos y que seguimos con el mismo fondo detrás del telón.
Siempre que leo a Eclesiastés, me repica la duda de siempre si 'somos o nos hacemos' (¿?) .

Yo sigo pensando que la felicidad es opcional, es decir cada quién busca serlo o nó, que hay momentos tan difíciles como la muerte de una persona que uno ama, la perdida de una casa , negocio o quizá hasta que la sopa calientita que me acabo de servir, tenga una mosca, eso también puede ser un motivo de tristeza y de frustración.

No se necesita salir a Iraq, o a un país en guerra para tener una entrevista con la devastación, a veces todo eso es interior. Eclesiastés se presentó en mi vida fue en una época donde solo me faltaba la pipa y el diván para parecerme a Freud, (bué.. tambien me faltaba el paciente y haber leído muchos libros o sea estoy exagerando.) y cuando se me revela la cita de "Todo es vanidad, pura vanidad", me dije a mi misma: '«"mi misma, ¿Qué es la vanidad?» Total; que descubriendo las virtudes de la vanidad no me quedó nada más que seguir gozando cuando se debe y sufriendo en menos porcentaje cuando se puede,( es que ese lujo no me gusta).

Fiel a la naturaleza rebelde nata en los seres humanos, yo como un ejemplo vivo de esa especie, me deje seducir de la vanidad y caí en uno de los mal llamados pero bien gozados pecados capitales. Ése es el error cometido, cuando se escriben libros donde se prohíbe retar a la espada desenvainada de tatadios, porque es cuando la urgencia de ser parte de los desheredados recurre al auxilio de las almas sedientas de pecado, ¡Muhaha! (risa maléfica).

Estoy en la búsqueda del verdadero significado de lo placeres de la vida éste maravilloso don que se me otorgó, cuando, apenas estaba yo en proceso de ser un 'espermatozoo' o sea era una filisteíta microscópica. Pero la vanidad de creerme un individuo como dijo Nietzche, me hizo correr nadar como fugada de Alcatráz, para ir a refugiarme al calientito y cómodo óvulo de mi mamita.

La sabia naturaleza me ha dotado de un archivo con tantos datos y códigos 'descifrables' para ser feliz , que la gaveta que contiene la carpeta de la felicidad se me ha convertido en una meta, ahora he colgado varias fotos de los hombres que han sido felices , en las paredes color marrón de mi biblioteca particular, con una mirada de disimulo veo empastados relatos kafkianos, que me transportan a la levedad del ser humano que prefiero y opto por la felicidad.

Esto es nada más que vanidad de vanidades, por eso les dejo este poema de "Juan de Dios Peza"

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.



El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas

"La Ciudad de la Alegría"

Me gustaría antes de todo darle las gracias a El Chejo y Mr. Raspútin, muy amablemente me invitaron a hablar ocho cosas sobre mí, y no quiero parecer petulante, pero créanme que por ahora no tengo mucho que decir sobre "yo", poco a poco aquí en Chisgarabís se irá conociendo más de mí. Gracias por la invitación, quiero darle prioridad a personajes como los siguientes por ahora. Abrachos y Bechos!

Hace poco tuve la oportunidad de leer un libro de Dominiquie Lapierre que se llama "Los Héroes de la Ciudad de la Alegría", éste libro con ilustraciones fotográficas, (pleonasmo intencional) descubre a los hombres y mujeres que han participado en la vida comunitaria de las familias -en exageración- pobres de Calcuta, y sumándole a eso enfermedades mortales como lepra y tuberculosis, debido a las condiciones de vida que por allá se respira.

Bien.. este libro tiene aproximadamente 21 años de haber sido publicado , a diferencia de los libros de cuentos de Disney con finales felices, esta comunidad aún sigue siendo afectada , aún se perciben las mismas condiciones o quizá un poco menos gracias a la ayuda de gente que a estas horas mientras yo escribo escribo esto y tú lees, están trabajando para dar una pequeña ayuda o solidarizarse con gente que la pobreza extrema es lo único que han visto desde que nacieron.

Uno de los pocos libros que tiene un título tan atinado para llamar héroes a las personas que dejaron atrás incluso riquezas para acomodarse en un cuchitril y vivir al tú por tú, con gente que carece incluso de las tres comidas diarias , ¡Ejem, qué digo tres comidas diarias! "del alimento para poder sobrevivir en un lugar tan pobre". Un sacerdote Francés, un exitoso vendedor de camisas en Inglaterra, una mujer que aún con ocho hijos ayuda a un leproso, un médico estadounidense y la más famosa entre ellos , la Madre Teresa de Calcuta, figuran como unos de los heroés de este lugar llamado así: "La Ciudad de la alegría".

En todas las fotografías que este libro tiene se ven a los pequeños niños esclavos trabajando en lugares con muy poca luz, utilizando la mayor fuerza posible que sea necesaria para enderezar tubos, clavos y cualquier cosa que pueda ser reciclado para obtener alguna ganancia, o niñas que con sus hábiles manos trabajan unas alfombras o telas que son vendidas en grandes cantidades de dolares que exige la "high society", o el más común oficio de todos, estar metidos entre toneladas de basura buscando desde alimento que han tirado en los mejores hoteles si es que llegan a tener la suerte de arrebatárselos a los buitres en las batallas por obtenerlo.

Todos ( y no es ironía) se ven felices, aún en las miserables condiciones de vida que les toco presenciar. Encuentran diversión con las semillas de algunas frutas para utilizarlas de canicas (bolítas, balitas, bochas, bolíndres, metras, boliches o cincos) para disfrutar aunque sea un momento y olvidar las alucinaciones provocadas por la desnutrición. Ni hablar de lo que significa que alguien consiga papel para poder fabricar un 'barrilete' (papalóte, cometas etc;) , ni el cielo es el límite.

Los rostros de las pequeñas niñas que celebran en ocasiones vestidas de Scheherezada , el personaje inmortal de Las Mil y una noches, o mostrando algunos altares a Buda, celebrando en festividades musulmanas no olvidando su pobreza pero sí sonriendo en (la) su ciudad de la alegría.

La lucha constante del trabajo en los rickshaws , (un carruaje construido en japón que es halado por la fuerza de un hombre), ésto equivale a cualquier peso capaz de soportar cualquier máquina que ahora se utilicé para transportar cargas, causando deformaciones en el sistema óseo por la fuerza extrema que se ocupa para conducirlos, y ni hablar de cuando llega el Monzón, estos hombres con el agua casi pantanosa hasta el pecho , y pateando cadáveres de ratas al caminar; víctimas de tuberculosis muchas veces y nada más consumiendo una porción pequeña de comida al día, logran sacar su trajín diario viviendo por supuesto en La Ciudad de la Alegría.

Para mí una tremenda lección de superación de elegir entre , la felicidad como hábito y parte de nuestra vida aún en los momentos mas 'hijueputas' que podamos estar atravesando , una lección de valor y "de amor al prójimo" que mutó en acción al ver los rostros de las personas que dejaron sus comodidades, obtienen de los habitantes de la ciudad de la alegría, caricias con manos mutiladas por la lepra o por cuerpecitos con gruesos vientres por los parásitos, como pago a los héroes por estar con ellos y compartir

Trataré de ser lo más explicita posible (no puedo mostrar una foto) pero se puede ver la alegría y casi presunción de los hermosos niños de Calcuta, en poses de orgullo porque algunos -que por cierto son poquísimos- pueden ir a la escuela y se les ven a todos con pedazos de hojas rotas que muchas veces no se ven aún en la basura, y ellos las muestran a la cámara con el más tremendo orgullo que se puede ver a un niño, como si estuviera abrazando un valioso video-juego.

O aquellos que crían mascotas o peces de colores para que los niños que han sido favorecidos por la suerte , es decir, los que tiene medios para comprarlos, puedan tenerlos en su casa como mascota. Juegan algunos en charcos y ahí se entretienen con peces, no hace falta imaginar que algunos no tienen ropa mucho menos zapatos, y todo esto recordemos con la mayor de las sonrisas.

Luego se ve a un hombre que tiene a su lado muchos niños que sonríen ésta vez más felices, ellos son los hijos de algunos leprosos que este héroe pidió cuando fundó una casa donde les daba de comer , alfabetizandolos después -claro está- de haberlos sanado de tuberculosis, lepra o parásitos. Esta hogar iba a cerrarse pero Dominique Lapierre, llevo las ganancias de su libro, "La Ciudad de la Alegría", y fue ésa donación la que sirvió para no dejar morir un lugar que era el paraíso terrenal de muchos.



Moralejas de este libro -con pocas letras pero muchas ilustraciones que hablan mas que cualquier libro gordotote- muchas, muchas moralejas, tantas que me vería hasta ridícula expresando cada una de las que se han guardado en mi corazón rojito de sangre, pero que me hicieron sentirme dichosa por pertenecer a esta raza humana, sí a ésta que es feliz en esas viles condiciones , y ser testigo del ejemplo de esos maravillosos seres humanos que nos permiten recordar que sigue habiendo espacio para la misericordia.

Gracias a Hernan Zin que me permitió colocar algunas fotos en sus viajes a Calcuta, las coloco aquí para que las vean y observen la vida de esta gente en este siglo, si un día puedo colocar las del libro no duden que daré un "update" a este tema para compartirlas.

Termino con un pequeño episodio del encuentro de Lapierre con la Madre Teresa, cuando éste le llevo cierta donación, al ver la necesidad él le dijo: «"Madre, esto no es más que una gota de agua en el océano de las necesidades"» Ella le contesta: «"Si esa gota no hubiese venido a unirse al océano, se notaría su falta"».


Arrivederchi.